O PODER DAS PALAVRAS

“Se me disseres que me amas, acreditarei.

Mas se escreveres que me amas,

Acreditarei ainda mais.

Se me falares de saudade, entenderei.

Mas se escreveres sobre ela,

eu a sentirei junto contigo.

Se a tristeza vier a te consumir e me contares,

Eu saberei.

Mas se a descreveres no papel,

o seu peso será menor.”

…e assim são as palavras escritas:

possuem um magnetismo especial,

libertam, acalentam, invocam emoções.

Elas possuem a capacidade de, em poucos minutos,

cruzar mares, saltar montanhas,

atravessar desertos intocáveis.

Muitas vezes, infelizmente, perde-se o autor,

mas a mensagem sobrevive ao tempo,

atravessando séculos e gerações.

Elas marcam um momento

que será eternamente revivido

por todos aqueles que a lerem.

Viva o amor com palavras faladas e escritas.

Mate saudades, peça perdão, aproxime-se.

Recupere o tempo perdido, insinue-se

Use a palavra a todo o instante,

de todas as maneiras.

Sua força é imensurável.

Lembre-se sempre do poder das palavras.

“Quem escreve constrói um castelo,

E quem lê passa a habitá-lo”

Texto de autor desconhecido, do blog de Suzana Duboc : eclipse com amor
( enviado por Ana Faleiros)

O AMOR BRASILEIRO POR PESSOA

Documentário feito em Portugal eleito um dos melhores do ano no Brasil "O amor brasileiro por Pessoa" vai marcar a exibição, pela primeira vez em Portugal, do documentário em três partes O Poeta Fingidor. Realizado pela GloboNews em Outubro de 2007 em Lisboa, foi transmitido no Brasil por ocasião dos 120 anos do maior poeta português do século XX. O evento vai contará com o grupo de teatro do Chapitô – com os actores a realizar pequenas “performances” tendo por tema as obras e os heterónimos de Pessoa, assim como a internacionalização dos seus escritos, no âmbito do Ano Europeu do Diálogo Intercultural.

O ENCANTADO

ÓLEO SOBRE TELA- Luisa Ataide (releitura de imagem da web)

REINSURGÊNCIAS

Sagrou-te e foste desvendando a espuma
Fernando Pessoa / “O Infante”

Passada a bruma, agora, já quase por inteira

Eis-me de volta ao bravo areal da praia morena,

Rejuntando de novo a quilha aos olhos do Restelo,

Reconstruindo feito louco vadio novos castelos,

Pois não são de devaneios que a vida mais se amena?

E acaso não é de vida que mais entende o nevoeiro?

Luiz Martins da Silva - poeta, jornalista e professor da Faculdade de Comunicação da UNB

Esperando um trem para Lamego

Foto: Valdirene Soares

AUTOPSICOGRAFIA

Pintura de José de Almada Negreiros

O poeta é um fingidor

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve

Na dor lida sentem bem

Não as duas que ele teve

Mas só a que ele não têm.

E assim nas calhas da roda

Gira, a entreter a razão

Esse comboio de corda

Que se chama o coração.

Fernando Pessoa

Send articles as PDF to

PDF Creator

Biblioteca Nacional de Portugal

Entregue em 30.09.2008 à Biblioteca Nacional de Portugal , em solenidade pública de assinatura do termo de doação, na presença do Diretor da BNP, Dr. Jorge Couto, um dos raros exemplares do livro Herança de Lágrimas ( 1ª edição) da escritora oitocentista portuguesa Ana Augusta Plácido, esposa do Romancista Camillo Castello Branco.O livro adquirido de um camelô na rua da Lapa, no Rio de Janeiro, foi editado em 1871, edição limitada , com poucos exemplares . Na oportunidade foi entregue ao acervo da Biblioteca , também, um exemplar da Antologia de Poesias, Contos e Crônicas do Prêmio Literário Rachel de Queiroz , cuja premiaçãp monetária dada à poesia Memórias Brancas, inspirada na escritora Ana Plácido, facilitou-me a ida a Portugal para entrega do exemplar . Não se pode deixar de mencionar a Mostra Evocativa do acervo literário de Machado de Assis no Hall de entrada da BNP. Visitada a exposição documentária em sala climatizada de documentos do Arquivo Nacional e a história Luso-Brasileira . A portuguesa, Luisa Gama , doutoranda em assuntos de história brasileira deu aos presentes uma aula encantadora sobre o nascimento e desenvolvimento do Brasil colonial.

Dança ao Vento

A solidão é menina ainda

Esburaca a estrada, esfria a noite e embaralha os dias

Faz da vontade um sono profundo.

A solidão já é moça feita

Tece as manhãs num tear imenso

Faz do sorriso um longo gemido.

A solidão é mulher bem velha

Mistura o tempo num baralho antigo

Faz teus pés ;cansados e da brisa mansa um vendaval no rio.

Mas se olhares lá fora o dia

Verás criança a cantar ciranda.

Se deres à moça um pacote de fita e à mulher velha um abraço amigo

Verás que os dias são canções ao vento

Que a noite é morna, que amanhece e que o sol já brilha.

Faz da solidão uma janela aberta, cheia de vasos de margaridas

Limpa a varanda, afasta as cadeiras

Tira pra dançar a menina , a moça e a velha senhora.

L.A ( sopro ao ouvido)

AFLUÊNCIA

O mar , asseguram os poetas,

guarda segredos dos rios

Estes em obediência cega

Entregam-se a sua imensidão.

Luisa Ataide

Sobre Tempo e Jabuticabas (TEMPO DOS MADUROS)

RICARDO GONDIN


Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para frente do que já vivi até agora. Sinto-me como aquela menina que ganhou uma bacia de jabuticabas. As primeiras, ela chupou displicente, mas percebendo que faltam poucas, rói o caroço.

Já não tenho tempo para lidar com mediocridades. Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflados. Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram, cobiçando seus lugares, talentos e sorte.

Já não tenho tempo para projetos megalômanos. Já não tenho tempo para conversas intermináveis para discutir assuntos inúteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha. Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas que, apesar da idade cronológica, são imaturas.

Detesto fazer acareação de desafetos que brigaram pelo majestoso cargo de secretário geral do coral. Lembrei-me agora de Mário de Andrade que afirmou: 'as pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos'. Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a essência, minha alma tem pressa...

Sem muitas jabuticabas na bacia, quero viver ao lado de gente humana, muito humana; que sabe rir de seus tropeços, não se encanta com triunfos, não se considera eleita antes da hora, não foge de sua mortalidade, defende a dignidade dos marginalizados, e deseja tão somente andar ao lado de Deus. Caminhar perto de coisas e pessoas de verdade, desfrutar desse amor absolutamente sem fraudes, nunca será perda de tempo.

O essencial faz a vida valer a pena !Basta o essencial!

Nas Trevas

...Meu triste filho, passas vagabundo

por sobre um grande mar, calmo, profundo,

sem bússola, sem norte, sem farol.

Nem gozo, nem paixão te altera a vida!

Eu choro sem remédio a luz perdida...

Bem mais feliz és tu, que vês o sol.

Camilo C. Branco. ( 1825- 1890)

( fotografia- Selo Famalicão

O Livro dos Prazeres

"Existe um ser que mora dentro de mim como se fosse a cada dele, e é. Trata-se de um cavalo preto e lustoso que apesar de inteiramente selvagem - pois nunca morou antes em ninguém nem jamais lhe puseram rédeas nem sela -apesar de inteiramente selvagem tem por isso mesmo uma doçura primeira de quem não tem medo: come às vezes na minha mão. Seu focinho é úmido e fresco,eu beijo o seu focinho.Quando eu morrer, o cavalo preto ficará sem casa e vai sofrer muito. A menos que ele escolha outra casa e que esta outra casa não tenha medo daquilo que é ao mesmo tempo selvagem e suave. Aviso que ele não tem nome: basta chamá-lo e se acerta com seu nome,ou não se acerta, mas, uma vez chamado com doçura e autoridade, ele vai. Se ele fareja e sente um corpo-casa é livre, ele trota sem ruídos e ai. Aviso tambem que nao se deve temer seu relinchar: a gente se engana e pensa que é a gente mesma que está relinchando de prazer ou de cólera. A gente se assusta com o excesso de doçura do que é isto pela primeira vez."

Clarice Lispector- Uma aprendizagem, ou o Livro dos prazeres

Óleo sobre tela- Sadiq Toma ( Pintor iraniano)

PASSA UMA BORBOLETA

Óleo sobre tela - Luis BAdosa

Passa uma borboleta por diante de mim

E pela primeira vez no Universo eu reparo

Que as borboletas não têm cor nem movimento

Assim como as flores não têm perfume nem cor.

A cor é que tem cor nas asas da borboleta

No movimento da borboleta o movimento é que se move.

O perfume é que tem perfume no perfume da flor

A borboleta é apenas borboleta

E a flor é apenas flor.

Fernando Pessoa

Entre a luz e a Sombra

Foto:Valdirene Soares - Cadeia da Relação- Porto, PT

Às vezes, vejo as fotografias impressas na parede da casa

Foto em preto e branco

Sem foco

Feito neblina de inverno

L.A

AS HORAS - conto

"Tenho certeza de que estou enlouquecendo de novo. Sinto que não podemos passar por outra daquelas terríveis fases, e desta vez não ficarei curada. Começo a ouvir vozes, e não posso me concentrar. ..” (Trecho da última carta de Virgínia Woolf)

Atrás da porta, no final do corredor, abre-se a plantação de crisântemos escuros. Entre os canteiros todos os objetos de corte.
 Empilhadas no fim do muro estão as armas de fogo, revólveres de canos curtos e velhas espingardas. Pedras empilham-se do lado esquerdo da cerca, e atrás do milharal em flor estão os sacos umedecidos de veneno. A porta está fechada e perdeu-se a chave.
 A menina de pés descalços corre pela casa em busca do que possa abrir a porta.Todos estão lá fora à entrada da casa.
 Uns vestem seus antigos casacos, outros tremem ao vento que desalinha -lhes os cabelos. São homens velhos, alguns meninos.
Há mulheres, sim muitas mulheres. Algumas torcem incessantemente a ponta do cabelo. É noite, por sorte há lua. Estão em fila única e alguns descansam a mala ao lado esquerdo do pé.
 Há livros de folhas amareladas dentro das malas. Há rios de água escura dentro delas , fumaças de tiros ainda vagueiam e na última, a menor de todas - o Bolo de Chocolate. Bolo ainda quente do forno. Em volta : a sombra azul do gás. Pode -se ver as cordas balançando sobre as cabeças.
 No fim da fila, o abismo e inadvertidamente a queda é para cima.
 A todo o momento alguém cai do abismo e se torna o último da fila. A mulher , a última, tem parte do cabelo preso e a pedra ainda enrolada no vestido. Um dos pés está descalço e pingos em volta da barra da saia sangram lágrimas sobre o piso. 
Antes de cruzar a porta , ouve seu nome.
Volta a cabeça lentamente.

Luisa ataide

nota: No dia 28 de março de 1941, Virgínia Woolf suicidou-se. Ela vestiu um casaco , encheu seus bolsos com pedras e entrou nas águas do Rio Ouse, afogando-se. Seu corpo só foi encontrado no dia 18 de abril. Fonte : Wikipédia