AS INCERTEZAS DA COR

PARAMAHANSA YOGANANDA ( 0 iogue de Cristo)

2012-02-11T01:22:00.001-02:00

“Não é pela concentração em dogmas que poderemos alcançar Deus, e sim pelo verdadeiro conhecimento da alma… Para mim, não existem judeus, cristãos ou hindus; todos são meus irmãos. Eu presto adoração em qualquer templo, pois todos foram construídos em honra de meu Pai”.

CRÔNICA DE UMA PAIXÃO CRÔNICA

2012-01-28T15:29:00.017-02:00

BENILSON ATAÍDE

Santa Maria, há tantas. Santa Maria, há uma só. Santa Maria de tantos Josés e inúmeras Marias, há varias pelo Brasil afora. Mas Santa Maria, dos fatos inusitados, de tantos talentos e de gente boa como Zé de Maria, violeiro e ambulante, "retra(r)tista" e amigo, há somente uma: A nossa Santa Maria da Vitória...

Que outra Santa Maria é SAMAVI? ( Pra lhe ser transparente, Homem de Vidro, nunca Vi!) que outra consegue prender tantos andarilhos com uma Só Corrente? João-come-tudo, aqui arrotou com liberdade... Maria Ré-Ré, usou a marcha correta quando percebera que deixava a cidade. Cidade Riso, na boca do povo a qualquer hora, em qualquer hora, porque Zelino Jega Yéia continua vivo e o cirquinho dele agora é itinerante. Está nas "resenhas" no bar de Tampinha, nas esquinas da Leopoldo, na Rua dos doidos, no Malvão, Macambira ou nas anedotas de Salvador. Não Salvador do Mercado Modelo, mas de Salvador do Mercado, somente. é verdade! Esta Santa maria da "Contraditória" é assim: "Rua de cima" na parte baixa da cidade; Seu Alto era baixo; Zé leite, negro: As Carrancas do Mestre, quanto mais feias mais beleza expressam. Grande é pequeno; Pequeno de Maria Alegre é grande na liderança de um coletivo que não pára no ponto.

Quem de sua água bebe, mais sede de viver tem. Quem abusou da Farmácia do Nelito, adoeceu e bateu as Botas..."

(Adeus ingrata: Santa Maria Bateu na Lapa!!!).

Belisca-me oh! Irmã de Morais, desperta-me para compor versos irreverentes que sinceramente, não parece com ninguém. Assim como o céu de Santa Maria que não parece com nenhum outro. È extremamente lindo! Estirado numa esteira, contemplo-o sem compromisso e talvez por isso, adormece em mim uma Poesia que insiste não virar poema. Que bom! Assim , cada qual pode descrevê-la a sua maneira, poeticamente falando. Santa Maria é assim, com a mesma liberdade que os mais velhos põem cadeira na porta, uma moça pula da cama, só de camisola, e sem hesitar, nos mesmos trajes, acompanha a Alvorada da 06 de Outubro pelas ruas da cidade até que , sobre os telhados lá pelo rumo de Sambaíba, surge um clarão anunciando mais um nascer de dia, nesta cidade encantadora que renasce a todo instante para proporcionar a seus filhos e moradores a maior Vitória da existência humana: A certeza de que viver, cercado de amigos, respirando o ar puro desta cidade é mais que gratificante, é SA-MA-VI-TAL!!!

Por essas e outras, confesso-te: "Amar-te-ei de coração,

Oh! Santa Maria, minha Terra, minha Razão!"
Parabéns pelos 96 anos!!! Um forte abraço do filho que te ama
Becê Ataíde

Nota do Blog: Santa Maria da Vitória (Bahia) completou 102 Anos em 2011, a bela crônica do Benilson foi escrita em 2005.

ANO BOM

2012-01-18T23:52:00.002-02:00

JULIO CAPILÉ

Estamos recebendo um ano novo. Um papel em branco para nele escrevermos parte de nossa história espiritual. Estamos consciente de que temos falhado em muita coisa durante o ano que findou. Alguns tiveram desditas, frustações, desentendimentos, dificuldades de toda ordem, mas , se fizerem um balanço entre o tempo de sofrimento e de alegria, estes estão sobressaindo. Tivemos lutas? Mas estamos aqui ainda em pé e com a obrigação de fazes deste ano um ano bom. Os antigos não cumprimentavam dizendo " Feliz Ano Novo" Chamavam o ano entrante de Ano Bom. Isto revelava a esperança que sempre deve ser renovada de que tudo ocorrerá melhor no futuro.

Temos à nossa frente trezentos e sessenta e seis dias bem novinhos à nossa disposição para enfeitarmos com nossos pensamentos e realizações. Com o conhecimento de nossas falhas anteriores podemos corrigir rumos, a fim de não insistirmos nas mesmas faltas. Mantendo-nos com pensamentos positivos teremos mais oportunidades de acertar. Somos falíveis, mas tenhamos em mente que não temos o direito de sofrer. Somos filhos de Deus e como tal, seus herdeiros. Deus não tem sofrimento e, consequentemente, não podemos herdar isso. Além disso, este mundo não é de sofrimento e sim , de provas e espiações. Portanto ,temos a obrigação de vivermos felizes.

Existem as pessoas que, psicologicamente, são sofredoras naturais. São incorrigíveis. Sofrem na alegria e na dor. São proprietárias das nosologias, cujos sintomas e desconforto, sentem. Dizem "a minha gastrite", "minha enxaqueca" . Em vez de dizerem que sentem a dor, dizem: sofro de dor no estômago, na coluna, nas pernas. Portanto estão ligadas ao sofrimento e, dessa forma. às dores, aos desconfortos e, dessa forma, o mal estar aumenta. Se pensarmos sempre positivamente e usarmos o verbo sentir em vez de sofrer, minimizaremos todos os males. O sofredor vive pensando sempre em si mesmo e pesquisando sensibilidades. O não sofredor não dramatiza os males de que é acometido, e, assim, não sofre, ou por outra, suporta melhor as dores. não as apregoa e nem se queixa. O sofredor é queixoso.

Portanto, pensemos no bem e escrevamos as páginas deste ano com atos felizes , esforço para errarmos menos, boa vontade para com todos inclusive para com "os que nos maltratam e caluniam". Procuremos servir sempre, ter paz interior, evitar pensar no mal, praticar a caridade em todas suas nuanças, ter alegria de viver, procurar transmitir alegria em todos os ambientes em que estivermos, lutar por compreender nossos semelhante, usar só palavras que estimulam e confortam e amar tanto quanto possível a todas as pessoas. Se assim procedermos teremos no final um ano bom.

Deus é Felicidade, é Abundância, é Vida Plena. Portanto vivamos felizes. Temos a grande felicidade: somos filhos de um Pai que não tem defeitos!

Nota do Blog: Júlio Capilé é um jovem médico de 96 anos.

ACEITAÇÃO

2012-01-12T00:54:00.001-02:00

Desenrolei de dentro do tempo a minha canção:

não tenho inveja às cigarras: também vou morrer de cantar.

CECÍLIA MEIRELES

MINUDÊNCIAS DIVINAS

2012-01-05T21:09:00.001-02:00

Luiz Martins da Silva

Já por mim, é do meu feitio gostar de certas nódoas,

Postas como flagrar quando Deus desce das maiúsculas

E vem cear no orvalho das carícias sobre musgos,

Delícias de liquens sobre rugosas superfícies.

É nesses momentos de incontido júbilo

Que olho para os céus e, nos desenhos de nuvens,

Cismo de ver como entes voláteis, mas insinuantes,

Combinam devaneios de enviar para cá as substâncias.

Eu escrevo estas lereias como se fossem homilias

De um novo, mas velhíssimo culto do bucólico,

Afeito a contemplações de texturas caóticas,

Mas que são dos oráculos reveladoras trilhas.

Dos oceanos emanam atenções magnânimas,

Por vezes, pavorosos duelos de titãs.

Mas que no seu arrebatamento espetaculoso

Apenas revolvem e reciclam intimidades ínfimas.

N’outro dia, alguém sabendo-me desses bobos:

“Olha, fotografa, você que gosta desses troços...”.

Ora, eram radiantes recém-nascidos cogumelos,

Esgueirando-se inaugurais de uma tampa de esgoto.

BETELGEUSE- A LUMINOSA DE ÓRION (conto)

2011-12-15T08:31:00.007-02:00

A constelação de Órion apresenta a forma de um quadrilátero com as Três Marias no centro. O vértice nordeste do quadrilátero é formado pela estrela avermelhada Betelgeuse, que marca o ombro direito de Órion. O vértice sudoeste do quadrilátero é formado pela estrela azulada Rigel. Betelgeuse e Rigel são as estrelas mais brilhantes da Constelação.

Houve um tempo em que a Astronomia confundia-se com a Astrologia. Os mapas findavam-se em contornos retos e as estrelas, ainda pagãs, espalhadas na vastidão noturna faziam do céu um espetáculo a quem quisesse ver. Os sacerdotes da Pérsia que não eram reis, santos ou magos, pressentiram que a grandiosidade da luz simbolizava o nascimento, em algum lugar do Oriente, do rei de todos os reinos. Conta-nos o Livro Sagrado que munidos de incenso, ouro e mirra seguiram a estrela, que parou sobre a casa onde dormia o menino-Deus. Para alguns céticos, Gaspar, Melchior e Baltazar, talvez nunca tenham empreendido a viagem até Belém e a estrela, para o Evangelista, simbolizasse a fé, assim como o ouro simbolizava a riqueza, o incenso a espiritualidade e a mirra a imortalidade. Contudo, astrônomos, posteriormente, confirmaram a presença do fenômeno luminoso, à época, embora os calendários se contradigam na precisão da data. O certo é que aquela poderia ser a estrela mais brilhante da constelação de Órion e cujo brilho para realmente ser visto, necessário faz-se que fechemos os olhos e sigamos o pulsar das batidas do coração. Uma vez misturados os sentidos, poderemos ver por todos os poros do corpo, ouvir pelo êxtase das pupilas e sentir o toque acre ou doce da pele entrar pelo centro da cabeça e escorrer como rio caudaloso por todos os órgãos do corpo.

ESTAÇÃO DE PASSAGEM
Mintaka é uma das três entradas da Estação de Passagem a sítios mais distantes. As manhãs são envoltas em neblinas e uma chuva fina cai incessantemente e incomoda quando toca os ombros. São lágrimas das mulheres, as mães, cujas silhuetas desenhadas pela parca luminosidade, formam um círculo extenso que contorna o cinturão de Órion. Eles, por sua vez, chegam em pequenos grupos. São muito jovens e falam pouco ou quase nada. O véu do esquecimento deixou-lhes um vasto buraco negro na memória, contudo um rasgo pequeno deixa-lhes a última cena gravada, num vai e vem contínuo. Se levantarmos a ponta do véu a hipnose individual cai ao chão como pequenos cristais e a cena, antes fragmentada, ganha movimento e vida.

A moça olha para trás subitamente como se ouvisse o ruído forte de frenagem de pneus. Os olhos rendem-se ao pavor da luz do farol que avança em grande velocidade. O baque forte do encontro dos carros quebra o silêncio que havia em volta. Ela sente o corpo arremessado pra frente e cai. Os outros caminham ao redor e presos ao ímã de sua própria fatalidade, seguem em frente. Ela chora em demasia e se contorce de dor.

DEZEMBRO

Quando as luzes intermitentes do planeta anunciam a comemoração do nascimento do Cristo, as ruas vestem-se de cor e sonhos e as lojas os vendem embalados em laços coloridos. Os anjos da misericórdia sopram sobre as casas uma mistura analgésica de fraternidade, esperança e fé. Contudo, em meio ao som dos cânticos natalinos, da urgência das lojas e festas há um som abafado de dor que prende a tarja do luto como uma guirlanda negra presa à entrada das casas. De toda saudade pelas vítimas da violência urbana, dos acidentes de trânsito, das intempéries climáticas, entre as vítimas das escolhas indevidas, está o soluço forte das mães dos jovens que habitam a Constelação de Órion. Que canto lhes alegraria a alma? O que poderia interromper subitamente o punhal arremessado ao peito?

Em Mintaka, Alnilan e Alnitaka, as Três Marias do cinturão de Órion, era noite de Natal. A Estação de passagem e apoio aos jovens, que deixam bruscamente suas casas e não mais retornam, foi invadida pelo som de harpas e flautas. As vozes dos cantos gregorianos, contrariando a ordem natural da rota de mensagens, acordaram os anjos e as almas. O som veio de algum lugar do planeta, cruzou as paredes de pedras, dançou sobre planícies e rios e subiu ao céu. Os jovens chegaram às janelas dos hospitais e olharam a noite, o tabuleiro estrelado que se abria sobre suas cabeças. Os anjos trabalhadores do Cinturão de Órion ouviram o som miraculoso dos cânticos. Não havia a sombra das silhuetas no portão de entrada e a chuva fina cessara subitamente. Além da Nebulosa, além do cintilar dos pingentes de brilhantes, as mulheres dormiam. Betelgeuse, uma das luminosas da Constelação emitia seu esplendor sobre a noite escura. A estrela erguia seus raios como uma torre impera sobre um reino de beleza e luz.

Chegaram: Gaspar, Melchior e Baltazar. Um deles era tão jovem quanto os meninos de Órion. O do meio era um homem feito e o último tinha barbas brancas e uma harmonia que irradiava, quando ele olhou tudo em volta. Logo depois, chegaram as mães. Elas vinham de chinelos e roupas de dormir. Algumas traziam um rosário entre os dedos, outras apenas um livro pequeno. O canto dos monges viajava entre os ouvidos e fluía por todos os poros do corpo. Os jovens, das janelas, olhavam lá embaixo: os camelos, os sacerdotes da Pérsia e o riso das mulheres. Ali, naquele momento, era possível morrer apenas a saudade.

Primeiro eles mandaram bilhetes e cartas. Os papéis voavam das janelas e as mães corriam em direção a eles. Elas acenavam aos rostos conhecidos e riam. Um riso cristalino e farto como um rio. Os meninos desceram as escadas em direção ao redemoinho de papéis. Os três reis reconheceram a estrela que os conduzira há muitos anos, sobre mares, montanhas e desertos. Betelgeuse atravessou as fronteiras da galáxia, e o Criador envolto num novo projeto de ampliação do Universo sorriu por breve instante. Havia a chuva de pingos cintilantes, sobre os visitantes de Órion.

Luísa Ataíde

Dedicado a maior de todas as dores humanas: a orfandade de filhos.

ELEGIA DOS SINOS

2011-12-04T19:37:00.003-02:00

LUIZ MARTINS

Os sinos, porque se dobram,
No bronze de nossas vidas,
Nas bênçãos de nossas sinas,
Nas ondas de nossas auras,

Quando soam, soam bem,
Para o bem de nossas almas.
E aos aldeões, bem mais calmos,
Emendam salmos: amém, amém.

Sinos, campainhas, chocalhos...
Tantos badalos ecoam,
E logo os céus nos perdoam
Do quanto fomos daninhos.

Mesmo que assustem andorinhas
E os pombos dos torreões
Que sempre repiquem os sinos
Ao fundo dos corações.

SONETO DA DESILUSÃO

2011-11-29T22:02:00.001-02:00

Osmar Aguiar

Na vitrola, o vinil gira empenado
Conduzindo a agulha de diamante
Que arranha num tom desafinado
A cantiga de um amor tão dissonante.

O ruído rouco da rabeca apavora
O peito já desprovido de harmonia
Ecoando o sentimento que outrora
Rimava e ritmava em melodia.

Não posso eu cantar outro refrão
Se já não tenho nenhum repertório
que me torne um grande regente

para transformar esse amor ilusório
em uma ária de tom eloquente
sem medo e nem desilusão.

LUIS DE CAMÕES

2011-11-23T22:20:00.001-02:00

"Que dias há que na alma me tem posto

Um não sei quê, que nasce não sei onde,

Vem não sei como, e dói não sei porquê."

AMOR E TEMOR

2011-11-13T19:11:00.001-02:00

"O perfeito amor lança fora o temor". (I JOÃO, 4:18.)

LUIZ MARTINS DA SILVA

Com pigmentos de candura me tinjas neste Dia,
De adornar minha nudez diante do Eterno.
Por que temer feito o cordeirinho de uma fábula,
Acaso não terei direito a mãe na hora do Juízo?

Que imagens me sagrarão perante o crivo do Divino,
Carrasco desde sempre, de rigor emoldurado?
Solene, severo, sentado no trono das degolas:
Aguarda-me um Deus algoz brandindo a sua espada.

Oh! Quantos filhos! Cabeças e sentenças!
Na ala dos diletos, ternura e compaixão;
Aos arredios da doutrina, castigo e padecimento.

Quanta vida dissipada! Agora, arrependimento!
Mas, eis que Ele me unge com as suas asas de bálsamo
E beija a minha face aspirando aromas de inocência.

CHICO XAVIER

2011-11-12T14:31:00.000-02:00

A gente pode morar numa casa mais ou menos,
numa rua mais ou menos, numa cidade mais ou menos,
e até ter um governo mais ou menos.

A gente pode dormir numa cama mais ou menos,
comer um feijão mais ou menos,
ter um transporte mais ou menos,
e até ser obrigado a acreditar mais ou menos no futuro.

A gente pode olhar em volta e sentir que tudo está mais ou menos...

TUDO BEM!

O que a gente não pode mesmo, nunca, de jeito nenhum...

é amar mais ou menos, sonhar mais ou menos, ser amigo mais ou menos,
namorar mais ou menos, ter fé mais ou menos,
e acreditar mais ou menos.

Senão a gente corre o risco de se tornar uma pessoa mais ou menos.

ROSÂNGELA ATAIDE

2011-11-09T22:47:00.001-02:00

O TEMPO

sou de mar

feito nostalgia,

deságuo em marés

minha melancolia.

aplumo

nas asas do tempo

a liberdade que me guia.

sou de vento

e ao léu estou à tempo

no caminho

numa canoa

que se lança

ao mundo neste espaço

marinho

vôo longe

onde há fleuma

e alegria

DESPEDIDAS

2011-11-05T12:48:00.002-02:00

LUIZ MARTINS DA SILVA

Custam-me as antevésperas das partidas,

tanto me constrangem na espera

as horas do sem fazer.

Adianto ânsias de embarques,

embargo-me em saudades que até sinto,

mas que de verdade ainda estão por vir.

-- E então, quando vais?

-- É pra já. É só um bocadinho.

Ter que dizer adeus é como estar presente ao próprio funeral.

E não fica bem a quem já se sabe longe

estar a comprar jornais,

bisbilhotar miudezas em tabacarias,

dobrar esquinas,

encontrar conhecidos:

-- Não fostes, ainda?!

Incômoda ambigüidade esta,

de estar sem já não ser.

Uma vez anunciado,

é-se obrigado a partir,

ainda que os pés se entortem para trás,

ainda que possas virar estátua de sal.

O EXÉRCITO DE CHIAN ( CONTO)

2011-10-18T07:48:00.011-02:00

“Imagine que o universo é uma imensa máquina giratória. Você quer ficar perto do centro da máquina – bem no eixo da roda -, e não nas extremidades onde os giros são mais violentos, onde você pode se assustar e enlouquecer. O eixo da calma fica no seu coração. É aí que Deus reside dentro de você. Então, pare de procurar respostas no mundo. Simplesmente retorne sempre ao centro, e sempre vai encontrar a Paz.”

Do filme: Comer, Rezar e Amar.

Júlia queria escrever uma novela. Seria uma novela como um novelo desenrolando vidas, em que se delineia a personagem como um esboço de desenho: gradual e matemático. Menos matemático e mais aleatório, menos nitidez num rosto desconhecido. E ela tinha pressa.

Regina não tinha ainda sobrenome. Não, ela não era a personagem de Júlia. Na verdade trabalhavam na mesma empresa, em prédios diferentes. Não se conheciam. Regina não decidira sobre assumir ou não o nome do noivo. A moça tinha uma centena de detalhes a acertar a seis meses do casamento: o local, a data, a lista de nomes. Tinha o riso de Léo sempre no canto da memória. Era delicado como pular poças de chuva aos seis anos de idade. Era suave e bom. E ela tinha pressa.

Júlia desenhava o enredo da história alterando as cores, as frases, os nomes, datas e cidades, isto porque o marido revirava os textos e emails no computador, por pura impaciência diante das ausências dela. Júlia sentia a poeira incomodando a garganta e a falta de um copo de água sem gosto de cloro. Havia a menina para buscar à saída da escola, a organização das contas para pagar. Nas viagens ela sempre arrastava as malas pesadas até o carro. Ele nunca dividia as tarefas domésticas. Vamos conhecer Paris? Não, ele dizia - era o ponto final. Em dias frios e doídos havia o chá a ser feito. Ele saía para a caminhada matinal, a empregada levava o chá. Qualquer problema ela chama um táxi e vai para o hospital sozinha - pensava ele, num sacudir de ombros. Saía pausadamente em direção ao parque. Ele nunca tinha pressa.

O dia que a moça entrou na igreja, todas as luzes se apagaram. Houve um entreolhar no escuro entre os presentes. Como ninguém via ninguém, houve apenas o intervalo da espera. Um espaço entre um ato e outro. Sinal de sorte. As luzes se acenderam e a moça desceu a escadaria em direção à nave nupcial. Havia o perfume de lírios e uma cor dourada que fazia da sala ladeada de véus e flores uma das moradas da casa de Deus. Havia a moça que sorria e via lá no meio do altar o riso de Léo. Nada mais era necessário. Nada.

Kin, o marido de Júlia, tanto procurou que achou: o email endereçado a um estranho. Estranho a ele, pois havia uma intimidade de língua e dente. A quase carta falava de sentimentos e chuvas, de desencontros e dúvidas. A partir daí o apartamento virou um campo de batalha. Todas as munições contra o inimigo foram lançadas. Kin não se indagou onde estavam suas falhas. Júlia não se lembrava mais do encantamento dos primeiros dias, do som hipnótico, do trino aos ouvidos. Voltava há doze anos atrás e parecia ouvir os conselhos surdos da mãe quando falara pela primeira vez em unir seu destino ao de Kin. A moça olhou o apartamento arrumado, os livros organizados na estante, as louças sobre a mesa da cozinha. Júlia estava cansada e já não se importava em salvar nada. Pegou as chaves do carro e foi buscar a menina na escola. Mais do que nunca ela tinha pressa.

Regina arrumou as malas. Júlia arrumou as malas, os livros, algum mobiliário. Queria apenas sair pelas portas dos fundos, sem gritaria, sem insultos. Regina e Léo pisaram a areia da praia do Caribe e eram o princípio de uma raça Adâmica que estava por vir. Eles eram a criação e a construção do mundo. Havia os frutos do Éden, as flores do Éden, o riso do Éden e a água límpida do paraíso de Deus.

Quando silenciou-se a artilharia, Júlia foi embora. Arrumou os móveis no apartamento novo e inundou a casa com um Jazz rouco e macio como um abraço. Colocou os pés no sofá, espreguiçou-se em busca de um pensamento qualquer. Ninguém tentaria ler seu riso e seus olhos. Ficou um tempo entregue a única liberdade que existe: a de pensar. Júlia levou a menina à escola e no caminho de volta, lembrou-se que tinha um blog, uma novela por escrever, uma vida por reconstruir. Assistiu ao filme Comer, Rezar e Amar três vezes na mesma semana.

Kin rugiu por semanas o abandono. Maldisse todas as uniões do mundo, e os campos tempestuosos que atravessou sopraram camadas de cinzas sobre seu templo interior. Chorou horas no colo da mãe que remobiliou o apartamento. Comunicou aos amigos que não queria mais a esposa e que ele decidira pelo fim de tudo: isto deveria ficar bem claro.

Às madrugadas, Kin atravessa a avenida e vai à praça. Há fileiras de soldados em pé - descalços e estáticos. Vestem uniforme de campana e desce sobre eles uma fina chuva de pólen. Trazem uma pequena flor branca na mão direita e ao iniciar o movimento elas voam sobre eles, como um buquê de noiva rodopia um salão iluminado. O movimento é lento como a chuva sobre as cabeças e as mãos abrem contornos de círculos. Kin olha o exército de soldados que erguem as cabeças ao topo com leveza. Está parado em volta da praça, e observa os movimentos do Tai Chi: o avançar e recuar, o ir e vir, olhar a direita e a esquerda.

È preciso vencer o movimento através da quietude, a rapidez pela lentidão. É preciso vencer a dureza através da suavidade.

Luísa Ataíde

NOTA: No campo emocional o Tai Chi Chuan ensina a relaxar, a aceitar as negações do ser humano, a administrar os problemas. Uma excelente maneira de combater o stress. Os movimentos lentos e sincronizados acalmam o cérebro e aumentam a capacidade de concentração , uma verdadeira meditação em movimento.

LIÇÕES

2011-10-16T10:57:00.003-02:00

Regina Brett, 90 anos de idade,
assina uma coluna no The Plain Dealer, Cleveland, Ohio.

"Para celebrar o meu envelhecimento, certo dia eu escrevi as 45 lições, que a vida me ensinou."

1. A vida não é justa, mas ainda é boa.

2. Quando estiver em dúvida, dê somente o próximo passo, pequeno .

3. A vida é muito curta para desperdiçá-la odiando alguém.

4. Seu trabalho não cuidará de você quando você ficar doente. Seus amigos e familiares cuidarão. Permaneça em contato.

5. Pague mensalmente seus cartões de crédito.

6. Você não tem que ganhar todas as vezes. Concorde em discordar.

7. Chore com alguém. Cura melhor do que chorar sozinho.

8. É bom ficar bravo com Deus Ele pode suportar isso.

9. Economize para a aposentadoria começando com seu primeiro salário.

10. Quanto ao chocolate, é inútil resistir.

11. Faça as pazes com seu passado, assim ele não atrapalha o presente.

12. É bom deixar suas crianças verem que você chora.

13. Não compare sua vida com a dos outros. Você não tem idéia do que é a jornada deles.

14. Se um relacionamento tiver que ser um segredo, você não deveria entrar nele

15. Tudo pode mudar num piscar de olhos Mas não se preocupe; Deus nunca pisca!

16. Respire fundo. Isso acalma a mente.

17. Livre-se de qualquer coisa que não seja útil, bonito ou alegre

18. Qualquer coisa que não o matar o tornará realmente mais forte.

19. Nunca é muito tarde para ter uma infância feliz. Mas a segunda vez é por sua conta e ninguém mais.

20. Quando se trata do que você ama na vida, não aceite um não como resposta.

21. Acenda as velas, use os lençóis bonitos, use roupa chic. Não guarde isto para uma ocasião especial. Hoje é especial.

22. Prepare-se mais do que o necessário, depois siga com o fluxo.

23. Seja excêntrico agora. Não espere pela velhice para vestir roxo.

24. O órgão sexual mais importante é o cérebro.

25. Ninguém mais é responsável pela sua felicidade, somente você.

26. Enquadre todos os assim chamados "desastres" com estas palavras 'Em cinco anos, isto importará?'

27. Sempre escolha a vida.

28. Perdoe tudo de todo mundo.

29. O que outras pessoas pensam de você não é da sua conta.

30. O tempo cura quase tudo. Dê tempo ao tempo..

31. Não importa quão boa ou ruim é uma situação, ela mudará.

32. Não se leve muito a sério. Ninguém faz isso.

33. Acredite em milagres.

34. Deus ama você porque ele é Deus, não por causa de qualquer coisa que você fez ou não fez.

35. Não faça auditoria na vida. Destaque-se e aproveite-a ao máximo agora.

36. Envelhecer ganha da alternativa -- morrer jovem.

37. Suas crianças têm apenas uma infância.

38. Tudo que verdadeiramente importa no final é que você amou.

39. Saia de casa todos os dias. Os milagres estão esperando em todos os lugares.

40. Se todos nós colocássemos nossos problemas em uma pilha e víssemos todos os outros como eles são, nós pegaríamos nossos mesmos problemas de volta.

41. A inveja é uma perda de tempo. Você já tem tudo o que precisa.

42. O melhor ainda está por vir.

43. Não importa como você se sente, levante-se, vista-se bem e apareça.

44. Produza!

45. A vida não está amarrada com um laço, mas ainda é um presente.
Gentilmente enviado pela Isabel Castro

FELIZ ANIVERSÁRIO- ANDRÉ KALVIN

2011-10-12T07:28:00.000-03:00

SAUDADE

2011-10-12T05:51:00.002-03:00

Pablo Neruda

Saudade é solidão acompanhada,
é quando o amor ainda não foi embora,
mas o amado já...

Saudade é amar um passado que ainda não passou,
é recusar um presente que nos machuca,
é não ver o futuro que nos convida...

Saudade é sentir que existe o que não existe mais...

Saudade é o inferno dos que perderam,
é a dor dos que ficaram para trás,
é o gosto de morte na boca dos que continuam...

Só uma pessoa no mundo deseja sentir saudade:
aquela que nunca amou.

E esse é o maior dos sofrimentos:
não ter por quem sentir saudades,
passar pela vida e não viver.

O maior dos sofrimentos é nunca ter sofrido.

Gentilmente enviado por Osmar de Oliveira Aguiar

O OLHO DO SOL

2011-10-04T09:35:00.001-03:00

LUIZ MARTINS DA SILVA

O Sol não é olho de Deus,

Mas pode ferir os seus.

Mesmo envolto em halo,

É Luz em modos de fala.

Olhar das civilizações,

À Luz que a todos induz,

Pensamentos de luscos

De que Luz maior nos pensa.

Nem a um louco acorreria,

Negar ao Sol alegoria,

Mirar de tanto disco

E ler tão somente faísca.

Mais que luz, sentimento,

A aquecer, brando e lento,

O beijo que a Luz orienta

Desde um outro Sol, lá dentro.

INTROIBO

2011-09-30T09:24:00.001-03:00

OLAVO BILAC

Sinto às vezes, à noite, o invisível cortejo
De outras vidas, num caos de clarões e gemidos:
Vago tropel, voejar confuso, hálito e beijo
De cousas sem figura e seres escondidos...

Miserável, percebo, em tortura e desejo,
Um perfume, um sabor, um tacto incompreendidos,
E vozes que não ouço, e cores que não vejo,
Um mundo superior aos meus cinco sentidos.

Ardo, aspiro, por ver, por saber, longe, acima,
Fora de mim, além da dúvida e do espanto!
E na sideração, que, um dia, me redima,

Liberto flutuarei, feliz, no seio etéreo,
E, ó Morte, rolarei no teu piedoso manto,
Para o deslumbramento augusto do mistério.

ÓLEO SOBRE TELA- Van Gogh

T- BONE, O FILÉ CULTURAL

2011-09-24T08:17:00.000-03:00

CRÔNICA DA CIDADE- 20/09/2011 , SEVERINO FRANCISCO
CORREIO BRAZILIENSE

Se alguém me perguntasse quem são os 10 mais admiráveis cidadãos brasilienses que conheço, eu apontaria, sem titubear, o baiano Luiz Amorim, proprietário do Açougue T-Bone, como um dos nomes a figurar na lista. Em Brasília, os poderosos costumam sugar a carótida da cidade como se fossem condes dráculas, sem doar absolutamente nada em troca. Nesse cenário, Amorim é um exemplo de consciência coletiva, sensibilidade social, generosidade e audácia.

Numa cidade em que se privatiza tudo, em que alguns se acham donos das avenidas, das calçadas, da orla do Lago, da noite e até do silêncio, ele vai na contramão e realiza projetos culturais verdadeiramente de qualidade, com acesso gratuito, demostrando que popular não é (necessariamente) sinônimo de porcaria. Não é por acaso. Luiz se alfabetizou no açougue, lendo Aristóteles, Platão, Plotino e outros filósofos gregos, aprendendo que o homem é um animal político e que o lugar da democracia é a praça pública.

Ele está no lugar certo, pois os criadores de Brasília, Lucio Costa e Oscar Niemeyer, também pensavam assim, reservando amplos espaços para manifestações coletivas políticas, culturais e festivas, em escala monumental. Lucio não estava mais vivo quando surgiram as Noites Culturais do T-Bone, mas ele escreveu sobre o Projeto Cabeças, em que os jovens ocupavam as superquadras com música, performances e arte, na década de 1980: “Enquanto os maiorais, confinados nas suas monumentais redomas, brincam de administração e política, no ar livre das quadras das áreas de vizinhanças, esses bons samaritanos ensinam os usuários da cidade a vivê-la”.

As Noites Culturais do T-Bone são, em certo sentido, um desdobramento dos concertos do Projeto Cabeças. A diferença de Luiz Amorim é que ele transforma os sonhos em realidade rapidamente. E foi assim que, num típico impulso de nordestino delirante, idealizou e montou as bibliotecas populares nas paradas dos ônibus. Pela primeira vez, qualquer cidadão teve, efetivamente, acesso direto ao livro, sem necessitar de qualquer burocracia. O processo é educativo, quem não devolve tem a clara consciência de que está praticando um crime contra a comunidade.
Luiz Amorim pensa grande e, por isso, a comunidade abraça os seus projetos. As Noites Culturais começaram como pequenos saraus, mas, agora, os shows reúnem de 8 a 10 mil pessoas na 312 Norte. Brasília clama por lazer gratuito, vida comunitária e cultura que eleve o espírito. Os shows de músicos de ponta nas salas de espetáculo nobres da cidade custam de 300 surreais para cima.

Claro que qualquer festinha ou festa, em casa ou na rua, altera a rotina e causa transtornos circunstanciais. E desconfio que, por morarmos em uma cidade organizada demais, nós, brasilienses, sofremos de uma síndrome do medo de qualquer alteração da rotina. Mas, como bem disse Luiz Amorim: receber Milton Nascimento na porta de casa é um luxo. Encantados com essas celebrações cívicas nas superquadras da capital do país, Tom Zé, Lenine, Milton Nascimento e outros que tocam nos melhores palcos do mundo estão se autoconvidando, generosamente, para tocar nas Noites Culturais do T-Bone.

Música não é sinônimo de barulho. Brasília não pode ser conhecida apenas pelos currais eleitorais e pela lama que eles espalham na imagem da cidade. Precisa ser reconhecida também como um lugar onde as pessoas amam a arte, a cultura, a inteligência e os lumes do espírito.

Vamos apoiar o Luiz Amorim para que ele continue a nos oferecer os seus magníficos e democráticos filés filosóficos, literários, poéticos e musicais.

A TORRE SOLAR DAS OLIMPÍADAS DE 2016

2011-09-23T14:42:00.000-03:00

Um dos primeiros esboços arquitectónicos para os Jogos Olímpicos de 2016, que se realizarão no Rio de Janeiro e destaca-se pela sua sustentabilidade. Desenhada pelo gabinete RAFAA sedeado em Zurique, consegue gerar energia durante o dia e a noite, utilizando a energia solar e a hídrica, respectivamente. Esta torre irá gerar e fornecer energia não só para a aldeia olímpica, como também o Rio.

A Solar City Tower engloba : Anfiteatro, auditório, cafetaria e lojas são acessíveis no piso térreo, a partir do qual se acede igualmente ao elevador público que conduzirá os visitantes a vários observatórios, assim como a uma plataforma retráctil para a prática de bungee jumping.

No cimo da torre é possível apreciar toda a paisagem que circunda a ilha onde estará implementada, bem como a queda de água gerada por todo o sistema que integra a Solar City Tower, tornando-a num ponto de referência dos Jogos Olímpicos de 2016 e da cidade do Rio de Janeiro.

DIVERGÊNCIAS

2011-09-23T09:19:00.004-03:00

FRANCISCO CÂNDIDO XAVIER

Lembre-se de que as outras pessoas são diferentes e, por isso mesmo, guardam maneiras próprias de agir.

Esclarecer à base de entendimento fraterno- sim, polemizar, não.

Antagonizar sistematicamente é um processo exato de angariar aversões.

Você pode claramente discordar sem ofender, desde que fale apreciando os direitos do opositor.

Afaste as palavras agressivas do seu vocabulário.

Tanto quanto nos acontece, aos outros querem ser eles mesmos na desincumbência dos comrpomissos que assumem.

Existem inúmeros meios de auxiliar sem ferir.

Geralmente nunca se discute com estranahos e sim com as pessoas queridas: visto isso, valeria a pena atormentar aqueles com quem nos cabe viver em paz?

Aprendamos a ceder em qualquer problema secundário, para sermos fiéis às realidades essenciais.

Se alguém diz que a pedra é madeira, é justo se lhe acate o modo de crer, mas se alguém toma a pedra ou a madeira para ferir a outrem, é importante argumentar quanto à impropriedade do gesto insano.

Do Livro- Sinal Verde

RECADO DA TERESA E DO FERNANDO PASSOS

2011-09-19T18:15:00.000-03:00

«Nós somos os filhos das Mulheres. Têm uma paciência infinita para as nossas Brincadeiras.

Fizeram-nos para o mundo. No centro e na periferia da vida lá estão as Mulheres.

No caminho, entre ambos, também. Da Terra Nova ao Chile, do Brasil ao Japão,

de Marrocos ás Molucas, as Mulheres portuguesas fizeram o mundo.»

PARABENS AO MATEUS PELO SEUS 19 ANOS, NO DIA 19 DO 9º MÊS!
COINCIDÊNCIA QUE DEVERÁ SER UM MARCO BOM NA VIDA DO NOSSO AMIGO
MESMO SÓ EM ESPÍRITO, E NÃO SERÁ O ESPÍRITO O MAIS IMPORTANTE DE NÓS?
PARABÉNS À LUISA, MÃE TODA FEITA DE ALMA A
TRANSPARECER DOÇURA, MUITO ESPECIAL. PARABÉNS IGUALMENTE PARA SEU PAI.

Para o Mateus e sua mãe aqui vai uma passagem de F. Carvalho Rodrigues (Físico, autor do livro "Convoquem A Alma"):

Um abraço de Parabéns do Fernando.

O voto de que este dia seja um dia de Alegria,
um novo princípio, uma nova e grande travessia do deserto
para chegar a um magnífico oásis!

A HORA DO LODO

2011-09-18T18:47:00.000-03:00

Luiz Martins da Silva

Um uivo me desperta, a índole do lobisomem.

É quando todo o peso do mundo sobrevém.

A orbe, esfera magma, pesa-me sobre os nervos,

Atlas ergue o mundo acima dos meus ombros!

Se sinto, sou; se sou, sinto: emito o som de um guincho!

Revirando a existência, busco no monturo,

Um caco no lixo que me espelhe menos monstro,

No fundo de um funil, algo feito que me redima.

Sou, tão somente sou, medida de uma condição,

Hora de buscar, no abissal vão do desespero,

Nesgas de virtudes em meio à legião de tantos erros.

No porão da consciência, um vulto, semblante de aleijão;

Metade anjo, metade lobo; o sábio ficou bobo;

O sóbrio é um bêbado, afogando-se em vômitos de lodo.

A Mateus Kalvin

2011-09-14T08:56:00.000-03:00

ENERGIA CÓSMICA UNIVERSAL

2011-09-10T14:15:00.002-03:00

"Somos consciências quânticas habitando receptáculos de matéria condensada. Se não fosse dessa forma, não poderíamos expressar a nossa presença nesta dimensão densificada. Entretanto, nosso potencial não está na densidade, mas sim, na sutileza da composição química, fisica e biológica dos nossos centros de força, os quais estão conectados a toda energia universal. Assim, devemos nos perceber como seres sutis, pois a nossa permanência na criação se dá por infinitos feixes de quanta gravados nas dimensões e infradimensões eternas. "

Gesiel Albuquerque : link

EQUÍVOCOS LITERÁRIOS- No caminho com Maiakóvski

2011-09-07T20:28:00.009-03:00

NO CAMINHO, COM MAIAKÓVSKI

Assim como a criança

humildemente afaga

a imagem do herói,

assim me aproximo de ti, Maiakósvki.

Não importa o que me possa acontecer

por andar ombro a ombro

com um poeta soviético.

Lendo teus versos,

aprendi a ter coragem.

Tu sabes,

conheces melhor do que eu

a velha história.

Na primeira noite eles se aproximam

e roubam uma flor

do nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem:

pisam as flores,

matam nosso cão,

e não dizemos nada.

Até que um dia,

o mais frágil deles

entra sozinho e nossa casa,

rouba-nos a luz e,

conhecendo nosso medo,

arranca-nos a voz da garganta.

E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm

a ninguém é dado

repousar a cabeça

alheia ao terror.

Os humildes baixam a cerviz:

e nós, que não temos pacto algum

com os senhores do mundo,

por temor nos calamos.

No silêncio de meu quarto

a ousadia me afogueia as faces

e eu fantasio um levante;

mas amanhã,

diante do juiz,

talvez meus lábios

calem a verdade

como um foco de germes

capaz de me destruir.

Olho ao redor

e o que vejo

e acabo por repetir

são mentiras.

Mal sabe a criança dizer mãe

e a propaganda lhe destrói a consciência.

A mim, quase me arrastam

pela gola do paletó

à porta do templo

e me pedem que aguarde

até que a Democracia

se digne aparecer no balcão.

Mas eu sei,

porque não estou amedrontado

a ponto de cegar, que ela tem uma espada

a lhe espetar as costelas

e o riso que nos mostra

é uma tênue cortina

lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo

e não os vemos ao nosso lado,

no plantio.

Mas no tempo da colheita

lá estão

e acabam por nos roubar

até o último grão de trigo.

Dizem-nos que de nós emana o poder

mas sempre o temos contra nós.

Dizem-nos que é preciso

defender nossos lares,

mas se nos rebelamos contra a opressão

é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo.

Por temor, aceito a condição

de falso democrata

e rotulo meus gestos

com a palavra liberdade,

procurando, num sorriso,

esconder minha dor

diante de meus superiores.

Mas dentro de mim,

com a potência de um milhão de vozes,

o coração grita - MENTIRA!

Nota: parte do Poema acima, atribuído a Vladmir Maiakóvisk( poeta russo) ou a Bertold Brecht na verdade foi escrito pelo poeta brasileiro EDUARDO ALVES DA COSTA , nascido em Niterói em 1936.
O texto abaixo, com a mesma ressonância poética é de Bertold Brecht:

Primeiro levaram os negros.
Mas não me importei com isso.
Eu não era negro.
                                               Em seguida levaram alguns operários.
                                             Mas não me importei com isso.
                                              Eu também não era operário.

                                              Depois prenderam os miseráveis.
                                              Mas não me importei com isso.
                                              Porque eu não sou miserável.
                                              Depois agarraram uns desempregados.

      Mas como tenho meu emprego, também não me importei.
      Agora estão me levando.
       Mas já é tarde.
        Como eu não me importei com ninguém.
         Ninguém se importa comigo.
Bertold Brecht (1898-1956).

A SAÚDE E O NÃO PERDÃO

2011-08-30T08:26:00.000-03:00

LOUISE L. HAY

Sempre que estamos doentes, necessitamos procurar dentro de nossos corações para descobrirmos quem precisamos perdoar. O conhecido livro Course in Miracles diz. "Toda doença tem origem num estado de não-perdão e "sempre queficamos doentes, precisamos olhar à nossa volta para vermos a quem precisamos perdoar".

Eu acrescentaria a isso que a pessoa a quem você achar mais difícil perdoar é a DA QUAL VOCÊ PRECISA SE LIBERTAR. Perdoar significa soltar, desistir. Não tem nada a ver com desculpar um determinado comportamento. É só deixar toda a coisa ir embora. Não precisamos saber como perdoar. Tudo o que necessitamos fazér é estarmos dispostos a perdoar. O universo cuidará dos "como".

Compreendemos bem demais nossa própria dor. Como é difícil para a maioria de nós compreendermos que eles, sejam lá quem forem, precisam de nosso perdão, também estão sofrendo dor. Precisamos entender que eles estavam fazendo o melhor que podiam com a compreensão, a consciência e o conhecimento que tinham na época.

Quando alguém vem a mim com um problema, não importa qual seja - má saúde, falta de dinheiro, relacionamento insatisfatórios, criatividade sufocada -, trabalho unicamente numa só coisa, ou seja, : em amar o eu.

Aprendi que, quando realmente amamos, aceitamos e aprovamos a nós mesmos exatamente como somos, tudo na vida funciona. Écomo se pequenos milagres estivessem em todos os cantos. Nossa saúde melhora, atraímos mais dinheiro, nossos relacionamentos tornam-se mais satisfatórios e começamos a nos expressar de forma plena e criativa. Tudo parece acontecer sem nem mesmos tentarmos.

Amar e aprovar a si mesmo, criar um espaço de segurança, confiança merecimento e aceitação resultará na criação da organização da sua mente, criará relacionamentos mais amorosos em sua vida, atrairá um novo emprego e um nvo e melhor lugar para viver, e até permitirá que seu peso corporal se equilibre. Pessoas que amam a si mesmas e aos seus corpos não se prejudiam e nem prejudicam os outros.

A auto-aprovação e auto-aceitação por aqui e agora são as principais chaves para mudanças positivas em todas as áreas de nossas vidas.

O Amar a si mesmo, amar o eu, começa com jamais nos criticarmos por nada. A crítica nos tranca dentro do padrão que estamos tentando modificar. A compreensão e o sermos mais gentis conoscos nos ajudam a sair dele. Lembre-se , vocês esteve se criticando por anos e não deu certo. Tente se aprovar e veja o que acontece.

Do livro- Você Pode Curar Sua Vida.

NOS BRAÇOS DOS ANJOS

2011-08-23T09:58:00.013-03:00

À memória, necessária , de Brenno Ataíde Lessa

Nós não compreendemos muito.
Porque por mais que tentamos traduzir os idiomas do mundo
Há a linguagem dos que não caminham um passo após o outro.
Eles saltam a janela, e vivem a plena capacidade de estar só.
Vivem só, riem só, sonham só.
Há cores que só eles pintam, há trilhos que nunca alcançaremos.
Isso porque, pisamos, apenas, as pedras das ruas - no máximo os telhados das casas.
Eles alcançam as asas do vento e as vezes tombam como pássaros feridos.
A palma da mão de Deus os acolhe e protege.
O sopro da vida enche-lhes de novo os pulmões.
Porque a vida é cíclica e nunca se esvai.
Somos eternos.

VECTOR NULO

2011-08-17T22:45:00.003-03:00

FERNANDO HENRIQUE DE PASSOS

Uma criança anda perdida no deserto.

Percorre há milênios os não-caminhos de areia.

Detém-se agora ante a magnificente esfinge

E faz-lhe uma pergunta.

O Sol abrasador enche tudo de silêncio.

A criança escolhe uma direção ao acaso

E continua a caminhar.

Do livro- Horas de Trevas, Horas de Luz

ENTRE OS ATOS- VIRGÍNIA WOOLF

2011-08-13T08:52:00.008-03:00

Antonio Bivar prefaciou Entre os Atos , o último romance escrito por Virginia Woolf publicado postumamente, quatro meses depois de seu suícídio numa sexta-feira, 28 de março de 1941. Virginia estava com 59 anos quando afogou-se no Rio Ouse. A última pessoa que a viu, relata Bivar , foi John Hubbard, empregado de uma fazenda local. Hubbard contou que era por volta de 11h30 da manhã quando Virgínia , de sobretudo e bengala, passou por ele em direção ao rio. Largou a bengala, enfiou pedras nos bolsos do casaco e entrou no rio. Deixara , em casa, cartas para o amigo Leonard e para a irmã Vanessa , que morava a poucos quilômetros da Fazenda. Na carta explicava ter certeza de estar ficando louca novamente e desta vez sem esperança de cura. Acreditava que nunca mais ficaria boa e não achava certo continuar dando trabalho aos aoutros. Escreveu ao marido:

"Querido, tenho a certeza que estou enlouquecendo de novo. De modo que estou fazendo o que parece melhor. Não consigo mais lutar. Sei que estou estragando a sua vida e que sem mim você poderá trabalhar. Você foi absolutamente paciente comigo e incrivelmente bom. Se alguém pudesse me salvar, teria sido você. Não creio que duas pessoas tenham sido mais felizes do que nós fomos."

Ao descobrir as cartas , Leonard telefonou para Vanessa e , acostumado às rotas de Virgiínia foi até o rio onde encontrou, na margem, a bengala da mulher. Nos dias e semanas seguintes as buscas foram incessantes. Os jornais noticiaram o desaparecimento da escritora, amigos manifestaram profunda consternação e alguns escreveram obituários para os principais jornais ingleses. O corpo so foi encontrado três semanas depois, no dia 18 de abril, na outra margem do rio. Cinco adolescentes passeando de bicicleta pelas redondezas pararam para um piquenique e viramum corpo boiando entre arbustos. Correram a avisar a polícia. Era o corpo de Virginia Woolf. Leonardo foi sozinho à cremação , em Brighton.

Virgínia , assim que terminou de datilografar Entre os Atos entregou o livro para o escritor e amigo John Lehmann que agora era sócio de Leonard Woolf na editora Hogarth Press , que ela e o marido haviam fundado em 1917. Imediatamente após entregar o livro veio a insegurança. Pediu a Lehmann que adiasse a publicação, que não viu motivo para adiamento. Virgínia sempre temia a reação de amigos e da crítica , ao lançar novas obras, com esse romance sentia-se mais apreensiva do que nunca. Contudo, todos que a conheciam tinham a erteza de que, como ela havia superados as outras crises, com tratamento e repouso, embora sob os cuidados da médica e amiga Octavia Wilberforce, ela acabaria superando mais essa crise. Todos acreditavam nisso , menos Virginia. Mesmo com a cabeça explodindo de ideias projetos sentia estar perdendo a energia criativa e que seu tempo havia passado, Com a guerra ninguém queria saber de livros. Mecklenburgh Square, onde ficava a última residência londrina do casal Woolf é posta abaixo num bombardeio. A casa em Tavistock Square , onde também viveram tantos anos, antes de se transferirem para Mecklenburgh Square tamvém fora destruída. "Tudo é entulho onde escrevi tantos outros livros", ela escreve no diário.

Em Entre os Atos se fundem fragmentos de poesia, versos e rimas infantis, provérvios, notícias da guerra , elementos pós-freudianos, em seu espetáculo- produzido com parcos recursos ( lençois pintados representando a Civilização em ruínas). Miss La Trobe, a personagem , se empenha para que todos entendam que a história nada mais é que repetição sem sentido. A única alternativa é a voz dos poetas - delicada, pura, musical e incorruptível.

SINCRASIAS

2011-07-29T13:39:00.002-03:00

Luiz Martins da Silva

Peso não se destina às ilhargas,

Por mais flanco que homem seja.

Peleja, sim, parábola de bola,

Pois Pedro é mais que egrégora.

E essa História de forja,

De tudo ferrado a labor,

Melhor metal bem seria
Trinado de pássaro em aurora.

Planta, fruta, grão amêndoa,

Que sal não é suor de pranto,

Muito mais doce é o sândalo.

Vigília não seja furto,

Pois beijo de roubo é o sim.

Este, sim, merece o farto.

DICAS PARA QUEM GOSTA DE AJUDAR ( Brasília-DF)

2011-07-05T20:18:00.003-03:00

Muitas vezes queremos ajudar, mas não sabemos como. Outras vezes
guardamos ou jogamos fora objetos que não usamos, por não saber para
quem doá-los. A resposta está aqui:

1. Aquele computador que você não usa mais:
CDI - Centro de Democratização da Informática.
É uma ONG que trabalha com a população carente do DF e Entorno e que
necessita de doações de equipamentos para continuarem o trabalho.
Marco Ianniruberto - Secretário Executivo do CDI-DF
diretoria@cdi-df.org.brAldiza - aldiza@esquel.org.br (61) 3322-7233

2. Doando bicicletas usadas:
Rodas da Paz URL=http://www.rodasdapaz.org.br/ Recebe doação de bicicletas
novas, usadas, com defeitos ou quebradas. Consertam/reformam e doam
para creches de crianças carentes. As que não tiverem conserto, eles
aproveitam para fazer triciclo para deficientes físicos.
thebruce@terra.com.br // URL=http://www.osteixeiras.com.br Maurício 8408.8498
Andréia 9986.2911 / 3447.4551

3. Ajudar pessoas com câncer:
Movimento de apoio ao paciente com câncer. É uma entidade sem fins
lucrativos com o objetivo de atender, em suas necessidades materiais e
afetivas, os pacientes carentes em tratamento na Unidade de
Radioterapia e Quimioterapia internados no Hospital de Base de
Brasília. Ingressando como voluntário, sua presença é muito
importante; fazendo doações de cestas básicas, brinquedos, roupas e
calçados, novos ou usados. Presidente: Maria José - 8442.9091 //
Lílian - 9219.3998

4. Devolvendo a boa visão a pessoas que não podem comprar óculos:
Voriques Óptica URL=http://voriquesoptica.com.br/index.php Recebe óculos
com defeitos ou quebrados. Consertam e doam para idosos e crianças
carentes. Centro Médico de Brasília - SHLS 716 Bloco F loja 16/43
Voriques 3346.6100 Marina/Walace 3346.9692 (marketing)
marketing@voriques.com.br // assessoria@voriques.com.br Pátio Brasil
Shopping - Térreo Loja 104W 3225.8586 / 3223.3496 Centro Comercial
Gilberto Salomão - Lago Sul 3248.6952 / 3364.3616

5. Doando eletrodomésticos usados:
Recebe eletrodomésticos usados e com pequenos defeitos, restauram e
repassam. 100 Dimensão
Sônia, Ângela 8442.3275 angel01@hotmail.com Melhorar a qualidade de
vida de centenas de família: QN 16 conj. 5 lote 2 Riacho Fundo II (na
entrada)

6. Doando roupas, alimentos, brinquedos e outras coisas que não têm
mais utilidade para você:
Recebe roupas, alimentos, brinquedos etc. Ajuda a cuidar de dezenas de
crianças abandonadas. Aldeias SOS ? 913 Norte //
URL=http://www.aldeiasinfantis.org.br

7. Fornecendo remédios para quem não pode comprar:
Recebe doação de remédios. Quem forneceu os contatos foi a Dra. Neide
(HRAN) 3325.4249 neide@linkexpress.com.br

8. Doando quimonos de judô usados:
Tranquillini. Ele dá aulas de judô para crianças carentes de 7 a 17
anos e recebe quimonos usados. Tel: 3224.7728 e-mail:
tranquillini@abordo.com.br

9. Doando potes de vidro e leite materno:
Seus potes de vidro usados podem ajudar a salvar vidas de muitos bebês
(e seu leite também). Campanha de vidros para armazenar leite humano.
Berçário do Hospital Santa Helena. Acima de 30 vidros, eles buscam em
casa. Tel : 3215.0029 Vidros de maionese, nescafé ou qualquer outro
com tampa de plástico.

10. Doando livros (qualquer tipo de literatura):
Açougue Cultural T-bone - Parada Cultural é um projeto de biblioteca
popular desenvolvido em 36 pontos de ônibus da Avenida W3 Norte, 24h
por dia. Diariamente são emprestados cerca de 2.000 livros. Para fazer
doações de livros basta deixá-los no Açougue T-Bone, das 8h às 19h.
URL=http://www.t-bone.org.br/ Endereço: SCLN 312 Bl B Lj 27 Brasília-DF
CEP 70.765-520 Tel: +55 (61) 3274.1665 Aceitamos qualquer tipo de
acervo, desde que esteja em bom estado de conservação.

11. Doando/vendendo livros e cd´s
Os livros que você não quer mais não devem ir para o lixo. Leve no
COPE Espaço Cultural. Esta loja compra, vende e troca livros e cd's
usados. Recebem livros abaixo da 5ª série e doam para escolas
públicas. 3274.1017 CLN 409 Bl D lj 19/43 Asa Norte 3201.1017 SIA/Sul
Conj. B lojas 418/420 Feira dos Importados

12. Ajudando os animais:
Adoção de animais abandonados e doação de remédios e alimentos.
ProAnima - Associação Protetora dos Animais do Distrito Federal.
Entidade sem fins lucrativos SCLN 116 - Bloco I - Loja 31 - Subsolo
Ed. Cedro - Brasília – DF - CEP 70553-790 Tel: (61)3032-3583 e-mail:
proanima@proanima.org.br

13. Ajudando ao próximo
Se você é jovem e quer se juntar a outros jovens que estão fazendo
algo pelo próximo, entre em contato com a ONG Sonhar Acordado. Mateus
- 9963.9639 3468.3769 mateus@sonharacordado.com.br //
URL=http://www.sonharbrasilia.com.br/blog/ Voluntariado - passe um dia com
uma criança carente. Doação de roupas, calçados, alimentos, materiais
de construção.

14. Doando Sangue
Hospital de Base. Endereço: SMHS, Quadra 101, Área Especial. 3325-4050
1 - Fundação Hospitalar/GDF, próximo ao HRAN - Setor Médico Hospitalar
Norte, Quadra 03, Conjunto A, Bloco 03. O atendimento é feito de
segunda a sexta-feira, das 7h às 18h e aos sábados, das 7h às 12h.
Outras informações pelos telefones 160 e 3327.4424/4410 ou no site URL=http://www.fhb.df.gov.br 2 - Fundação Hemocentro de Brasília. Endereço: SMHN
Quadra 03 - Conjunto A, Asa Norte. Telefone: 3327.4462/64 E-mail:
pr@fhb.df.gov.br

15. Doando Órgãos:
Disque Saúde-Transplante: 0800.611997
URL=http://dtr2001.saude.gov.br/transplantes/hotsite/ //
URL=http://www.abto.org.br/populacao/populacao.asp Central de Captação de
Órgãos - SMHS-Hospital de Base do DF, mezanino, sala 102 (61) 3325.

Gentilmente enviado por J. B. Arruda

SONETO XI

2011-07-04T21:00:00.000-03:00

OLAVO BILAC

Ora (direis) ouvir estrelas!
Certo perdeste o senso! E eu vos direi , no entanto,
Que, para ouvi-las, muita vez desperto
E abro as janelas , pálido de espanto...

E Conversamos toda a noite, enquanto
A via-láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao ouvir do sol, saudoso e em pranto,
inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizem, quando estão contigo?

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
capaz de ouvir e de entender estrelas.

ALQUIMIA MATINAL

2011-06-09T15:43:00.002-03:00

Luiz Martins da Silva

Toda manhã, bem cedinho,
Feito oração saborosa,
Uma história de carinho
Vem aquecer a memória.

Descobriu um pastorzinho,
Lá nos rincões da Etiópia,
Cabritas pulando eufóricas
Depois de pastar a frutinha.

Mal sabia o abissínio
Que o efeito do café
Hoje, depois de milênios,
Ainda bota a gente em pé.

Por isso faço esta ode
E de todo o coração
Dedico ao pastor de bodes
Estes versos de fogão.

Saídos, passados na hora,
Feito licor aromático
Dádiva vegetal generosa
De tantos poderes mágicos.

JURIS ET DE JURE (Conto)

2011-05-22T00:25:00.012-03:00

O mar , asseguram os poetas, guarda o segredo dos rios. Esses , em obediência cega, entregam-se à sua imensidão.

As fotos envelhecidas em marrom e bege, espalhadas sobre os joelhos e o vestido, eram o que eu conhecida dele. As imagens não eram nítidas, mas podia vê-lo sentado na varanda da casa enquanto os olhos corriam além da curva dos dias. Os dedos magros torciam a palha do milho num movimento infinito das mãos. Em que país moravam suas lembranças ?

Os primeiros anos de infância já denunciavam o fascínio pelas estórias que os mais velhos contavam. Elas abriam-se a minha frente, como se as visse da janela do quarto. As casas não possuíam luz elétrica, e as estradas de poeira e pedra levavam sempre a casa de Seu Bento. Era homem de pouca leitura, o suficiente para ler a Bíblia pela manhã enquanto os filhos dormiam. Lia em voz alta como se quisesse que as palavras lhes chegassem ao sono. A casa cheirava a café e salmo.

Assim como um quebra-cabeça sobre a mesa, eu reconstituía uma casa e uma família que não vivera. Aninhava-me nas cobertas, entre os meninos, como se fosse possível estar ao lado de pai e tias. Podia ouvir por que Deus fez céus e terra e deu aos homens um coração bom. Sentava-me à mesa e recebia, também, o pão de aveia, dando graças ao Senhor. Tudo me era possível à medida que retirava da caixa de sapato as fotografias.

As pessoas chegavam cedo ou vinham nos fins de tarde. Havia sempre cadeiras na entrada da casa como se também fosse dele o ofício da espera. Com a mesma sabedoria que Deus deu a Salomão, decidia quantas sacas de feijão seriam pagas e se as cabras deveriam ficar aquém ou depois das cercas. Se dizia que o casamento era devido, cevavam-se os porcos e bordavam-se as toalhas. Como as estradas ainda eram trilhas naquelas terras de Minas e não havia pontes para cortar caminhos, os vizinhos entregavam seus conflitos a Seu Bento. Ele os ouvia pelo tempo que elas julgavam necessário . Alguns, por vez, alteravam a voz; outros , em tom resignado, diziam confiar em Deus. Após um breve suspiro, ele arqueava as sobrancelhas e definia novos caminhos às desavenças. As pessoas recebiam a decisão como se procurassem em terreno árido água fresca , encontrando sorviam o reflexo em água doce como recompensa. Assim, compunham-se os conflitos e arrastavam-se os dias deste lado do rio.

Seu Bento tivera muitas filhas, mas apenas um "filho homem" . O menino desde cedo se entendia mais com os cavalos e vacas do que com a natureza das mulheres. Gostava mais do curral que da sala da casa. Acompanhava a prenhez das éguas e os partos mais difíceis até o apagar das estrelas. Costurava asas e cortes profundos, acalmava e curava dores - queria ser Veterinário.

À medida que os anos corriam, as pessoas viam nele a continuação do pai, e assim esperavam que se tornasse o Juiz da cidade.Um dia a mãe entregou-lhe a melhor camisa, ainda morna da lisura do ferro, engraxou-lhe as botas e entre fardos de farinha, viu afastarem-se : a casa, o curral, as árvores pequenas que costeavam o rio e ainda as pedras que se alinhavam cada vez mais rápido à passagem do carro. Desde então, quando retornava nos feriados prolongados, corria primeiro ao curral e ali passava o melhor das horas. Assim foi na primeira vez e nas que se seguiram. Aos poucos passou a observar o curral das sombras do quintal, depois, da janela da cozinha. Os anos seguintes o encontraram olhando apenas da janela do quarto. Não mais.

A cidade transformou suas trilhas em estradas que se ladearam em casas e nas casas os homens, no acender dos lampiões, guardavam seus dias como pães dormidos em latas sobre o aparador. João Deodato formou-se em Direito.

Era homem de pouca conversa, se bem me lembro. Nem quando me entregara naquela manhã o pacote:

− Ana, é seu. Disse monossilábico.

Esperava mais que o pacote estendido. Retirei da caixa a boneca muito loira. Tal qual a moça do filme dei-lhe o nome de Miss Molly. Usava um vestido armado e um decote com rendas. O cabelo preso ressaltava-lhe o azul dos olhos. Fôramos juntos ao cinema e ele entendera o meu encanto com a heroína das diligências do Velho Oeste. Lembrara-se disso ao comprar a boneca. Era seu jeito de abraçar a filha.

João Deodato deu a todos o destino que lhe reservaram. Aos trinta anos era Juiz na cidade vizinha. Nunca entendi porque não trabalhava no fórum perto de casa. Nem porque minha mãe dizia que aqui ele era suspeito. Suspeito não era um desses homens que mal se vê o rosto e que se esconde atrás dos postes? Hoje, retirando da caixa todas as fotografias , vejo apenas um homem incomodado no terno escuro, como se os sapatos lhe apertassem os pés diuturnamente.

Todas as tardes eu sentava com Miss Molly no meio da escada e a cena que via era sempre a mesma. As mulheres aguardavam aflitas o telefone tocar. Ao primeiro sinal corriam do andar de cima ou da cozinha em pavorosa. Às vezes repetiam em eco uma das outras, aglomeradas ao redor do telefone:

− O juiz saiu do Fórum!!!

O telefone desligava. Elas aguardavam ansiosas a nova chamada.

Recomeçava o coro:

− O Juiz entrou no bar!!!

Sentavam-se espalhadas pelas poltronas da sala. Novo telefonema.

− O Juiz terminou uma garrafa!

Agora em aflição:

− O juiz subiu na mesa!

Hora de pegar o carro da família e correr para a cidade vizinha. À tardinha entravam arrastando o homem. Um homem desabado no tapete da sala. Quando saíam, eu o cobria com a colcha da cama e colocava sob a cabeça a almofada. Na manhã seguinte encontrava-o novamente recomposto na cadeira da cozinha. Os gestos eram curtos, tomava apenas o café escuro.

Um dia, uma das tias encontrou-me folheando os livros na estante da sala e comentou:

− Essa menina é muito inteligente, vai ser uma excelente professora!

Ele olhou-me do fundo dos olhos e disse:

− Só se você quiser.

Lembro-me sempre desta determinação tardia que, por não lhe ser mais útil, ele me presenteava Fiz um curso técnico de Botânica e abri uma floricultura no centro ao lado do cinema. Há no fundo uma sala de experimentos e estudos. Cultivam-se ali variadas espécies de Orquídeas.

Luísa Ataíde

Fonte:Prêmio Contos para Viagem − Volume dois, Editora Arte Literária, São Paulo, 2006, pp..61-64.

João Guimares Rosa, na fotografia de Maureen Bissiliat- CASA FERNANDO PESSOA ( LISBOA)

2011-05-08T20:56:00.002-03:00

Exposição de Maureen Bisilliat traz fotógrafa até Lisboa

“Aprecio imagens aliadas à escrita, frases escolhidas definindo melodicamente a linha da orquestração. Em livros como os de Diane Arbus (1923-1971), de Nan Goldin (1953), há essa orquestração: ritmos, silêncios, acordes, vazios. A palavra, escolhida da produção literária ou pinçada do testemunho biográfico, vem da fala íntima da pessoa, destilada. Seria quase como escrever com a imagem e ver com a palavra.” (Maureen Bisilliat)

A exposição A João Guimarães Rosa permite um olhar simultâneo sobre a produção fotográfica e a produção editorial de Maureen, revelando tanto a fotógrafa como a editora de imagens e textos nesta exposição sobre Guimarães Rosa e o universo do sertão brasileiro e dos seus personagens. Os seus ensaios fotográficos foram sempre concebidos e apresentados em fortes sequências visuais que sintetizam a visão da autora sobre os universos do real e do imaginário, compondo aquilo que denomina de equivalências fotográficas das obras literárias que nortearam o seu trabalho.

Maureen Bisilliat nasceu em Englefieldgreen, Surrey, Inglaterra, em 1931. Estudou pintura com André Lhote em Paris (1955) e no Art Students League em Nova Iorque (1957) antes de se fixar definitivamente no Brasil em 1957, na cidade de São Paulo. Trabalhou como fotojornalista para a Editora Abril entre 1964 e 1972. Autora de importantes livros fotográficos inspirados em obras de grandes escritores brasileiros, expõe em 1985 em sala especial na 18ª Bienal Internacional de São Paulo. Em Dezembro de 2003, a sua obra fotográfica completa, composta por cerca de 16.000 imagens, foi incorporada no acervo fotográfico do Instituto Moreira Salles (IMS) no Rio de Janeiro em função da sua inquestionável relevância no âmbito da fotografia e da cultura brasileiras.

A Casa Fernando Pessoa e o Instituto Moreira Salles sentem-se honrados em trazer esta exposição para Portugal, pois entendem que a síntese entre imagem e texto que Maureen Bisilliat realiza nesta mostra em homenagem a Guimarães Rosa possibilitará ao público português aproximar-se ainda mais deste autor da língua portuguesa que reflecte e regista na sua obra aspectos profundos e determinantes da cultura brasileira, evidenciados igualmente nas marcantes imagens de Maureen aqui reunidas.

CLARIDADES

2011-04-26T01:16:00.000-03:00

Luiz Martins da Silva

Obrigado, insônia, por parir-me de novo no raso do momento,

Por divisar-me novamente, antes que seja claro o horizonte,

Por sacudir-me, outra vez, antes que fossem de verdade

Todos os meus temores de uma infinidade de infâncias.

Obrigado por retirar do meu rosto o tempo em fios brancos,

(Austera lição de humildade e despretencioso pranto),

Por brincares comigo acenando incertezas de eternidade,

Diante de um espelho que me redivive em mais lembranças.

Queria compartilhar com essa legião de faces em repouso

(Cada um em sua página, vasta literatura de memórias)

O farfalhar das horas, lá fora a brisa brincando de arrasto.

Ninguém por testemunho, só este teclado a quem ordeno:

Anda, não para, vai dizer ao mapa mundi e à humanidade

Que eu acordei para ninar toda a população desta cidade.

GIBRAN

2011-04-13T22:07:00.001-03:00

"Vossos filhos não são vossos filhos.

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.

Vêm através de vós, mas não de vós.

E, embora vivam convosco, não vos pertencem.

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos.

Porque eles têm seus próprios pensamentos.

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;

pois suas almas moram na mansão do amanhã, que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,~

porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.

O Arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a Sua força para que Suas flechas se

projetem rápidas e para longe.

Que vosso encurvamento na mão do Arqueiro seja vossa alegria:

pois assim como Ele ama a flecha que voa, ama também o arco que permanece estável."

( De "O Profeta" - Gibran Khalil Gibran )

VIRGÍNIA WOOLF

2011-04-10T10:01:00.002-03:00

"A nossa vida é uma incerteza. Um cego que revoluteia no vazio em busca de um mundo melhor cuja existência é apenas uma suposição."

CASCO AO VENTO

2011-03-29T09:08:00.002-03:00

Luiz Martins da Silva

Barro oco,

Barroco barco,

Arco de toco;

Troco, não troço.

Encontrar canoa,

Serventia pluma,

Se não há espuma,

Haja lua de areia.

Escama de sereia

Promessa, viagem,

Travessia a nado,

Do nada ao adro.

Estando ao meu lado,

Convite de embarque,

Pirapora, por ora,

Balsa de pau flutua.

Pintura- Vladimir Kush

ENCARAR DE FRENTE

2011-03-21T00:03:00.013-03:00

Teresa Ferrer Passos

Mesmo que seja o infortúnio, o silêncio
mesmo que nada encontre, ou só a dor,
eu tenho de encarar de frente!
Mesmo que a solidão seja rainha,
mesmo que fique sozinha,
eu tenho de encarar de frente!
Mesmo que a dor se imponha ao ser,
mesmo que a cruel verdade possa ser,
eu tenho de encarar de frente
a terrível ilusão de nada ter!

Do livro- Asas no Poente

ODE AOS BAÚS

2011-03-14T10:47:00.001-03:00

Luiz Martins da Silva

Temo abri-los,

E deles se esvaia,

Com o tempo embalsamado,

O encanto de acreditar que neles ainda haja

Algum encanto, aguardado.

Talvez, não os tema, propriamente,

Mas que se percam da mística

As pessoas que ocultamos no tempo,

Intangíveis... Antiquárias... Algumas

Ainda em roupas de crianças.

Outras, colegiais. Outras... E mais outras...

Perdidas da espiral de Aquarius...

Recuso-me aceitar que se tenham mudado:

De idade, de cidade,

De país e até da Humanidade.

Baús, essencialmente, baús.

Ou seja, herméticos. De preferência,

Com a fechadura enguiçada.

Quem sabe, assim, conservem-nos,

Como se ainda tivéssemos acesso:

À Ilha do Tesouro,

Às Viagens de Gulliver,

À Cabana do Pai Tomás,

Às criaturas de Monteiro Lobato,

À toda a coleção de Julio Verne,

E até mesmo à nossa mais pura e verdadeira

História de Robinson Crusoé.

Imagem blog: Dialogando com o Belo

ZU

2011-03-12T02:20:00.001-03:00

z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z z u...

zzzzzzzzzzzzsaudadezzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

BRILHO EMPRESTADO

2011-03-05T15:32:00.000-03:00

Luiz Martins da Silva

Por que veio ao mundo torvelinho bravo e turvo,

A cobrir de cisco todo o véu desta manhã?

Suponho um areal de tristezas devolutas,

Suspensos rejeitos de ignotas estrelas-anãs.

Nenhum fato digno de manchete nos jornais;

Ninguém matou ninguém, um raro dia sem raiva;

Nenhuma criança foi pelos pais abandonada;

Nenhum ébrio de desprezo afogando-se em lágrimas.

Qual, então, a razão de insondável e sideral vertigem

A avoar-me da alma a ossatura descarnada?

Alinhamento repentino ao batente mais reles do astral.

Cismo rasteira inesperada de uma onda no repuxo,

Decaindo desde as mais remotas regiões do cosmos,

Na missão de recolher aqui humilde gota de cristal.

OS GIRASSÓIS AZUIS- conto

2011-02-23T10:05:00.009-03:00

“É preciso ter o caos dentro de si para dar à luz uma estrela”

Nietzsche

Da varanda do quarto vê-se uma pequena árvore sem galhos que nas madrugadas produz frutos. A claridade noturna sobre o fruto umedecido, que lentamente tomba em direção à proteção de cimento, age sonoramente. É inevitável acordar. Os primeiros anos eu achava tratar-se de um pé de damasco, esturricado e sobrevivendo cada dia um pouco. Todas as casas da vila são brancas e possuem jardins. Uns plantam rosas, outros margaridas, alguns deixam a grama estender-se como uma cama verde. Recebi a casa com os girassóis ao fundo. Lembro-me da primeira vez que vi a luz do sol alargando-se sobre as pétalas abertas ao vento. O perfume inundava toda a casa. Imaginei que ali cresceriam os doze filhos que eu pretendia ter. Paulo, Pedro, João, Marcos... todos os apóstolos que o criador quisesse me confiar correriam entre os canteiros dourados. O jardineiro estava parado junto ao portão e esperava a resposta se eu ia querer seus serviços. Respondi a sua indagação com uma pergunta :

- Eles sempre brilham assim?

O homem olhou para o campo amarelo como se o visse pela primeira vez.

- Os donos da casa foram embora por causa dos girassóis azuis.

- Ahn...

Não quis alongar a conversa e disse não ter interesse nos serviços do jardineiro. Ter um estranho mexendo nos canteiros era totalmente desconfortante. Instruída com manuais de jardinagem, avental e ferramentas que eu nem sabia o nome resolvi cuidar do pequeno quintal. Só percebi a árvore seca na varanda muitos meses depois.

Às tardes, sento-me no pequeno banco diante do jardim da casa e inevitavelmente lembro-me desta primeira manhã diante do oceano de pétalas amarelas. Havia um cavalo grande no fundo do quintal, que se espantou com a minha chegada e correu em direção à mata que contornava as casas da vila. Foi tempo suficiente para ver o rabo de crina farta e ouvir o trotar das patas sobre as pedras que completam a trilha à saída do terreno.

- Que belo cavalo, a quem pertence?

O homem olhou para todas as direções e informou não ver animal algum. Foi quando perguntei sobre o brilho das folhas amarelas. A partir daí chamei secretamente de Encantado o animal de crina e rabo farto. Histórias sobre a casa número um da vila ouvi muitas, durante toda a vida. Que o antigo dono corria as madrugadas entre os canteiros tentando evitar que as pétalas mudassem de cor. Fadado a missão de não deixar que o cavalo comesse as folhas amarelas, pois uma vez sem pétalas as novas folhas, segundo ele, nasceriam azuladas - corria de um lado ao outro. Sempre que as noites de lua visitavam as casas da vila, o pobre homem sentava no meio do campo florido e chorava copiosamente. Restou, alguns anos depois, levado pela ambulância da cidade, amarrado e aos gritos. A família, em alguns meses, resolveu vender a casa.

No terceiro ano vivendo ali, recebi a notícia da chegada do menino. A espera foi curta pois a notícia, da semana seguinte, foi que ele não mais chegaria. Passei alguns meses sem cuidar do jardim, e entreguei-me a desilusão da orfandade de filhos. Estavam suspensos todos os projetos de pegadas pequenas entre os canteiros amarelos. A parede da sala de jantar é de vidro e pode-se ver o vento balançando as pétalas grandes. Eu segurava ainda a xícara de leite quente entre os dedos quando ouvi o barulho. Era o ruído abafado de um trotar forte vindo de fora, sim era um ruído. Atravessei a porta aos saltos e senti apenas o vento sereno sobre as flores. Tombavam lentamente: caule, folha e pétalas amarelas. Nenhum sinal do bicho.

Sentei-me nos degraus da varanda e percebi que era o chamado de volta à vida. Contudo algo mais me chamara e não apenas o ruído de algo que não vira. Sentei-me no segundo degrau da varanda e olhei o que era uma grande bandeira dourada dançando em direção à mata. Senti alguém puxar a ponta do vestido. Era um menino pequeno, minúsculo como um menino polegar. Apontava as aves voando depois da mata. Sorria. Tinha o cabelo liso e a pele morena. Passei a conviver com o menino algumas horas do dia. Tiago, chamei-o assim - pertencia ao mundo do que poderia ser. Algo dentro de mim avisava todo o tempo que só eu o via. O menino não falava nunca, embora aparentasse quase quatro anos de idade, comunicava-se por gestos. Um dia, dei-lhe uma caixa de lápis coloridos para que desenhasse - apontei-lhe o jardim. Ele ignorou todas as cores: era um jardim, azul, branco e alguns tons de violeta. Tomei-lhe das mãos o desenho e senti uma pequena pressão do lado direito do ouvido.

Anos depois os outros três meninos chegaram a casa. Continuei conversando com o pequeno Tiago diante do jardim quase todas as manhãs. Oito apóstolos deixaram de bater a porta nos anos seguintes. Tive sempre a impressão de vê-los enfileirados, acenando-me em direção à mata. Essa visão franciscana me acompanha sempre antes do sono. Mas, foi dado mais do que o previsto. Contrariando todas as previsões médicas três crianças estavam do lado de dentro da casa. O polegarzinho, ainda, dormia em algum ponto do jardim. Quando os meninos partiam, pela manhã, com mochilas transbordando livros, em direção à escola, ele corria entre os corredores dos quartos. Com o tempo passei a não comunicar aos membros da casa que o menino ainda habitava entre nós. Sossegaram medicamentos, terapias, sobrancelhas arqueadas e risos. Eu estava de volta a pia de louça suja como todas as mulheres da vila. Não há nada mais real e saudável do que uma casa por limpar. Ninguém nunca, contudo, tentou explicar o pé de damasco sem folhas, na varanda do quarto, que produz frutos todos os meses do ano: um único. Um após outro, carnudo e doce.

Luísa Ataíde

óleo sobre tela- O Encantado (L.A )

O SEMEADOR DE ESTRELAS

2011-02-20T10:27:00.001-03:00

Existem momentos em nossa vida que por mais que queiramos não conseguimos enxergar o óbvio.

O Semeador de Estrelas é uma estátua localizada em Kaunas, Lituânia.

Durante o dia passa despercebida.

Mas quando a noite chega, a estátua justifica seu nome...

Gentilmente enviado por Jaciara Bezerra

HELENA SEM VÉU

2011-02-17T13:48:00.053-02:00

"Vida limpa, mente aberta, coração puro, intelecto ardente, clara percepção espiritual, afeto fraternal para com todos os seres, presteza para dar e receber conselho e instrução, leal senso de dever para com o instrutor, pronta obediência aos preceitos da Verdade, corajoso suportar das injustiças pessoais, destemida declaração de princípios, valente defesa daqueles que são injustamente atacados e mira constante no ideal de progresso e perfeição humanos que a ciência secreta revela - eis a escada de ouro por cujos degraus pode o aspirante galgar até o Templo da Sabedoria Divina."

Sgundo os Mestres ,A Verdade sobre tudo que compõe o Universo é encontrada por discípulos certos, na hora apropriada - nem antes e nem depois. Falar de Helena Blavatsky é falar de rebeldia e audácia de tudo que refere-se aos ensinamentos ocultos, à Sabedoria inalcansável aos mortais comuns. Helena P. Blavatsky revolucionou o aprendizado do ocultismo e não satisfeita revelou os segredos ao mundo ,em seus livros, numa época que os Iniciados consideravam ainda não estar a humanidade preparada para tanto. Foi perseguida, o que vez sua biografia digna de enredo de filme de ação: com direito a explosões, passagens secretas, enigmas e livros proibidos.

Helena Petrovna Blavatsky nasceu à meia-noite de 30 para 31 de julho de 1831, na Rússia. Sua história é repleta de fatos inusitados, pois a busca de conhecimento foi sem dúvida o lema primeiro de sua vida. A sua família pertencia à classe dominante da Rússia, sendo conhecida em toda a Europa. Helena contudo sempre rebelou-se aos princípios convencionais e criou os seus próprios princípios que viriam a revolucionar o mundo que a cercava. Helena tinha uma inata capacidade psíquica, demonstrava uma faculdade de comunicar-se com os habitantes de outras esferas ou mundos invisíveis e sutis.

Em 1851, sob a orientação dos Mestres, aprendeu a controlar e dirigir as suas forças, participando, segundo ela mesma, de várias e extraordinárias experiências nos domínios da magia e do ocultismo. Foi para o Himalaia, estudou em mosteiros e com essa experiência escreveu o livro The Voice of Sitence (A Voz do Silêncio). Em 1873, viajou para os Estados Unidos. Publicou Isis Unveiled (Isis sem Véu), em 1877; e The Secret Doctrine (A Doutrina Secreta), em 1888, a sua mais importante obra. Ajudou a fundar a Sociedade Teosófica. A instituição expandiu-se rapidamente por todo o mundo. A fase mais brilhante e produtiva de Helena Blavatsky foi a que se passou na Inglaterra entre os anos de 1887 e 1891. Suas idéias ganharam mais espaço a partir do século XX, onde ela apresenta uma nova visão da história, da origem do homem e do universo, da pluraridade dos mundos e dos estados da consciência. Ela passou aos planos superiores em 8 de maio de 1891.

"Há só uma passagem até ao Caminho; só chegando bem ao fim se pode ouvir a Voz do Silêncio. A escada pela qual o candidato sobe é formada por degraus de sofrimento e de dor; estes só podem ser calados pela voz da virtude. Ai de ti, pois, discípulo, se um único vício que não abandonaste ainda sobrevive; porque então a escada se abaterá e far-te-á cair; a sua base assenta no lodo fundo dos teus pecados e defeitos, e antes que possas tentar atravessar esse largo abismo de matéria, tens de lavar os teus pés nas águas da renúncia. Acautela-te, não vás pousar um pé ainda sujo no primeiro degrau da escada. Ai daquele que ousa poluir um degrau com seus pés lamacentos. A lama vil e viscosa secará, tornar-se-á pegajosa, e acabará por colar-lhe o pé ao degrau; e, como uma ave presa no visco do ardiloso caçador, ele será afastado de todo o progresso ulterior. Os seus vícios tomarão forma concreta e puxá-lo-ão para baixo. Os seus pecados erguerão a voz, como o riso e o soluço do chacal ecoam depois do sol se pôr; os seus pensamentos tornar-se-ão um exército e levá-lo-ão consigo, como um escravo cativo."

" Lembra-te, tu que lutas pela libertação humana, que cada fracasso é um triunfo, e cada tentativa sincera a seu tempo recebe o seu prêmio. As santas sementes que brotam e crescem invisíveis na Alma do discípulo, dobram como juncos mas não quebram, nem podem elas perder-se. Mas quando a hora soa, desabrocham."- A VOZ DO SILÊNCIO.

Nota: Mais sobre a escritora em: Helena Blavatsky

OS DIAS DO SENHOR

2011-02-10T17:43:00.002-02:00

O veneno dos animais que se arrastam pela terra não os afastam de ser criaturas do Pai. A lama que forma-se pelas águas que deslizam sobre as casas , assim como as estações de extrema seca não tiram destes dias - serem Dias do Senhor. Os movimentos extremos da natureza, o veneno e a mordida dos animais são particulas do equilíbrio que necessitamos. Aceitemos o voo do pássaro e o arrastar da víbora, as tempestades e os dias de sol. São todos dádivas do Pai.

(sopro ao ouvido)

VIOLETAS NA JANELA

2011-02-02T00:43:00.004-02:00

Romance de PATRÍCIA

A janela estava aberta dando a visão bonita da parte direita do jardim. A janela tem um delicado beiral de madeira clara e nela estavam vários vasos de violetas. Vasos floridos, com violetas coloridas e lindas.Lembranças vieram-me à mente. Recordei dos vasos de violetas de minha mãe, que enfeitavam os vitrôs de nossa cozinha. Pareciam as mesmas.
—E são! — disse vovó — Anézia plasma com muito amor as violetas para voce. São réplicas das que enfeitam a cozinha do seu lar terreno.
—Vovó, como isto é possível? — indaguei admirada.
—Sua mãe muito lhe ama e tem muita saudade. Saudade esta que é um amor nãsatisfeito pela ausência do ser amado. Ela emana continuamente este amor e saudade porvocê. Ela não desejava ou esperava sua vinda. Está se esforçando para não prejudicá-la,assim ela canaliza seu carinho e oferta as flores a você. É uma maneira que ela encontrou para demonstrar seu amor. É uma oferta contínua. Com nossa pequena ajuda, de seus amigos aqui, estes fluidos foram e são condensados e aí estão: maravilhosas violetas.
—Vovó, por que a senhora diz meu lar terreno?
Você é amada. Cada coração que nos ama é como um lar a nos confortar. Poderia dizer ex-lar. Mas, par todos, ele será sempre seu. Não é a casa terrena na sua moradia física, mas um lar cheio de amor, onde é lembrada com alegria, é filha, irmã, tia e amiga e não a que foi.
Aproximei-me das violetas, sua emanação fortaleceu-me. Vieram com um recado:
“Patrícia, quero-a feliz! Amamo-la, amo-a! Não desanime, viva com alegria. Que estas violetas enfeitem onde você está, onde irá passar a maior parte do tempo”.
Aquelas florezinhas delicadas, coloridas saudavam-me.
Vovó me deixou sozinha.
Mamãe gosta muito de flores, cuida delas com carinho. Não poderia ter recebido melhor presente. Por alguns minutos fiquei a recordar acontecimentos, histórias dos vasos, dela plantando e regando as flores. De sua risada alegre, de seu carinho especial.
Senti-me fortalecer. Sorri contente. O amor forte e sincero de minha mãe acompanhava-me protegendo como sempre, dando-me coragem e alegria. Amor de mãe é como um farol a iluminar seus entes queridos e a perfumar suas existências. As violetas encantavam-me, não só enfeitariam a janela do meu quarto, mas a janela do mundo novo que defrontava a minha frente.
Violetas na janela...

Do livro- Viioletas Na Janela- Psicografia de Vera Lúcia Marinzeck de Carvalho

CANÇÃO

2011-01-22T21:46:00.003-02:00

Cecília Meireles

No desequilíbrio dos mares,

as proas giram sozinhas...

Numa das naves que afundaram

é que certamente tu vinhas.

Eu te esperei todos os séculos

sem desespero e sem desgosto,

e morri de infinitas mortes

guardando sempre o mesmo rosto

Quando as ondas te carregaram

meu olhos, entre águas e areias,

cegaram como os das estátuas,

a tudo quanto existe alheias.

Minhas mãos pararam sobre o ar

e endureceram junto ao vento,

e perderam a cor que tinham

e a lembrança do movimento.

E o sorriso que eu te levava

desprendeu-se e caiu de mim:

e só talvez ele ainda viva

dentro destas águas sem fim

SONETO DE FEL

2011-01-10T23:33:00.001-02:00

Luiz Martins da Silva

Lá se foi a ex-donzela, que era hora,

Rendeu-se às garras gumes de algum ogro,

Híbrida de mau agouro e peixe já sem guelra,

Questão de único aceno e raras lágrimas.

Lá se foi como na gravura de um Goya,

Transmigração de agrura e rima tosca,

Sono da razão que engendra monstros,

Morcegos e corujas... escondo o rosto.

Lá se foi da juventude a cor da íris,

Pois vê-la contra o breu não foge a fera,

Chorar em cinza é verter náusea em amarelo.

Há dias de não ser mais que um macho mocho,

Grisalhos elos que se acorrentam ao pescoço

E a paisagem que era jardim agora é ocre.

INSPIRAR

2011-01-09T00:14:00.001-02:00

"Há momentos na vida em que sentimos tanto

a falta de alguém que o que mais queremos

é tirar esta pessoa de nossos sonhos

e abraçá-la."

C. LISPECTOR

FELIZ ANO NOVO

2010-12-31T13:29:00.001-02:00

“Se o Belo é o Bem”, corramos a traçá-lo no caminho da inquieta humanidade."

Com renovação de projectos e o Amor a guiar-nos, sem perder tempo, sem olhar para trás, sem cairmos nos obstáculos, ou se tivermos mesmo de cair, que não nos falte o gosto de sermos levantados!
Boa passagem de Ano!

FERNANDO PASSOS E TERESA PASSOS (LISBOA- PT)

O COMETA AZUL- conto

2010-12-24T00:53:00.005-02:00

Esta é a história do nascimento do menino-Deus.

Contada por :

Amorosa Violeta Margarida dos Jardins - A Vaca.

Bumba Alegria- O Boi,

Chico Cansado - o Burro

e Breeenda, a Ovelha

Dizem que tudo aconteceu em Belém. Outros juram que foi lá para as bandas de Nazaré. O certo é que um tal de Anjo Gabriel recebeu por missão encontrar uma casa para a chegada do Menino-Deus. O anjo acordou bem cedinho e subiu de mala e cuia na "cauda de um cometa". O anjo viajou dias e noites sob tempestades e ventos, sob o calor do sol e o brilho das estrelas. A casa que ele procurava não poderia ser uma casa qualquer. A casa deveria ter quatro marcos: O Amor, A Alegria, O Trabalho e A Esperança.
Depois de muito viajar, ali estava , sob o maior de todos os clarões da lua: com poucas paredes de madeira, um rasgo grande no telhado - A casa. Na verdade, o anjo olhando assim do alto, nem achou que era realmente uma casa, mas Gabriel pousou ali suas asas.

Na casa moravam: Amorosa Violeta Margarida dos Jardins, a Vaca. Farta, tanto de leite como de amor no coração.
Bumba – Alegria, o boi. Boi caprichoso, bonito e namorador.
Vivia na casa Chico Cansado, o Burro. Burro sim, mas trabalhador como nenhum outro.
E morava ainda: Breennda , a Ovelha. Bem, na verdade, ela não era assim uma ovelha como costumam ser as ovelhas: enquanto tricotava, lia runas, consultava Tarot e fazia Mapa Astral.

Naquela noite, Alegria, o Boi chegava de mais um baile, cantando e rodopiando pelo estábulo, elegante e perfumado como sempre. Parou contudo perturbado com o brilho imenso, do que parecia ser uma estrela entrando pelo buraco do telhado. E foi assim, pescoço torto e rabo espetado, que Amorosa Violeta Margarida dos Jardins - a Vaca , o encontrou.

– Alegria, o que foi?

– Essa estrela, minha flor, olhe!. Não estava aí quando eu saí. Que brilho intenso, chego a ficar arrepiado.

A vaca olhou para o céu e ficou também admirada.

– Na última noite, disse o boi. Eu tive um sonho estranho. Sonhei que ali na entrada da porta havia uma cestinha e dentro dela uma criança. O menino era nosso, nós devíamos cuidar dele.

Foi quando naquele momento chegou o Burro.

– O que vocês admiram tanto aí no céu? É uma estrela? E sacou do bolso uma luneta.

– Que estrela admirável! continuou o Burro. Nunca vi uma estrela assim. Sabe eu também tive um sonho. Sonhei que eu estava lá no campo arando a terra. Era de tarde, eu estava já cansado... cansado... quando puxei o arado , ali estava entre o feno espalhado: um menino.

– Hum não sei não, esses sonhos com criança, só pode significar que teremos mesmo um menino. Mas que cheiro esquisito é esse?, falou a Vaca.

– Eu sempre falei para vocês no alinhamento dos planetas que nos traria uma estrela anunciando a Era de Peixes. ... Disse Breennda a Ovelha enquanto espalhava incenso pelo estábulo.

– Todos esses sinais, continuou a ovelha, significam que um novo tempo está chegando. Um tempo que nos ensinará o amor entre os homens.

– Bem, disse o burro. Eu sempre achei essa ovelha esquisita mas devo dizer que alguma coisa está para acontecer. Essa luz intensa, todos nós sonhando com um menino... acho que teremos visita.

– Visita? disse a Vaca. Estejam certos que esta casa não está muito em condição de receber a visita de um menino. Então, VAMOS À FAXINA!!!

E a Vaca distribui vassoura, rodos, sabão e todos iniciaram a limpeza da casa. Trabalharam toda a noite e tão cansados ficaram que adormeceram e não notaram a chegada dos visitantes. Quando acordaram no dia seguinte, ali estava entre eles: O Menino.

O Menino passou naquela casa, que nem era realmente uma casa, apenas uma semana. Alimentado pelo leite da vaca, adormeceu no lombo do burro. Riu com as piruetas do boi, aqueceu-se com a lã da ovelha. Faz parte da estória dele as primeiras lições de Amor, Alegria, Trabalho e Esperança.

Luísa Ataíde

Que neste natal, você receba o menino, alimente-o, carregue-o entre os braços, brinque com ele, aqueça-o e o presenteie a alguém.
Feliz Natal!

PARA NÃO SERMOS UMA ILHA

2010-12-23T23:59:00.006-02:00

Que o Natal nos seja um presente, todos os dias.

Em Dezembro, ao Sul da América a neve nunca cai sobre os telhados das casas

Não há lareira nos lares e os pinheiros tropicais são árvores multicores.

Os bonecos de neve moram nos shopings

Gorduchinhos estáticos sob a fina chuva de isopor.

Os meninos apontam os dedos e o riso às cidades de quase neve

Os pais resgatam os pacotes de dentro das lojas

Guardam neles o natal que nunca tiveram.

Em Dezembro, ao Sul da América só a chuva cai sobre os telhados das casas

As estrelas descem à Terra e iluminam as varandas

E enchem de luz os corações dos homens.

Natalino, o Espírito retorna às ruas

Preenche de sons de sinos quintais e avenidas

Recolhe das portas as doações de paladar e cor

E salva o Natal dos que sonham com fartura e riso.

Em Dezembro, ao sul do Sul da América, cai um pouquinho de neve

Há lareiras e pinheiros coloridos

Há canções com estrelas dentro.

Há risos e meninos encantados

Espelhado na íris o último expresso da Infância.

Perdoamos a intenção comercial do caminhão iluminado

E recolhemos apenas o que ele sopra de magia e luz em nossas vidas.

Aqui, ao Sul da América há cantatas e luzes nas praças

Enchemo-nos com o vento da fé para os outros meses do ano

Agradecemos cada dia dado.

Que a esperança, hóspede contumaz de nossas casas

Corra os mares e terras distantes

E nos faça apenas filhos do mesmo planeta

Que pede respeito e paz.

L.A

O DESTINO DE ANN WARD ( conto)

2010-11-23T21:17:00.041-02:00

O maior de todos os tesouros da infância é a fotografia que guardamos dela. Quando o crepúsculo silencioso dedilhar seus últimos acordes, talvez compreendamos porque ganhamos aquela casa, aquela família, aqueles dias. Relembrar as notas distantes de um canto esquecido de infância e o momento que recebemos a caixa, repleta de fundos secretos, chamada: Destino.

Londres, Segunda-feira, 6 de julho de 1772.

Quando o coche deslizou sobre o primeiro arco da ponte do Rio Tamisa naquela manhã de verão, a menina olhou as embarcações espalhadas e julgou que provavelmente estava vendo a paisagem pela última vez. Desde que recebera a notícia da mudança para a casa dos tios na cidade de Bath, seu coração sombreara-se como gotas de cinzas turvam um jarro de água cristalina.

Naquela manhã, Átila, a Águia Real, como sentinela entre as torres da Abadia de Westminster era uma presença imperceptível. A ave de rapina buscava no burburinho de idas e vindas: o alvo. Na altura do quarto arco, as rodas de ferro pararam bruscamente e George, o condutor, comunicou -lhe com poucas palavras, que seria necessário afastar-se por alguns instantes.

– Não saia daí Ann, eu voltarei rápido.

Como deixar uma menina de sete anos sozinha sobre uma ponte? O que o meu pai vai pensar disso, Emily? Indagou à boneca recostada ao banco.

Sinto muito... Foi o que pensou enquanto seus pés desciam em direção ao movimento lá fora. Deu alguns passos sobre a calçada e foi empurrada por um movimento brusco que por pouco não lhe arrancou o chapéu da cabeça. A menina fez um giro rápido para trás, a tempo de observar o pássaro grande coberto de penas verde metálico em contraste com os olhos amarelo claro. Por breve instante teve a impressão que a ave a olhou no fundo dos olhos. Segurou o grito de espanto e instintivamente levou as mãos à cabeça. A Águia seguiu em voo ascendente em direção às torres da Abadia, contudo, concluiu a curva e continuou o movimento, agora, de volta à ponte. O Pássaro descia em grande velocidade e foi possível perceber o volume que trazia nas garras. A inglesinha encolheu-se à procura de abrigo - foi quando ouviu o baque sonoro da caixa arremessada sobre o teto do coche. A ave soltou o pacote e seguiu em voo para leste. Antes de seguir em linha reta, abriu as asas em compasso sobre as embarcações, e tomou finalmente a linha do horizonte. As pessoas em volta não pareciam se importar com a cena, a não ser a mulher parada na mureta da ponte.

– É seu o presente, disse a mulher, empurrando a caixa com a bengala em direção ao chão. Ann estendeu os braços e aparou a caixa de madeira.

– A senhora acha que a caixa foi deixada para mim?

– Possivelmente. É seu aniversário?

– Daqui a alguns dias eu e a Emily faremos aniversário.

A mulher parecia não ouvir a menina, absorta em localizar, em algum ponto da claridade do céu, um sinal do pássaro. Um alvoroço de imagens atropelava-se em algum lugar de suas lembranças. A cena pertencia a uma manhã perdida no começo do século sobre a antiga ponte de Londres: um pacote arremessado sobre seus pés. A velha senhora olhou as nuvens, as pessoas em seus muros secretos, a brisa empurrando a vida como as águas do rio.

Ann Oates Ward, a menina que em alguns dias completaria oito anos, abriu a trava da tampa e viu o que aparentava ser uma caixa vazia. Puxou com as pontas do dedo a cobertura e deparou-se com um envelope e algumas folhas de papel arrumadas ao lado de hastes finas de metal, terminadas em grafite. No envelope estava seu nome escrito, o que tirava todas as dúvidas do direito de propriedade sobre o objeto. De volta ao coche, Ann olhou a mulher sobre a ponte, os barcos em seu vai e vem infindo e segurou com força o presente contra o peito.

Ao fim do dia , quando a tarde estendia sobre a estrada seus últimos raios de luz, a condução atingiu as imediações do Rio Avon. A menina ouviu o ruído forte da água e apoiou o queixo entre os braços diante da janela, observando a espuma que escorregava entre as pedras de um rio que tinha pressa. À entrada da cidade havia uma ponte em construção e a carroça atreveu-se por caminhos estreitos e sinuosos. Filas de trabalhadores de volta aos lares seguiam ao lado das rodas de ferro e curvavam um aceno à passagem do carro. Enquanto a tarde recolhia a luminosidade, ainda foi possível ver um grande semicírculo de casas, em construção, que lembrava a pintura do Coliseu romano. A cidade pareceu-lhe um formigueiro revirado.

Os portões da casa de Tomas Bentley abriram-se à passagem do coche com todas as lanternas do jardim acesas. A pequena hóspede, sua boneca e a caixa de madeira saltaram em direção aos degraus da entrada da casa. O ruído noturno se reduzia a pequenos pontos sonoros, minúsculos piados agudos que rodeavam as árvores e escorriam com a brisa úmida.

Não foi possível dormir na primeira noite e poderia dizer quantos riscos havia no telhado do quarto que descia em declive sobre a pequena cama que, agora, lhe pertencia. Escondeu a caixa atrás do armário de roupas e corria a ela nas tardes silenciosas. Um fato curioso descobrira: a caixinha, às vezes, lhe parecia funda, ou, por outras, totalmente estreita. Às vezes sua mão encontrava um compartimento desconhecido, como quando descobrira os pequenos pincéis na parte lateral. Correu os dedos em todo contorno e deparou-se com pequenos potes de pigmentos para pintura. É uma caixa de ilusionismo, concluiu. Passava os dias na biblioteca procurando nos livros respostas sobre encantamentos e magias. Olhava o jardim da janela do quarto e a chuva que molhava as folhas largas dos canteiros bem cuidados. Olhava a lua abrindo seu lume sobre o telhado e imaginava o riso dos meninos que moravam em alguma casa vizinha. Tinha sempre a impressão de ouvi-los e abria a janela às estrelas e aos pássaros noturnos. Ouvia o ruído dos arreios e frenagem de carruagem, e descia aos tropeços a escada em direção à porta. A visita paterna era como a caixa de tintas.

Era uma casa de paredes altas e moradores que dormiam cedo. Entre os corredores , Ann Ward construía um mundo de pensamentos sombrios e personagens invisíveis. Quando tudo parecia-lhe um imenso calabouço abandonado lembrava-se das cores da caixa, das folhas em branco e das hastes em grafite. O que a Águia quis lhe dar, naquela manhã sobre a Ponte de Westminster? Indagava-se a menina olhando as prateleiras da biblioteca que cresciam em direção ao teto. Extensas prateleiras repletas de livros antigos sobre as lendas celtas da Bretanha: uma terra destinada a ter inúmeros filhos enfeitiçados pela escrita.

Todas as respostas que teve que decifrar não estavam nos livros da casa, nas histórias que sua imaginação tecia olhando as estrelas da janela do quarto. A menina Ward, que, mais tarde, se transformaria na escritora Ann Radcliffe, construiu os primeiros enredos de suas histórias nos corredores sombrios da casa dos tios. Nos textos de suspense que anos depois seriam vendidos pelos livreiros além das terras bretãs, havia as passagens secretas que só os olhos atentos podiam perceber. À menina, de imaginação prodigiosa, sobre a ponte de Westminster, ou no enredo de um sonho ao dormir, foi dada a capacidade de pintar com as palavras, de jogar um facho de luz sobre calabouços e sótãos. De falar de poesia e cores escondidas nas passagens secretas de uma caixa de tinta.

Luisa Ataíde

Á memória de Ann Ward Radcliffe ( 1764-1823)

NOTA: Ann Radcliffe, escritora inglesa, nasceu em Londres , embora descendesse pelo lado materno da Família de Witt (Dordrecht- Holanda), a mesma família dos irmãos Johan e Cornelis De Witt assassinados por questões políticas e que inspirou Alexandre Dumas a escrever A Orquídea Negra. Após o assassinato a familia Nassau , da Casa de Orange, voltou a assumir o poder na Holanda.
Primeiro Livro da escritora: em 1789 -. The Castles of Athlin and Dunbayne. O notável sucesso do livro definiu seu gosto por castelos medievais, heroínas acorrentadas, noites sombrias. Publicou dois anos depois - The Sicilian Romance e The Romance of the Forest. Suas obras mais marcantes seriam publicadas em 1794 e 1797, respectivamente: The Mysteries of Udolpho e The Italian. Ainda no século XVIII a escritora traçou seu estilo audacioso para a época. Ann traçava enredos paralelos, iniciava a narrativa pelo final , depois contava origem da trama, - tudo como é feito no cinema moderno. Daí ser considerada a percussora do realismo fantástico. Ann Radcliffe desaparece em 1823 do cenário literário entre brumas e mistérios tornando-se uma lenda eterna da literatura que retrata o que há de mais profundo na alma humana: o medo.
Fonte de pesquisa e Dados biográficos: - Obra póstuma da autora: Gaston de Blondeville na Corte de Henrique III v. 1 e o Livro : A vida de John Jebb. e Senhora de Udolpho

ASHRAM

2010-11-18T23:01:00.008-02:00

LUIZ MARTINS DA SILVA

Aos que me têm ungido na amizade

Haverá para nós um lugar, com beleza,

Onde há a luz com que dos dias nos tingimos.

Ora, são ondas, de inquietas marés de lençóis,

Ora é o próprio linho manso, estendido sobre a mesa.

Haverá de ser, para nós, recato, límpida fonte;

Propriamente, diria, não afeita ao tempo e ao chão,

Mas, sobretudo, incensário de vapores e címbalos,

Quando nos elevamos desde sinceras devoções.

Um lugar, limiar, divisa entre o pé e o horizonte;

Entre o que somos e o que ainda nem em semente;

Ânsia de vir a ser, pois não há futuro sem uma ponte;

Pois que a sejamos no deleite do que unimos para sempre

Dedicado a André A. kalvin

2010-11-16T09:06:00.000-02:00

O ENTREGADOR DE LIVROS

2010-11-14T18:58:00.003-02:00

“Não sei se a vida é curta ou longa demais para nós, mas sei que nada do que vivemos tem sentido se não tocamos o coração das pessoas. Muitas vezes basta ser colo que acolhe, braço que envolve, palavra que conforta, silêncio que respeita, alegria que contagia, lágrima que corre, olhar que acaricia, desejo que sacia, amor que promove. E isso não é coisa de outro mundo, é o que dá sentido à vida.”

Cora Coralina

Diz o filme “Peixe Grande” que um homem conta suas histórias tantas vezes que ele se mistura a elas , e las sobrevivem a ele, e é deste jeito que ele se torna imortal. Manuel de Jesus Lima é um Contador de Histórias. Discípulo de Cora Coralina redigiu o primeiro livro da escritora. As tardes da Casa da Ponte, feitas de café passado no coador e doces cristalizados, ficaram para sempre nas águas do Rio Vermelho; nas calçadas de pedras de Goiás Velho. No caminhão de mudança para Brasília, apenas boas lembranças da cumplicidade literária entre o rapaz Manoel e Dona Cora. A reportagem de capa do Correio Braziliense, de 14 de março, nos fala como um homem pode salvar o seu sonho. Autor do livro A Guerra de Juquinha e outras Guerras, cuja edição foi custeada com as economias ao longo dos anos, não conseguindo vendê-los tomou uma decisão extremada: colocou um anúncio nos classificados doando-os a quem os quisesse, bastando telefonar. Desde então seu telefone não parou mais de tocar. Regularmente, Seu Manoel pega sua camionete branca e faz as entregas dos livros. Bibliotecas, residências, escolas. Quem pede, lá vai ele dirigindo ao encontro de um provável leitor de sua obra desconhecida. Provavelmente seus dois mil exemplares ganharão definitivamente leitores donos, pois neste país diz o dito popular: de graça, até injeção na testa. Numa linguagem de Guimarães Rosa, onde os personagens se misturam como numa novela de Garcia Marques, estão as aventuras do menino herói do Sertão. O ato de generosidade do escritor é, antes de tudo, um protesto às editoras nacionais que se apropriam do maior percentual dos exemplares vendidos. Manoel, servidor aposentado do Tribunal de Justiça, nunca deixou o exercício da escrita e isso o diferencia dos outros senhores de cabeça branca que cruzam por ele nas trilhas da caminhada matinal. Cercado por uma legião de personagens imaginários troca com eles inesgotáveis diálogos. Para o mundo, caminha pelo parque um homem solitário, um homem de poucas palavras. Na verdade, um escritor nunca está só. Na verdade, um escritor tem a divindade nos dedos ao criar pessoas, escrever estórias e decidir destinos. Seu Manoel, o Jovem Senhor Contador de Histórias, já não é tão desconhecido assim. Por certo, salvou o sonho ao aproximar livros e leitores. Ele pede a todos que ganharem um exemplar que o leia, divulgue, empreste, doe para que outros leitores conheçam as aventuras inusitadas de um menino que nunca jogou vídeo-game. O livro está em sua segunda edição. Eu telefonei e ganhei um, e digo que tem tudo para ser um best-seller. Contato com o escritor? 8404-9,,,. Só para quem gosta de ler.

Luisa Ataíde

Da Antologia- Prêmio Literário Rachel de Queiróz 2008
Fotografia: Casa da Cora Coralina, Goiás Velho.

LETRA PARA FADO

2010-11-06T09:36:00.003-02:00

Luiz Martins da Silva

Ah! A conquista, final de caramelo!
É até de melhor grado aquela inquieta ânsia,
De quem há muito espera na incerteza e na inocência:
Quando a verdade sabe a Lua, mas bem se faz de tonta,
Se de fato alguém nos amará ou não.

Ah! A prontidão dos que logo dizem sim,
Entre pompas de sinfonia, metais e querubins...
Desconfia. Até do caimento do vestido,
Do exagero de um decote, bem partido:
Presságios de antevésperas, leituras de sinais.

Ah! Minha fortuna, minha musa, meu louvor!
Será que essa tua languidez envolta de perfume
Não é o que resume a próxima carta do tarô?
A torre, o diabo, o louco, o enforcado...
Depois da anestesia, quem vem não é a dor?

Todavia, que te apresses, a demora é uma esfinge.
Melhor o não sabido, se saber é desventura.
Destino de quem ama é só um lance a ser jogado.
Quem há de querer abrir cortina do futuro,
Se o fado se canta bem é de olhos bem fechados?

Dia dos Vivos

2010-10-29T00:54:00.016-02:00

De longe observo as palavras. Elas estão a poucos sentidos da mão, e ainda não me pertencem. Eu sei que a história toda está pronta e quase a alcanço. A marca d’água , para os que escrevem, é uma realidade sombreada de cotidiano . Lá, nossas mãos são feitas de vidro e a voz é distorcida em notas que sobem e descem infinitamente como uma melodia desafinada. O corpo se alonga como a imagem num jogo de espelhos, se retrai e se achata no instante seguinte. Lá não temos lembranças e marchamos obedientes às manhãs úmidas e brancas. Lembro-me de minha mãe e seu imenso amor pelos miseráveis do mundo. Lembro-me de todas as histórias de bruxas e princesas que contei nas distantes noites de infância , quando eu era o centro do círculo e minha voz soprava aos ouvidos atentos. Eu ainda não dominava o lápis mas tinha a propriedade da narrativa. A história, sinto muito, era minha. Sempre deixei mais tempo sob os refletores: a Bruxa. Se vivi no tempo da inquisição, fui arremessada a um precipício fundo e minha saia escura se inflou ao vento antes do baque surdo - tudo por que eu imaginava. Daquele tempo até chegar aqui assombrei Bibliotecas Publicas, nas madrugadas, quando os leitores e os guardas deixavam as salas vazias. Um dia , um Anjo-Traça disse: Vá lá fora, o temporal passou . Há um dia dedicado aos mortos e às bruxas. Ele contudo, esqueceu de falar sobre os dias em caixa fechada: os presentes- surpresa .Um brinde aos vivos e a todas as meninas que inventam histórias coloridas.

Viva o dia da Vida e das bruxas com alma de princesa

L.A

NA FLORESTA DO ALHEAMENTO

2010-10-25T01:17:00.003-02:00

FERNANDO PESSOA

Sei que despertei e que ainda durmo. O meu corpo antigo, moído de eu viver diz-me que é muito cedo ainda... Sinto-me febril de longe. Peso-me, não sei porquê...
Num torpor lúcido, pesadamente incorpóreo, estagno, entre o sono e a vigília, num sonho que é uma sombra de sonhar. Minha atenção bóia entre dois mundos e vê cegamente a profundeza de um mar e a profundeza de um céu; e estas profundezas interpenetram-se, misturam-se, e eu não sei onde estou nem o que sonho. (...)

OS ESTADOS DE CONSCIÊNCIA

2010-10-24T18:20:00.002-02:00

PIERRE WEIL

São principalmente quatro os estados de consciência estudados e comparados entre si, a saber: o estado de consciência de vigília, o estado de consciência de sonho, o estado de sono profundo sem sonho e o estado de superconsciência ou estado transpessoal propriamente dito.

O estado de vigília é o estado de consciência corriqueiro no qual nós estamos na vida cotidiana. As pessoas que estão neste estado dificilmente são sujeitas a fenômenos paranormais, pois nele predominam o raciocínio lógico, a imaginação, os sentimentos, as emoções e as sensações. Nele a respiração, o pulso e as ondas eletroencefalográficas estão dentro da normalidade.

O estado de sonho é um estado em que a consciência está cortada do mundo físico, pois está cortada das senções do corpo físico. Nele só funcionam a imaginação e as emoções. Neste estado, a respiração e o ritimo cardíaco variam confome o estado emocional, mas a tendência é uma diminuição do ritimo inclusive do eletroencefalograma que emite ondas alfa e teta. È neste estado que surgem a maioria dos fenômenos paranormais, chamados de PSI.

Estes fenômenos começam a se manifestar em estado de relaxamento profundo, quando aparecem as ondas alfa, com o ritmo respiratório e card[iaco bastante lentos. O estado de relaxamento é um estado intermediário entre o estado de vigília e o estado de sonho.

No estado de sono profundo, todos os ritmos fisiológicos acima citados são extremamentes lentos, sendo que o eletroencefalógrafp assomça pmdas teta e delta. Neste estado não há mais fenônemos paranormais aparentes, mas tudo indica que nele a consciência está em relação com o que os tibetanos chamam de Clara Luz, ou Luz do Espírito.

No estado de superconsciência ou estado transpessoal, há uma plena consciência que se manifesta como universal e não mais pessoal, em que se dissolve a ilusão da dualidade sujeito-objeto. Segundo o mandukaya Upanishad, um dos textos básicos da yoga hinduísta, este estado seria caracterizado como sendo um somatório dos três estados precedentes. As medidas eletroencelográficas confirmam este texto, já que se registrou em yogues em estado de superconsciência, chamado de samadhi na tradição hinduísta, ondas eletroencefalográficas delta, características do sono profundo sem sonho, enquanto os yogues estavam completamente despertos e de olhos abertos.

Neste estado todos os fenômenos paranormais costumam aparecer, embora os verdadeiros mestres plenamente realizados não costumem fazer alarde dessas manifestações. Eles têm um completo controle das suas emoções destrutivas, inclusive o orgulho. Muito mais eles manifestam, o tempo todo, amor verdadeiro e sabedoria infinita.

JANELA DE ÔNIBUS

2010-10-20T11:24:00.000-02:00

LUIZ MARTINS DA SILVA

Nem chegava a ser aldeia,

Mas tão somente um enclave

De casinholas plantadas

Em meio a torrões de areia.

Linha limite de olhar rente,

Olhos de câmera a insistir

Em registrar em retinas

Aquela teima de gente.

E não é que havia festa,

Sons de imaginários caniços,

Música para ouvidos secos

Acordes de surda planície!

Que instinto lhes tangia?

Caprichos da natureza?

Colher encanto e beleza

Em canteiros de anestesia?

Que graça a vida em confins

Terá para tais serventia?

Devotos da solidão

Sequidão e castidade?

Pior a não mais se ver

Paisagem para cidade

E não é que fluía no ar

Mormaços de saciedade?

De toda aquela modorra

Ficou-me paz solidária

Dos escondidos afetos

De quem vive sem calendário.

Talvez a lhes ungir no deserto

Um fraternal sentimento

De que há sempre um feriado,

Matiz de aldeia sonolenta.

Lembranças em desconcerto

Persistem pretéritas afora

Enchendo-me de convencimento

De que posso ser feliz, mesmo agora.

OS CORPOS SUTIS

2010-10-06T09:57:00.003-03:00

Escreve Amit Goswami em A FÍSICA DA ALMA :

(...) Nos Upanshads ( Livros sagrados da Escola Hinduísta) há uma descrição dos cinco corpos do ser humano. O mais grosseiro é o físico, renovado constantemente por moléculas de alimentos e, por isso, chamado em sânscrito de annamaya( feito de anna, comida). O próximo corpo sutil é chamado de pranamaya ( feito de energia vital, prana) ; refere-se ao corpo vital associado aos movimentos da vida, expressados como reprodução, manutenção etc. O próximo corpo, ainda mais sutil , é monomaya ( feito de mana, substância mental), ou seja, o corpo do movimento da mente. O seguinte, chamado de vijnanamaya feito de vijnana, inteligência), é o intelecto supramental ou corpo de temas, o repositório dos contextos de todo os três corpos "inferiores". Finalmente, o corpo anandamaya( feito de ananda, não substancial, a alegria espiritual ou sublime) corresponde a Brahman- a base de tda a existência, a consciência em sua qualidade última.

UM CAMINHO SECRETO PARA MACHU PICCHU

2010-09-25T14:46:00.006-03:00

São Tomé das Letras- MG é uma cidade cercada de lugares e histórias místicas. A Gruta do Carimbado é um desses lugares que dizem os antigos tratar-se de uma passagem subterrânea para se chegar a Machu Picchu ( PERU) usada pelo Incas numa era pré-colonização. Nunca foi possível, ou não há registro desta informação ser verdadeira pois as excursões arqueológicas feitas nunca retornaram. Até aonde há registro trata-se de um caminho escuro e de alta temperatura.

Nota do Blog: Arqueólogos e pesquisadores afirmam a existência de uma conexão real e visível entre São Paulo e o Império Inca. A saber, a trilha conhecido como Peabiru ("caminho forrado" em guarani, por ser coberta de grama), construído não pelos incas, mas pelos nossos guaranis e carijós, para possibilitar a comunicação e a troca entre aldeias dos atuais Sul e Sudeste do Brasil à província incaica do Collasuyu (atualmente Bolívia e norte da Argentina), passando por Assunção do Paraguai.

leia mais em: http://spintravel.blogtv.uol.com.br/2007/12/20/gruta-do-carimbado-sao-thome-das-letrasmg-portal-para-machu-picchu

FOTOGRAFIA

2010-09-22T11:10:00.011-03:00

Ao riso , que já não ouvimos.

Ao lado da casa do riso, mora a lucidez
Uma velhinha torta, quase cega e surda.
Costura meias puídas, cirze saias desbotadas.

Ao lado da casa do sonho, mora uma moça triste
Lê histórias entrelaçadas de tempos que já se foram.
recostada na parede , sonha com terras distantes.
Ouve o ruído do rio
Imagina os peixes cinzas que deslizam
entre as pedras .

Na porta da casa da vida tem uma aranha grande
Tece fios sobre fios e
prende os pulsos da moça que olha a noite lá fora.

Da janela aberta , vê-se uma estrela
que , pleonasticamente, brilha como um brilhante.

Diz o livro sobre o colo que a Estrela não existe
é eco de outras vidas
e faz da moça triste
Uma moça que lê livros, encostada na parede
ao lado de um rio cinza
e de uma velhinha sem dente.

L.A

A Fábula do Porco-Espinho

2010-09-18T17:06:00.004-03:00

Autor desconhecido

Durante a Era Glacial, muitos animais morriam por causa do frio.Os porcos-espinhos, percebendo a situação, resolveram se juntar em grupos. Assim se agasalhavam e se protegiam mutuamente, mas os espinhos de cada um feriam os companheiros mais próximos, justamente os que ofereciam mais calor. Por isso, decidiram se afastar uns dos outros e voltaram a morrer congelados.

Então precisavam fazer uma escolha: ou desapareceriam da Terra ou aceitavam os espinhos dos companheiros. Com sabedoria, decidiram voltar a ficar juntos. Aprenderam, assim, a conviver com as pequenas feridas que a relação com uma pessoa muito próxima podia causar, já que o mais importante era o calor do outro.

Dessa forma, puderam sobreviver…

Viver não consiste em respirar, mas em agir, e nada de grandioso se consegue sem uma forte vontade e uma grande parcela de amor, para podermos superar as nossas dificuldades e as nossas limitações.As vezes os espinhos que outras pessoas possuem nos incomodam, mas temos que tentar conviver com os nossos espinhos e os de outras pessoas que nos são caras.

OS SINOS DA IGREJA ( CONTO)

2010-09-02T23:22:00.025-03:00

" Eu tinha exaltado a minha imaginação de forma a realmente acreditar que em torno de toda a casa e do terreno flutuava uma atmosfera peculiar a ambos e à sua vizinhança imediata – uma atmosfera que não tinha afinidade com o ar do céu, mas que se havia evolado das árvores senis, das paredes cinzentas, do pântano silente – um vapor pestilento e místico, pesado, inerte, mal perceptível, cor de chumbo. .." A Queda da Casa de Usher, Edgard Allan Poe

As janelas vizinhas fecham-se bruscamente às noites de quarta-feira . O baque das portas e janelas de madeira é o único som no caminho da noite. Apenas cães passam em frente aos degraus da pequena escada que levam à porta da casa de arquitetura antiga. As luzes apagam-se pontualmente às nove horas e os moradores dos prédios vizinhos dão às costas e ampliam os sons de fritura nas cozinhas . É como um canto alto quando as luzes se apagam . O sobrevivente do escuro canta para espantar o medo - o mais alto que sua voz alcança. Assim fazem os moradores: ligam o noticiário da noite e fritam carnes e ovos. Falam do trivial do dia, do atraso do ônibus, do preço das frutas. Todas as atenções mais profundas estão nas luzes que se apagam as nove horas, mas todos os ruídos tentam ignorá-las.

O Pêndulo e o Calabouço

No interior da sala, apenas o dedilhar distante de um piano inunda o ambiente azulado. Homens e mulheres ouvem a música imersos no turbilhão de caminhos que abrem-se ao redor da mesa: o rio, o barco, uma estrada de terra. Cada um escolhe uma direção. A mulher , por sua vez, para diante de uma porta entreaberta . Olha a parte de cima para onde se ergue o portal extremamente alto e largo. Ouve os sinos mesclando-se ao som do piano . As notas pulam uma a uma como se partissem para dar lugar ao badalar dos sinos. Empurra a porta apoiando toda a força no pulso da mão direita. Adentra ao salão da Igreja. É um espaço amplo, quase oval com dezenas de bancos espalhados. O teto sobe arredondado afunilando-se ao que pode ser a entrada das torres. A catedral ! É a imagem que seu coração aos saltos reconhece. Está em Diamantina, na catedral de Santo Antônio. Conhece cada canto da igreja de sua infância. Não há santos no altar mor e vazios estão os altares menores que espalham-se nas paredes. Os muros que sustentam a igreja perdem -se na claridade que desce do centro da sala e inclina-se como uma espada de poeira e luz. Caminha em direção ao último banco e ao homem de terno escuro curvado sobre as pernas. Observa o traçado do terno, o laço que deveria ser a gravata, observa as botas.

_Senhor, posso ajudar?

O homem levanta o rosto e crava-lhe o olhar. Pensa por um instante conhecer a fisionomia: o formato das sobrancelhas, a testa acentuada, o cabelo. O Homem parece ouvir os sons finais dos pêndulos. Levanta os olhos ao teto e segura o queixo.

_ A Senhora sabe há quanto tempo vivo nestes bancos e ouço o barulho das asas, o som ensurdecedor dos sinos? Quanto? Por acaso tem idéia?

_ Provavelmente muito. Fala, observando a roupa do homem.

_ A Senhora sabe que se eles me encontrarem terei que correr para os muros de outra igreja? Eles odeiam igrejas, geralmente não entram.

_ Por que o Senhor não tenta conversar com eles?

_ Inútil, eles não querem conversa. Reclamam de mim, a Paz! !É possível compreender isso? Eles dizem que eu lhes tirei a paz. Alimentei o tormento de suas almas com o peso dos meus versos, de minhas palavras.

- O Senhor faz versos?

_ Eu achava que sim. Hoje não resta muito, o grande escritor se foi. Com o tempo passei a compreender os poços profundos que construí com minhas narrativas. Suicídios, adorações nocivas, leitores que se identificavam com meus enredos tecidos no linhame da morte. Nunca leram uma palavra de alento, uma história que desse vida a um pensamento bom. Nada. Todas as madrugadas soprei o clarim , aliciando-os ao exército das trevas. Pisavam nos pés um dos outros, cortavam as próprias mãos , feriam a pele do próprio rosto. Os cânticos foram sempre gritos incessantes dilacerados pela febre. Marcharam voluntariamente para o desalento ao som funesto de meus versos. Em minhas aldeias escuras, edifiquei casas sobre o pântano do medo. A droga não é tragada, não é líquida ou gasosa , mas a perfeita invasão dos sentidos. Corre na pele e cava sulcos em direção às veias. Engana primeiro a visão, entorpece o olfato. A língua cresce dentro da boca e impede o grito. Os dentes sangram sempre, e um som ensurdecedor é criado de acordo com a agonia individual . Os olhos não encontram as saídas e resta-lhes o calabouço , as correntes, a prisão. Ouça ! É o grasnar das aves sobre as torres da igreja. Vestem-se com as asas dos pássaros, mas são eles, eu sei que são...

_ Há uma escada do seu lado direito, diz a mulher. Podemos chegar ao pátio da torre sem sermos visto, o ar puro vai te fazer bem.

O Homem aceita a mão estendida e caminha ao lado da mulher. Percorre o espaço que antecede a saída ao pequeno pátio . As aves estão enfileiradas do outro lado - petrificado exército de ébano. O homem olha a noite, os pêndulos do sino já não cantam, as paredes altas das torres são muros inertes. Olha o céu. A noite é clara e o tapete de pontos coloridos cobre-lhe a cabeça. A mulher segura-lhe a mão e ele ergue devagar os olhos à paisagem noturna. Por breve instante observa.Sente a brisa leve tecendo delicados riscos entre os fios dos cabelos. Sente o silêncio respeitoso das horas e a umidade que se estende sobre os telhados das casas beija-lhe timidamente os lábios. A cidade, seus sobrados e ladeiras dormem.

_ Veja, não há mais ninguém , todos se foram.

O homem olha o canteiro de casas espalhadas , o contorno das portas que na pouca claridade seus olhos esforçam receber.

_Não há nenhum motivo para o Senhor se esconder nos porões, nas igrejas... mais ninguém o procura

_ Para onde foram?

_ Para suas vidas!

- Se voltarem?

- Se voltarem, dê-lhes toda a poesia que não conhecem. Fale da alegria e das canções. Que depois das noites escuras e tormentosas há muita lama para limpar e muito trabalho a fazer, Que suas asas ´podem lhes dar voos imprevisíveis, que é preciso viver e também sonhar. Que a boa sintonia mental é como música ; é preciso ouvi-la e seguir. Diga-lhes que o perdão é necessário em nossas vidas como flores são necessárias aos jardins. Casas sem jardins são tristes e precisamos cuidar deles todos os dias. Somos , todos , jardineiros do mundo. Dê-lhes boas palavras, bons livros, boas histórias.

_ Só isso será suficiente?

- Vai ajudar muito.

- Quando poderei fazer isso?

_ Não sei exatamente quando, mas quando for possível, esteja pronto e não fuja do que é necessário fazer. O que já foi feito é irremediável, mas todos eles cruzarão sua vida de novo e a maneira mais fácil de influenciá-los será através do que mais gosta : de sua imaginação. Ela estará presentes em livros , teatros, em músicas, e em outros caminhos que o Senhor ainda não conhece e nem imagina. No fundo serão histórias, suas histórias.

O Homem olhou em volta e não havia mais a mulher, o burburinho das aves. Apenas ele e a vastidão de pontos luminososque circulavam o piso da torre da igreja e cintilhavam ao seu redor como cristais iluminados. Estendeu as mãos e pegou um dos pontos e o colocou no bolso da camisa. A pequena luz escorregava como bolinhas de mercúrio. Continuou a brincadeira de perseguí-las e não percebeu que elas trançavam riscos contínuos por sua silhueta até se confundirem em um formato único. Lá embaixo a cidade amanhecia com suas ladeiras e sua gente.

Luísa Ataíde

NOTA do Blog:

A Biografia De Edgard Allan Poe é repleta de mistérios, em especial a parte que refere-se ao seu desencarne. Encontrado inconsciente numa vala de rua, ficou hospitalizado por uma semana. Em seu delírio narrava a visita de um enigmático Sr. Reynolds, que teria vindo buscá-lo e cobrar-lhe todos os desatinos da vida desajustada. Segundo pesquisadores, Edgar Allan Poe passou as últimas horas de sua vida numa taberna e entrou em coma alcoólico , o referido visitante só foi visto por ele. O escritor tinha ido a Baltimore, para levar o convite de seu casamento a parentes. Alguém o encontrou desacordado, e em suas roupas um endereço e foi assim possível comunicar à familia o paradeiro daquele que era um dos maiores sucessos literários da época. A causa real de sua morte não foi esclarecida e teorias conspiradoras diversas foram escritas, filmadas e divulgadas pelo mundo.

Entre 2000 e 2001 foi socorrido num centro espírita no Brasil o espírito de Edgar Allan Poe. Segundo a experiência narrada, o escritor após o desencarne no meados do século XIX permaneceu fugindo daqueles que ele passou a considerar os seus algozes - os seus próprios leitores. A legião de espíritos atomentados consideravam-se influenciados negativamente por seus contos de terror: levados ao vício, ao suicídio, à loucura. O espírito disse que um dos poucos lugares que ele conseguia paz era no interior das Catedrais. e por mais de um século vagou por diversas delas, por todo o mundo , até ser atendido por uma médium brasileira . Segundo o relato da médium que o socorreu, ele , como todos os outros escritores góticos, firmou compromisso de na próxima experiência carnal usar a criatividade para melhorar a sintonia espiritual do planeta. O texto acima foi baseado em tal relato.

Luísa Ataíde.

NÓS

2010-08-24T22:46:00.001-03:00

GEORGE CARLIN

Nós bebemos demais, fumamos demais, gastamos sem critérios, dirigimos rápido demais, ficamos acordados até muito mais tarde, acordamos muito cansados, lemos muito pouco, assistimos TV demais e rezamos raramente.

Multiplicamos nossos bens, mas reduzimos nossos valores.

Nós falamos demais, amamos raramente, odiamos freqüentemente.

Aprendemos a sobreviver, mas não a viver; adicionamos anos à nossa vida e não vida aos nossos anos. Fomos e voltamos à Lua, mas temos dificuldade em cruzar a rua e encontrar um novo vizinho.

Conquistamos o espaço, mas não o nosso próprio.

Fizemos muitas coisas maiores, mas pouquíssimas melhores. Limpamos o ar,mas poluímos a alma; dominamos o átomo, mas não nosso preconceito; escrevemos mais, mas aprendemos menos; planejamos mais, mas realizamos menos.

Aprendemos a nos apressar e não, a esperar. Construímos mais computadores para armazenar mais informação, produzir mais cópias do que nunca, mas nos comunicamos menos. Estamos na era do 'fast-food' e da digestão lenta; do homem grande de caráter pequeno; lucros

acentuados e relações vazias.

Essa é a era de dois empregos, vários divórcios, casas chiques e lares despedaçados.Essa é a era das viagens rápidas, fraldas e moral descartáveis, das rapidinhas, dos cérebros ocos e das pílulas "mágicas". Um momento de muita coisa na vitrine e muito pouco na despensa. Uma era que leva essa carta a você, e uma era que te permite dividir essa reflexão ou simplesmente clicar 'delete'.

Lembre-se de passar tempo com as pessoas que ama, pois elas não estarão por aqui para sempre. Lembre-se dar um abraço carinhoso num amigo, pois não lhe custa um centavo sequer. Lembre-se de dizer "eu te amo" à sua companheira(o) e às pessoas que ama, mas, em primeiro lugar, ame... Ame muito.

Um beijo e um abraço curam a dor, quando vêm de lá de dentro. O segredo da vida não é ter tudo que você quer, mas AMAR tudo que você tem!

Por isso, valorize o que você tem e as pessoas que estão ao seu lado.

Gentilmente enviado por Edvirgens Gomes.

DE TUDO O QUE É DE TODOS

2010-08-17T12:20:00.001-03:00

LUIS MARTINS DA SILVA

Para os meus (mais mestres que alunos)

Por algum puro desígnio já vim nu ao mundo,

E cada uma das posses me foi dizendo não.

Mas fiz ao longo de uma vida vasto latifúndio,

Que foi expandir cada vez mais meu coração.

Não que não me desse conta bem do quanto

De ilusões em quimeras no caminho aparecendo,

Mas todas, com o tempo, foram se despindo,

Pois nada do que se é dono veste o ser humano.

Hoje, por não ter nada, de tudo tenho com fartura:

Posso ser dono, cidadão e servo ao mesmo tempo.

Livre contemplar como pássaro a linha do horizonte.

Voar foi meu destino. E, no delírio das alturas,

Ir aos confins, até onde chegam o Céu e o Oceano,

Registrar em meu nome toda a Terra em escritura.

A LENDA EGÍPCIA DO PEIXINHO VERMELHO

2010-08-08T23:57:00.013-03:00

Chico Xavier

No centro de formoso jardim, havia grande lago, adornado de ladrilhos azul-turquesa. Alimentado por diminuto canal de pedra, escoava suas águas, do outro lado, através de grade muita estreita.
Nesse reduto acolhedor, vivia toda uma comunidade de peixes, a se refestelarem, nédios e satisfeitos, em complicadas locas, frescas e sombrias. Elegeram um dos concidadãos de barbatanas para os encargos de rei, e ali viviam,plenamente despreocupados, entre a gula e a preguiça. Junto deles, porém, havia um peixinho vermelho, menosprezado de todos. Não conseguia pescar a mais leve larva, nem refugiar-se nos nichos barrentos.
Os outros, vorazes e gordalhudos, arrebatavam para si todas as formas larvárias e ocupavam, displicentes, todos os lugares consagrados ao descanso. O peixinho vermelho que nadasse e sofresse. Por isso mesmo era visto, em correria constante, perseguido pela canícula ou atormentado de fome.
Não encontrando pouso no vastíssimo domicilio, o pobrezinho não dispunha de tempo para muito lazer e começou a estudar com bastante interesse.
Fez o inventário de todos os ladrilhos que enfeitavam as bordas do poço, arrolou todos os buracos nele existentes e sabia, com precisão, onde se reuniria maior massa de lama por ocasião de aguaceiros.
Depois de muito tempo, à custa de longas perquirições, encontrou a grade de escoadouro. À frente da imprevista oportunidade de aventura benéfica,refletiu consigo:
“Não será melhor pesquisar a vida e conhecer outros rumos?”
Optou pela mudança.
Apesar de macérrimo pela abstenção completa de qualquer conforto, perdeu várias escamas, com grande sofrimento, a fim de atravessar a passagem estreitíssima.
Pronunciando votos renovadores, avançou, otimista, pelo rego d’água, encantado com as novas paisagens, ricas de flores e sol que o defrontavam, e seguiu, embriagado de esperança... Em breve, alcançou grande rio e fez inúmeros conhecimentos.
Encontrou peixes de muitas famílias diferentes, que com ele simpatizaram, instruindo-o quanto aos percalços da marcha e descortinando-lhe mais fácil roteiro.
Embevecido, contemplou nas margens homens e animais, embarcações e pontes, palácios e veículos, cabanas e arvoredo.
Habituado com o pouco vivia com extrema simplicidade, jamaisperdendo a leveza e agilidade naturais.
Conseguiu, desse modo, atingir o oceano, ébrio de novidade e sedento de estudo.
De início, porém, fascinado pela paixão de observar, aproximou-se de uma baleia para quem toda a água do lago em que vivera não seria mais que diminuta ração; impressionado com o espetáculo, abeirou-se dela mais que devia e foi tragado com os elementos que lhe constituíam a primeira refeição diária.
Em apuros, o peixinho aflito orou ao Deus dos Peixes, rogando proteção no bojo do monstro e, não obstante as trevas em que pedia salvamento, sua prece foi ouvida, porque o valente cetáceo começou a soluçar e vomitou, restituindo-o às correntes marinhas.
O pequeno viajante, agradecido e feliz, procurou companhias simpáticas e aprendeu a evitar os perigos e tentações.
Plenamente transformado em suas concepções do mundo, passou a reparar as infinitas riquezas da vida. Encontrou plantas luminosas, animais estranhos, estrelas móveis e flores diferentes no seio das águas. Sobretudo, descobriu a existência de muitos peixinhos, estudiosos e delgados tanto quanto ele, junto dos quais se sentia maravilhosamente feliz.
Vivia, agora, sorridente e calmo, no Palácio de Coral que elegera, com centenas de amigos, para residência ditosa, quando,ao se referir ao seu começo laborioso, veio a saber que somente no mar as criaturas aquáticas dispunham der mais sólida garantia, de vez que, quando o estio se fizesse mais arrasador, as águas de outra altitude continuariam a correr para o oceano.
O peixinho pensou, pensou... e sentindo imensa compaixão daqueles com quem convivera na infância, deliberou consagrar-se à obra do progresso e salvação deles. Não seria justo regressar e anunciar-lhes a verdade? Não seria nobre ampará-los, prestando-lhes a tempo valiosas informações?
Não hesitou.
Fortalecido pela generosidade de irmãos benfeitores que com ele viviam no Palácio de Coral, empreendeu comprida viagem de volta. Tornou ao rio, do rio dirigiu-se aos regatos e dos regatos se encaminhou para os canaizinhos que o conduziram ao primitivo lar.
Esbelto e satisfeito como sempre, pela vida de estudo e serviço a que se devotava, varou a grade e procurou, ansiosamente, os velhos companheiros.
Estimulado pela proeza de amor que efetuava, supôs que o seu regresso causasse surpresa e entusiasmo gerais. Certo, a coletividade inteira lhe celebraria o feito, mas depressa verificou que ninguém se mexia.Todos os peixes continuavam pesados e ociosos, repimpados nos mesmos ninhos lodacentos, protegidos por flores de lótus, de onde saíam apenas para disputar larvas, moscas ou minhocas desprezíveis.
Gritou que voltara a casa, mas não houve quem lhe prestasse atenção, porquanto ninguém, ali, havia dado pela ausência dele . Ridicularizado, procurou, então, o rei de guelras enormes e comunicou-lhe a reveladora aventura. O soberano, algo entorpecido pela mania de grandeza, reuniu o povo e permitiu que o mensageiro se explicasse. O benfeitor desprezado, valendo-se do ensejo, esclareceu, com ênfase, que havia outro mundo liquido, glorioso e sem fim. Aquele poço era uma insignificância que podia desaparecer, de momento para outro. Além do escoadouro próximo desdobravam-se outra vida e outra experiência. Lá fora, corriam regatos ornados de flores, rios caudalosos repletos de seres diferentes e, por fim, o mar, onde a vida aparece cada vez mais rica e mais surpreendente. Descreveu o serviço de tainhas e salmões, de trutas e esqualos. Deu notícias do peixe-lua, do peixe-coelho e do galo-do-mar. Contou que vira o céu repleto de astros sublimes e que descobrira árvores gigantescas, barcos imensos, cidades praieiras, monstros temíveis, jardins submersos, estrelas do oceano e ofereceu-se para conduzi-los ao Palácio de Coral, onde viveriam todos, prósperos e tranqüilos. Finalmente os informou de que semelhante felicidade, porém, tinha igualmente seu preço. Deveriam todos emagrecer, convenientemente, abstendo-se de devorar tanta larva e tanto verme, nas locas escuras e aprendendo a trabalhar e estudar tanto quanto era necessário à venturosa jornada. Assim que terminou, gargalhadas estridentes coroaram-lhe a preleção.Ninguém acreditou nele. Alguns oradores tomaram a palavra e afirmaram, solenes, que o peixinho vermelho delirava, que outra vida além do poço era francamente impossível, que aquela história de riachos, rios e ceanos era mera fantasia de cérebro demente e alguns chegaram a declarar que falavam em nome do Deus dos Peixes, que trazia os olhos voltados para eles unicamente. O soberano da comunidade, para melhor ironizar o peixinho, dirigiu-se em companhia dele até à grade de escoamento e, tentando, de longe, a travessia, exclamou, borbulhante:

- “Não vês que não cabe aqui nem uma só de minhas barbatanas? Grande Tolo! Vai-te daqui! Não nos perturbes o bem-estar... Nosso lago é o centro do Universo... Ninguém possui vida igual à nossa!...” Expulso a golpe de sarcasmo, o peixinho realizou a viagem de retorno e instalou-se, em definitivo, no Palácio de Coral, aguardando o tempo. Depois de alguns anos, apareceu pavorosa e devastadora seca. As águas desceram de nível. E o poço onde viviam os peixes pachorrentos e vaidosos esvaziou compelindo a comunidade inteira a perecer, atolada na lama...

Do livro: Libertação- EMMANUEL

TRIBUTO A CHICO XAVIER NA ONU

2010-07-17T16:55:00.003-03:00

No dia 6 de agosto será realizado o evento "Tributo a Chico Xavier" num dos auditórios da ONU, em Nova York (EUA), em uma promoção da United Nations Staff Recreation Council (LNSRC) e Society for Enlightenment And Transformation (SEAT). Será apresentado o filme Chico Xavier, seguido de uma mesa redonda com produtores e atores do filme e diretores da FEB e do Conselho Espírita Internacional. Informações: www.spiritistvideos.com/chico

MENSAGEM CHICO XAVIER

Nasceste no lar que precisavas, vestiste o corpo físico que merecias, moras onde melhor Deus te proporcionou, de acordo com teu adiantamento.

Possuis os recursos financeiros coerentes com as tuas necessidades, nem mais, nem menos, mas o justo para as tuas lutas terrenas.

Teu ambiente de trabalho é o que elegeste espontaneamente para a tua realização.

Teus parentes, amigos são as almas que atraíste, com tua própria afinidade.

Portanto, teu destino está constantemente sob teu controle.

Tu escolhes, recolhes, eleges, atrais, buscas, expulsas, modificas tudo aquilo que te rodeia a existência.

Teus pensamentos e vontade são a chave de teus atos e atitudes....

São as fontes de atração e repulsão na tua jornada vivência.

Não reclames nem te faças de vítima. Antes de tudo, analisa e observa.

A mudança está em tuas mãos. Reprograme tua meta, busca o bem e viverás melhor.

Embora ninguém possa voltar atrás e fazer um novo começo

Qualquer um pode começar agora e fazer um Novo Fim.

LUZ E SOMBRA

2010-07-13T10:24:00.049-03:00

Carl Gustav Jung desenvolveu a expressão "sombra" para denominar tudo aquilo que somos mas ignoramos ser. Esse termo, em psicologia, significa que tudo o que o homem não quer ser ou ver em si mesmo permanece oculto no seu inconsciente. É o outro lado de nós mesmos o que se encontra no mais escuro de nossa alma" Do livro, A IMENSIDÃO DOS SENTIDOS, Francisco do Espirito Santo Neto, pelo Espírito Hamed- Editora Boa Nova

Se o Criador nos deu um anjo guardião , este anjo chama-se "Nós mesmos". Nossa própria consciência em exercício diário de vigiar e orar. Vigia o vento as pragas dos campos, o jardineiro as ervas daninhas. Oram as mães, ou quem ocupa este lugar, pelo sucesso dos filhos. Oram as estrelas iluminando os caminhos na terra. Temos de estar em estado de vigília mesmos quando os dias são fartos e anestesiados, porque nestes dias estarão ocultas as armadilhas. Nossas armadilhas chamam-se Saúde, Abundância, Vaidade e tantas outras que são doces da ilusão. Estamos aqui para sermos felizes e fazer os outros igualmente felizes. Há um segredo e um tesouro escondido no Amar ao próximo. Se o verbo Amar fosse sempre conjugado não haveria lugar para as guerras, a miséria material, as diferenças inúteis das etnias, a Violência nossa de todos os dias. Somos filhos da Criação Divina, simples filhos das mãos estendidas da misericórdia. As repetições de fatos de violência na mídia nos leva a refletir que somos frágeis quando anestesiados pela ilusão da vaidade, somos presas fáceis de nossas sombras. A grande Luz celestial paira sobre o planeta mas insistimos em nos esconder nos vales e sombras. Temos responsabilidade com todos ao nosso redor, uma responsabilidade que nos foi confiada. Na convivência com a Família, no cruzar das avenidas, ao abrirmos a janela para mais um dia.

L.A

SÓ O AMOR É REAL

2010-07-02T18:14:00.001-03:00

" Não deixe que a depressão ou a ansiedade tolha o seu crescimento. Sentir-se deprimido é perder a perspectiva, esquecer e aceitar tudo como natural. Aperfeiçoe o seu enfoque. Restabeleça os seus valores. Lembre-se de que há coisas que não devem ser aceitas como inevitáveis. Mude a sua perspectiva e lembre-se do que é importante e do que importa menos. Saia da rotina. Lembre-se de ter esperança. Ficar ansioso é perder-se no Ego. É perder de vista as nossas fronteiras. Há uma vaga lembrança de perda de amor, de orgulho de ferido, de perda de paciência e de paz. Lembre-se : você nunca está sozinho. Nunca perca a coragem de assumir riscos. Você é imortal. Ninguém pode feri-lo"

Do Livro- SÓ O AMOR É REAL

Brian Weiss

Prêmio Delicatta IV - GRUPO EDITORIAL SCORTECCI , categoria conto- 1º lugar

2010-06-20T23:06:00.011-03:00

O ROUXINOL E A COTOVIA

Toda esta noite o rouxinol chorou
Gemeu, rezou, gritou perdidamente !
Alma de rouxinol, Alma da gente
Tu és,talvez , alguém que se finou !

Alma Perdida- Florbela Espanca

Noturno

Todas as noites, despido da farda do sono, nosso espírito sobe a escada que leva ao sótão em busca da caixa. Todas as noite procuramos incessantemente na caixa o velho álbum de fotografias. Uma vez aberto o livro, procuramos a chave que abre as outras portas. Na roleta de centenas de fechaduras e pilhas de chaves entrelaçadas, tentamos mais uma vez abrir a porta certa para um campo verde, um céu ensolarado: uma casa grande, povoada de risadas e cortinas brancas.

Salinas, sul do Espírito Santo, 1928.

Chamam-me Magnólia. Meu pai deu-me esse nome de flor porque amava o perfume delas. Pegava-me no colo e lá do alto eu ouvia seus lábios movendo-se:

- Minha florzinha cheirosa!

Se pudesse, eu escreveria tudo que vivo num diário e depois de findo o dia, voltaria ao passado , estendida sobre uma cama com lençóis branquinhos. Interromper o escovar dos cabelos e deixar as palavras se acomodarem sobre os travesseiros. Uma a uma, escolheria as letras e elas iriam florescer como um jardim. Isto se eu pudesse . Não fui à escola e no quarto não há camas. Estendem-se pelo chão esteiras secas e gastas. Algumas têm as pontas desfiadas e fazem cócegas no nariz. Enquanto todos dormem espero o sono que ronda o quintal lá fora. È noite escura e a coruja pia. Os sapos fazem coro e acendo a lamparina. Milhares de patas cruzam minha cabeça como um turbilhão de cavalos correndo em direção ao rio. Posso sentir o riscar das patas na terra em todos os sentidos. Curvo-me em direção à lamparina e com a parte fina do pente risco a cabeça dolorida. As feridas voltam a doer e dezenas de pontos negros descem em direção ao fogo. Estalam quando queimam e o cheiro inunda o quarto. Sonho com um cabelo limpo , cheio de ondas que descem até os ombros. As ondas brilham e cheiram à alfazema. Sonho com um quarto e uma cama macia, e nele só eu durmo. Sonho com minha mãe de volta e broa de milho novamente no café da manhã. Lembro-me do dia que ela desceu os três degraus da entrada da casa , arrastando uma mala grande, sem olhar pra trás. Espalhou os filhos na vizinhança e bateu a porta . Nunca deciframos Adelina e seus segredos.

Todas as moças dormem. Coçam incessantemente a cabeça durante o sono , mas nada as acorda. O trabalho na roça é árduo : doem-me os braços e os dedos dos pés. Por que estou lembrando, agora, do homem fardado que parou o cavalo na porta da casa? Rapaz alto , pele queimada pelo sol , um dente dourado do lado esquerdo. Todos os homens deveriam ter dentes de ouro e relógio no braço... Ele procurava alguém , tenho certeza. Olhou pra dentro da casa e pro bordado que eu tinha sobre as pernas. Faltam poucos meses para o casamento e muitos sacos a serem bordados. À noite, as costas doem e o trabalho não rende ; é melhor costurar antes do escurecer. Em Setembro , Abílio retorna , estou certa, e direi adeus a todo o sofrimento. Digo em pensamento adeus a casa e a essa família que não pertenço. Oito moças negras dormem espalhadas pelo chão. Foram minhas irmãs quando a ausência materna levava-me para trás da casa, para chorar escondido. Dividimos a água da moringa e a tapioca esturricada sobre a mesa, o banco da carroça e as orações da missa. Aprendi a cantar e cerzir, a raspar mandioca e espremer a puba. Tudo o que aprendi, aprendi com elas. Cada uma traz um tesouro guardado. É o tesouro da virtude lhes diz a mãe. Os olhos das moças brilham como espelhados num poço fundo. À noite ? Elas desencantam e como estátuas tombam , dormem pesado sobre as esteiras nuas.

Salinas foi tragada pelo mar, 2008.

Numa das noites em que a única moça branca da casa não conseguia dormir porque os pés doíam, houve repentinamente um ruído forte entre a cerca e a porta. A janela foi arremessada para o fundo da parede e o homem entrou . A moça reconheceu o homem fardado e faltou-lhe voz para gritar. As irmãs dormiam e não se mexeram com o arremesso da janela. O homem com botas longas entra no quarto e sem pedir licença a arrasta para o escuro da noite. É o rapaz fardado, é ele. Tem os olhos graves e por breve instante seus olhares cruzam. Sente o corpo jogado para o alto e as mãos do homem a segura pela cintura.

A luminosidade é pouca e a moça tenta se soltar do nó que os braços lhe fazem em volta do corpo. O cavalo corre pela trilha ladeada de galhos e ela lembra-se dos sacos por bordar dentro do caixote sob a mesa. Sente a proximidade do homem e o abraço não é macio como o do noivo. O estremecimento do peito é medo. Na curva da ponte vê a casa afastando-se como um fantasma fincado no escuro. Os dias, a casa e a vida sonhada correm rápidos sobre o rio ao lado do cavalo. O animal pula as pedras e curva pro lado oposto ao rio. Sente a respiração forte do homem sobre os ombros. Sente uma saudade antecipada de tudo que a mão já não alcança.

Quando o noivo volta a moça há meses não vive na casa, e os padrinhos lamentam a fuga e a falta de notícias. Sabem que foram para a serra e passaram por lá duas semanas. Algum tempo depois houve o casamento na igrejinha antiga, aquela que fica depois da ponte e o rio.Deixou todos os sacos bordados no caixote do quarto e nunca veio buscá-los.

- Então ela não conhecia o soldado?

- Viu pela primeira vez, naquela manhã.

- Por que ele fez isso?

- Vingança. O tal Abílio dormiu com a mulher dele enquanto ele estava no exército.

- Mas ele casou com a moça!

- A intenção era levá-la pra longe e desmoralizar o noivo. Ele não se aproximou dela enquanto estavam na casa da serra. A moça disse ao soldado que não poderia voltar à cidade, duas semanas depois, como se nada tivesse acontecido.Disse ainda que o noivo não ia aceitá-la de volta, só restava-lhe casar com ele ou morreria de vergonha.

- O noivo sabia a razão de tudo?

- Sabia. Tanto que nem a procurou. No mesmo dia partiu pra cidade e não mais voltou. Teve medo do soldado.

- E como foi a vida dela? Preciso escrever o final da história.

Escreva que viveram de cidade em cidade, como se ele procurasse alguém. Tiveram muitos filhos e dormiam em quartos separados. A moça tornou-se , de vez, uma mulher da terra . Uma mulher de braços e coração forte ; dessas com as unhas dos pés encravadas e tamanco de madeira sob o calcanhar rachado . Não mais sonhava com quartos claros e cama macia. Nunca aprendeu a ler , mas tinha uma sabedoria que não se aprende nos livros, floresce na alma como um jardim. A mãe voltou numa manhã de sol e ela abriu-lhe a porta e os braços. O noivo transformou -se em uma mancha que foi se apagando antes do sono, como uma foto desbotada. Se a moça, ao dormir, subia ao sótão das lembranças e procurava a chave, nunca vamos saber. Se a moça corria pelos campos verdes e encontrava a casa iluminada e o seu amor lá dentro, também não saberemos. Morreu numa cama de hospital, cercada de tubos e lençóis brancos. Finalmente os lençóis.

L.A

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Nota da autora: Obrigada, Luíza Moreira , coordenadora do projeto e a Editora Scortecci, por acreditarem no meu trabalho e ajudarem a imortalizar um pouco da história de Magnólia Constância, minha avó, que ensinou-me a ver o mundo com compreensão e respeito.
Obs: a festa foi linda. Conheci pessoas interessantes , alegres e cheias de vida. Parabéns a todos os participantes!

PALAVRA FINAL DE LUÍZA MOREIRA:

SEGUE A LISTA DOS AUTORES QUE SE DESTACARAM NO PROJETO DELICATTA IV

1º LUGAR CONTO

LUISA ATAÍDE

"O ROUXINOL E A COTOVIA"

2º LUGAR CONTO

STEFANNI MARION

" ESQUINA"

3º LUGAR CONTO

LEIDE BORGES

" A VINGANÇA"

1º LUGAR CRÔNICA

ADALBERTO ANTÔNIO LIMA

"PERCALINA VERDE-DRUMMOND"

2º LUGAR CRÔNICA

REBECA XAVIER

"O SORRISO DA MOÇA"

3º LUGAR CRÔNICA

ANTONIO PEREIRA DE SANTANA

"GERAIS DE MINAS"

1º LUGAR SONETO

TULIO RODRIGUES

"MAIS FELIZES"

2º LUGAR SONETO

HILTON CORDEIRO

" LÚGUBRE SACRIFÍCIO"

3º LUGAR SONETO

FABIO DAFLON

"SONETO DA INFIDELIDADE"

1º LUGAR TROVA

FRANCISCO BORGES

" VEREDAS"

2º LUGAR TROVA

JANE ROSSI

" CLARA E GEMA"

3º TROVA

MATHEUS FANTELLI STELINI

" TROVAS TRISTES E ENGRAÇADAS"

1º LUGAR POEMA LIVRE

JF LISBOA

" A PAIXÃO EM DEZ PÉS"

2º LUGAR POEMA LIVRE

SOAROIR DE CAMPOS

" VERSOS VERDES FRITOS"

3º LUGAR POEMA LIVRE

HELENITA SCHERMA

" DESTINO"

DESTAQUE - PERSONALIDADE 2009

MARILENE TEUBNER

CONJUNTO DA OBRA

MARCELO ROQUE.

FOI UM FINAL DE SEMANA INESQUECÍVEL PRA MIM!

ESPERO TER A SUA PARTICIPAÇÃO NO PROJETO DELICATTA V, CUJAS INSCRIÇÕES JÁ ESTÃO ABERTAS COM LANÇAMENTO EM AGOSTO DE 2010 NA 21º BIENAL DO LIVRO DE SÃO PAULO!

BEIJO

LUIZA MOREIRA.

ANJOS

2010-06-08T22:59:00.015-03:00

LUIZ MARTINS DA SILVA

Quem se eu gritasse, me ouviria [...] entre as ordens
Dos anjos?

Rilke, Elegia I

Pois não é que são ao todo 1.655.722?

Ou, segundo o Talmude, 11.000 para cada filho de Jeová.

Então, algum deles me ouviria?

Tantos são os estafetas do Correio Celestial!

E eu, aqui, titubeando, mando ou não

Este bilhete escrito em pétalas de lágrimas.

Se nenhum deles veio em socorro de Duínio,

Acaso voariam rasante, raspando ao pé de mim?

Acaso, algum deles me velaria?

Outrora, incontáveis, agora, estaria por perto um só,

O da Guarda? Ou até ele, ocupado, como os outros,

A trombetear, de elevados nimbos, a vitória do Bem?

Queria enviar um pedido, qualquer um dos mensageiros,

Dentre as Ordens, Legiões, Potestades,

Mas, acanha-me pedir. Mereceria ainda mais?

Queria rogar-lhes, mas não ouso.

Temo que na descida percam as suas asas,

Ou se desencantem, em estátuas de louça.

OS HOMENS AZUIS DO DESERTO

2010-06-05T15:05:00.006-03:00

Entrevista realizada pelo jornalista catalão Victor M. Amela com o Tuareg Moussa Ag Assarid.

Não sei minha idade. Nasci no deserto do Saara sem documentos.Nasci num acampamento nômade tuareg entre Timbuctú e Gao, ao norte do Mali. Fui pastor dos camelos, cabras, cordeiros e vacas que pertenciam a meu pai. Hoje, estudo Administração na Universidade de Montpellier, no sul da França. Estou solteiro. Defendo os pastores tuaregs. Sou muçulmano, mas sem fanatismo.

Que turbante bonito!
É apenas um tecido fino de algodão: permite cobrir o rosto no deserto quando a areia se levanta e, ao mesmo tempo, você pode continuar vendo e respirando através dele.

Sua cor azul é belíssima… Ela é a razão pela qual chamam a nós, tuaregs, de homens-azuis: o tecido aos poucos desbota e tinge nossa pele com tons azulados.

Como vocês produzem esse intenso azul anil?

Com uma planta chamada índigo, misturada a outros pigmentos naturais. O azul, para os tuaregs, é a cor do mundo.

Por que?
É a cor dominante: a do céu, a do teto da nossa casa.

O tuareg Moussa Ag Assarid, acaba de publicar, na França: "Não existe engarrafamento no deserto!"

Quem são os tuaregs?

Tuareg significa “abandonado”, porque somos um velho povo nômade do deserto, um povo orgulhoso: “Senhores do Deserto”, nos chamam. Nossa etnia é a amazigh (berbere), e nosso alfabeto, o tifinagh.

Quantos vocês são?

Cerca de três milhões, a maioria ainda nômades. Mas a população diminui… “É preciso que um povo desapareça para que percebamos que ele existia!” denunciou certa vez um sábio: eu luto para preservar o meu povo.

A que ele se dedica?

Ao pastoreio de rebanhos de camelos, cabras, cordeiros, vacas e asnos, num reino feito de infinito e de silêncio.

O deserto é mesmo tão silencioso?

Quando se está sozinho naquele silêncio, ouve-se as batidas do próprio coração. Não existe melhor lugar para quem deseja encontrar a si mesmo.

Que recordações da sua infância no deserto você conserva com maior nitidez?
Acordo com o sol. Perto de mim estão as cabras de meu pai. Elas nos dão leite e carne, nós as conduzimos onde existe água e grama… Assim fez meu bisavô, meu avô e meu pai… E eu. No mundo não havia nada além disso, e eu era muito feliz assim!

Bem, isso não parece muito estimulante… Mas é, e muito. Aos sete anos de idade, já permitem que você se afaste do acampamento e descubra o mundo sozinho, e para isso lhe ensinam coisas importantes: a cheirar o ar, a escutar e ouvir, a aguçar a visão, a se orientar pelo sol e as estrelas… E a se deixar conduzir pelo camelo; se você se perde, ele lhe conduzirá onde existe água.

Esse é um conhecimento muito valioso, não há dúvida… Lá tudo é simples e profundo. Existem poucas coisas no deserto, e cada uma delas possui grande valor.

Assim sendo, este mundo e aquele são bem diferentes, não é mesmo?

Lá, cada pequena coisa proporciona felicidade. Cada roçar é valioso. Sentimos uma enorme alegria pelo simples fato de nos tocarmos, de estarmos juntos! Lá ninguém sonha com chegar a ser, porque cada um já é.

O que mais o chocou ao chegar pela primeira vez na Europa?
Ver a gente correr nos aeroportos. No deserto, só corremos quando uma tempestade de areia se aproxima. Fiquei assustado, é claro…

Corriam para buscar suas bagagens…
Sim, devia ser isso. Também vi cartazes mostrando moças nuas: por que essa falta de respeito para com a mulher?,
Perguntei-me… Depois, no Hotel Íbis, vi uma torneira pela primeira vez em minha vida: vi a água correr… e tive vontade de chorar.

Que abundancia, que desperdício, não é mesmo?
Até então, todos os dias da minha vida tinham sido dedicados à procura d’água. Até hoje, quando vejo as fontes e chafarizes decorativos que existem aqui, sinto uma dor imensa dentro de mim.

E por que?

No começo dos anos 90 houve uma grande seca, os animais morreram, nós adoecemos… Eu tinha uns doze anos, e minha mãe morreu… Ela era tudo para mim. Contava-me histórias e ensinou-me a contá-las bem. Ensinou-me a ser eu mesmo.

Que aconteceu com sua família?

Convenci meu pai a deixar-me frequentar a escola. Todos os dias eu caminhava quinze quilômetros para chegar até ela. Até que um professor arrumou uma cama para eu dormir, e uma senhora me dava comida quando eu passava em frente à sua casa. Entendi: era minha mãe que me ajudava…

De onde veio essa paixão pelos estudos?

Dois anos antes, o rally Paris-Dakar passou pelo nosso acampamento, e caiu um livro da mochila de uma jornalista. Eu o apanhei e devolvi a ela. Mas ela me deu o livro de presente e disse que ele se chamava “O Pequeno Príncipe”. Naquele instante prometi a mim mesmo que um dia seria capaz de lê-lo…

E você conseguiu…
Sim. Foi assim que consegui uma bolsa para estudar na França…

Um tuareg na universidade! Do que mais tenho saudade é do leite de camela. E do fogo de madeira. E de caminhar descalço sobre a areia tépida. E das estrelas: lá, nós as admiramos todas as noites, e cada estrela é diversa da outra, como cada cabra é diversa da outra. Aqui, à noite, vocês ficam vendo televisão.

Sim. Na sua opinião, qual é a pior coisa que existe aqui?

A insatisfação. Vocês têm tudo, mas nada lhes é suficiente. Vivem se queixando. Na França, passam a vida queixando-se. Vocês se acorrentam por toda a vida a um banco por causa de um empréstimo, e existe essa ânsia de possuir, essa correria, essa pressa. No deserto não existem engarrafamentos, sabe por que?
Porque lá ninguém quer passar à frente de ninguém!

Relate um momento de felicidade intensa que você viveu no seu distante deserto. Esse momento ali se repete a cada dia, duas horas antes do pôr-do-sol: o calor diminui, o frio da noite ainda não chegou, homens e animais retornam lentamente ao acampamento e seus perfis aparecem como recortes contra o céu que se tinge de rosa, azul, vermelho, amarelo, verde…

É fascinante. E então… Esse é um momento mágico… Entramos todos na tenda e fervemos a água para o chá. Sentados, em silêncio, escutamos o barulho da água que ferve… A calma toma conta de nós… As batidas do coração entram no mesmo compasso dos gluglus da fervura…

- Que paz… Aqui vocês têm o relógio; lá, temos o tempo.

A ESPIRAL DIVINA

2010-06-01T23:47:00.013-03:00

“Deus nos concede, a cada dia, uma página de vida nova no livro do tempo. Aquilo que colocarmos nela , corre por nossa conta” - Chico Xavier

Imagine, pense, imagine sempre -

O melhor veículo do equilíbrio é o silêncio. O silêncio dos movimentos corporais e o gradativo desacelerar do pensamento. É sómente o silêncio que nos coloca diante do espelho de nós mesmos. O salto profundo no lago da Consciência. Se para nós ocidentais é difícil este não movimento corporal e mental , existem inúmeros mecanismos , inúmeros veículos de transportes. O mais simples é o salto no espaço inaudível, absolutamente sem som. Manter-se simplesmente à deriva. O movimento antirotatório da mente em volta do corpo em pontos luminosos já é o início da vivência de outros planos dimensionais. O Começo de um necessário contato. Na maioria das pessoas essa experiência cessa gradativamente, se não há exercício, se não há continuidade. Se pudéssemos visualizar o movimento num ser multidimensional , teríamos a visão dos pontos luminosos da consciência crescendo gradativamente até uma velocidade absoluta. Quem seria esse ser com dimensão além das nossas dimensões ordinariamente simples? Antes de tudo foram e são pessoas que olharam ao redor e viram mais que o eixo do seu mundo individual. Conseguiram olhar o mundo com uma visão aérea, e tudo se tornou pequeno e sem importância: nossos desejos incessantes de conquistas , nossas dificuldades cotidianas feitas de buscas inúteis. A visão aérea é o domínio pleno do amor ao semelhante em todas as dimensões. Por isso não há para essas pessoas nenhum tipo de apego material, maso simples apego ao outro. A aceitação do outro tornando-se o único objetivo de vida: compreender e aceitá-lo. É o grande segredo de ser feliz, nos ensinou Chico Xavier, também Zilda Arns , Mahatma Gandhi e outros que colocaram o próprio eu em segundo plano. A próximidade cósmica com o Criador só é possível passando pela ponte do amor incondicional. Ponte que nos parece absurda e impossível: temos nossos apegos preferenciais. Não há como chegar à aceitação do semelhante se não for por um processo lento de aprendizado. De busca, de conscientização, de exercício de amor diário. Iniciando no lar, no elevador , no trânsito, no trabalho, na escola, no vento, na volta ao lar. É possível sermos a grande Família Humana. É necessário ser.

L.A

PASSAGEM

2010-05-30T09:42:00.015-03:00

À Teresa Maria

A nossa Teka

Os nossos melhores pensamentos

Cheios de jardins multicores, coragem , serenidade e paz

como sua alma.

Bjs.

Te amaremos sempre.

L.A.

ATRAVESSOU E SOPRO

Texto de TEREZA FERRAZ

Atravessou-se...

Uma caminhada de tempos,

pelo deserto foi para muitos,

alguns foi na floresta.

O cansaço é tamanho, mesmo se chegando ao lugar,

O corpo pede: descansar.

A vista enxerga o extenso campo.

E alguns vêem oásis.

Há silencio, o olhar se acostuma...

A mente toma consciência que antes da chegada, houve o vazio.

Ajuste feitos no vazio diante da própria energia coração.

Necessária a consciência do vazio e ajustes.

Para em si pegar os elementos, e dar-se conta do quinto.

Extenso campo...

Energia coração manifestada...

Vídeo - "Atravessou e Sopro"de Heloisa Ferraz e Luíza Hippert . Do maravilhoso Blog de Tereza Ferraz Viajantes Alados