Mário Quintana

Só um lembrete do Quintana...

"A vida é o dever que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são seis horas!

Quando se vê, já é sexta-feira...

Quando se vê, já terminou o ano...

Quando se vê, perdemos o amor da nossa vida.

Quando se vê, já se passaram 50 anos!

Agora é tarde demais para ser reprovado.

Se me fosse dado, um dia, outra oportunidade,

eu nem olhava o relógio.

Seguiria sempre em frente e iria jogando, pelo caminho, a casca dourada e inútil das horas.

Desta forma, eu digo:

Não deixe de fazer algo que gosta devido à falta de tempo,

a única falta que terá será desse tempo que infelizmente não voltará mais. '

Gentilmente enviado por Keila Abreu

RAMIFICAÇÕES

Luiz Martins da Silva

Para Sandra Fayad

Creio seguir mutações

De inspirações vegetais.

São alquimias transgênicas

De gerações digitais.

Pois estou ramificando

Brotos, cachos, flores, galhos;

E até humores fluindo

Das raízes até o orvalho.

Pois nem sei ainda a forma,

Se rasteira ou copadora.

Também não é certa a a idéia

De espinho a causar dores.

Mas tento entender a origem,

Tamanha a metamorfose,

De humanizar-me em ramagens

Que me pulsam em novos gozos

E para viver nesse mundo,

De pássaros por testemunha,

Desdobro em ramos meus dedos;

Enrolo em gavinhas as unhas

Já ensaio as conivências,

(Segredos da Terra e do Céu)

Detalhes da nova imanência

Que aprende das abelhas o mel.

Mas porém se me antevejo

Com semblante de outro reino

,Saibam: o coração é o mesmo,

O sangue é que virou seiva.

Imagem, Óleo sobre tela- Josephine Wall

VELHAS LIÇÕES

“O teu corpo é luz, sedução

Poema divino, cheio de esplendor

Teu sorriso prende , inebria , entontece...”

Coisas há que me iluminam: Uma tela em branco, um teatro vazio, um texto por escrever. É necessário que eles se antecipem. Com o pincel vou tirando a película que cobre a tela branca e a imagem aparece. Ana dos anjos senta-se ao meu lado. Se chegar o desejo, diz ela, largue as roupas na tina, as frutas na sementeira, deixe o caldeirão secar ao fogo e escreva . Se te coçarem os dedos, misture tinta nas pontas deles e deslize. Há um movimento espiritual. Não há como defini-lo, só fazendo. O ritmo da ponta do pincel ou dos dedos é curto, o coração acelera. Esses momentos , só eu os reconheço. Por que o fascínio pela água quando pinto ou escrevo? No meio do oceano há um porto. No meio do nada, só água... água... e água a milhas e milhas delas. Sento no pequeno porto e observo o mar. Sento na única pedra no meio do rio e vejo a paisagem ribeirinha. Água doce a caminho do mar, no encontro das águas o soro salobro.

Por que o fascínio das asas em céu aberto ? O barulho de um monomotor no meio da tarde me traz recordações brancas.O céu, as asas e a imensidão das águas .

Às vezes quase desacelero. Não deixe nunca o barco à deriva. Basta ouvir ao longe o ruído das ondas chegando ao mar, ou do rio - água doce entre as pedras que a calmaria finda.

O barulho dos meninos chegando devolve- me a terra. Ruído de skate sobre o piso da sala.

Irritante ter que repassar todas as normas de vida doméstica.

Sobre o que mesmo é este texto?

Lições. Viver é tecer a grande rede do aprendizado e lançá-la ao mar. Os que vivem aprendem sempre um pouco todos os dias.

Hoje sei que os poetas são outros, trazem o líquido das esferográficas nas veias e equações insolúveis nos bolsos.

L.A

Às vezes, é necessário a leveza das borboletas ou dos pássaros.

L.A

NIGTH ENCOUNTER

Red faces, red eye

Butcher’s shop light

or just lovely smile?

You, pretty face

the solitude of a corner

Heart throbbing

ready for flirting

Me, solitary heart

looking for adventure

Would it be you

the embracing haven?

Night shadows engulf us

in seamless spells of caresses

The end a loud explosion

and a fly to outer space.

Sinval Aragão- Brisbane, Austrália

O GUARDIÃO DOS PEIXES

"O que será da luz difusa do abajur lilás
que nunca mais vier a iluminar outras noites iguais ?"

A palavra para James Joice era um grande novelo sem ponta,

necessário: fôlego

Como os dias que jogamos cabelos ao vento

Para onde foram?

Os que nos olhavam de fora pareciam pálidos, estáticos

Nós estávamos no palco, eles no silêncio.

Nós estávamos no comando, eles guiados.

Eu olhava os peixes nadando no fundo

Olhava teus olhos de oceano

e não via porto.

Luísa Ataíde

O ENGENHO DA CASA FORTE

Neste local, denominado outrora engenho de Anna Paes, a 17 de agosto de 1645, o exército pernambucano dirigido por VIEIRA, VIDAL, DIAS E CAMARÃO combateu uma coluna holandesa que havia aprisionado matronas pernambucanas e se fortalecido na casa de morada à direita da Igreja, resultando victoria para os libertadores com o aprisionamento completo dos inimigos. Memória do Inst. Arch. e Geogr. Pernambucano em 1918.
Perfil- Ana Paes em :

http://carvoemfundobranco.blogspot.com/

CEMITÉRIO DE ESTRELAS ( CONTO)

“Eu inclinava o peito crivado de dores sobre uma banca para ganhar, escrevendo e tressudando sangue, o pão de uma família. A luz dos olhos bruxuleava já nas vascas da cegueira. E eu escrevia,  escrevia sempre."

 Camilo Castelo Branco

PRÓLOGO - O ROMANCISTA

Seduzir, o grande desafio dos que escrevem. Manter a atenção do leitor para que este visualize a estória entre as linhas do texto. A alquimia das letras é feita por magos e loucos. Deliram esses homens e mulheres que nasceram sob a insígnia do ilusionismo. Fundam cidades em desertos, desenham batalhas em folhas brancas, preenchem de sons corredores vazios. As terras secretas da imaginação desses viajantes vivem povoadas de seres sem formas definidas, ainda sem nomes ou destinos. O escritor desdobra o espírito a esses lugares distantes e traz no bico da pena o protagonista. Às vezes, ele, o escritor, cessa repentinamente as viagens a essas terras e personagens sem estórias vagueiam como estrelas mortas empurrados pelo eco, ainda reluzente, do que poderiam ter sido.

Camilo nasceu em Lisboa em 1825. Exímio estudioso da Língua Portuguesa deixou como patrimônio literário mais de duzentos volumes entre romances, novelas e livros didáticos. Viveu exclusivamente da profissão de escritor e gravou para sempre seu nome na literatura do Século XIX. Sua vida foi recheada com os mesmos enredos de suas novelas, tento vivido os últimos vinte e cinco anos em Ceide, norte de Portugal. Irremediavelmente cego suicida-se com um tiro no ouvido em Junho de 1890. A casa em que viveu sofreu, anos mais tarde, um inexplicável incêndio. Os fatos a seguir narrados antecedem e retratam o dia em que a casa ardeu em chamas.

UM LIVRO

Contei hoje pela manhã setecentos e vinte e cinco vultos. Digo que são vultos porque a maioria deles dorme envolta em sacos de algodão e não sei dizer se são homens, mulheres ou meninos. Os cães disparam entre os canteiros, farejam e uivam como lobos. Os gatos, enrolados no próprio rabo, dormem a maior parte do tempo. Nós, que já não dormimos em sacos, e ainda habitamos este lado da fronteira sabemos, e isso é tudo, que além da bruma esparsa há uma terra ensolarada de onde se ouve vozes e risos. Ouvimos o ruído das patas dos cavalos e gritos de raparigas tolas. Sentimos cheiro de bolo assando, ouvimos o sino do mosteiro clamando os cristãos à missa. Às vezes, um de nós sobe na cerca e procura lá no céu o brilho da lua. Todos os dias nos visitam o cavaleiro e sua espada. A espada é pena umedecida em tinta a escolher a ermo, um ou dúzias de nós para conhecer a luz dos dias. Aquele que subira a cerca recebe cavalo e capa, galopa apressado à busca de seu destino. Noivas fogem, em madrugadas orvalhadas, de casamentos indesejados. Estendem as mãos, ao sonho de amor, por sobre o muro da janela.

Há meses o escritor não aparece e ficamos assim, malas prontas, a espera da estória que nunca começa. Estamos sentados sobre as malas enquanto os sacos dormem. Estamos aqui no limiar da espera e estendemos vaidosos as linhas desenhadas na palma da mão. Vimos a chama do candeeiro nos iluminar como holofote que varre a praia escura. O cavalheiro não desceu ainda sobre nós sua espada umedecida em tinta para nos empurrar de vez ao outro lado da linha. É bem verdade que os que vão nunca voltam. Só podemos ouvi-los e ver suas vidas ao longe, assim como vemos os sonhos. A estória se abre como pintura em movimento entre as frestas da neblina. Um dia os homens farão máquinas que projetarão vidas, mas isto é segredo que pertence aos sacos de algodão que serão acordados daqui a muitos anos. Estamos em sobressalto: há meses o romancista paralisou sua pena. As novelas com duelos, raptos, frades e celas, congelaram-se entre o tinteiro e a folha. Hoje ele apenas murmura pensamentos em versos. Ouvimos da última vez o grito na pouca luminosidade da lua:

- Eu choro sem remédio a luz perdida
Bem mais feliz és tu, que vês o sol!

Senti soprar no ombro esquerdo o arrepio. Os que estavam sentados sobre as malas, olharam o mar como náufrago que vislumbra ao longe o barco. Estávamos enfileirados e atentos quando o bico da pena passou sobre nossas cabeças e levou apenas dois de nós. Ouvimos em seguida o estampido do tiro.

NOITES DE INSÔNIA

Já não sabemos quando é noite ou dia. Não sei como foi possível, mas a carta chegou. Diz a carta que o escritor já não mora na casa e os livros estão todos empilhados em caixotes na sala de leitura. Depois do barulho do tiro, desceu sobre nós um mar de ébano e nunca mais o brilho da lua. Sinto as mãos, não mais as vejo. Nós que já tínhamos sido delineados pelo clarão do candeeiro ficamos assim entre a fronteira e o limbo. Por estarmos vivos apontamos a palma da mão aos céus a espera da gota de tinta que nos libertará. Decidimos permanecer juntos.


O BEM E O MAL

Os sacos de algodão empilhamos todos no canto do muro. Para eles não há esperança, mas nós exigimos nossas próprias estórias. Do outro lado, os personagens que habitam os livros estão reunidos à frente da casa e nos planejam a fuga. São personagens biográficos, feitos de realidade e fantasia. Só eles conseguem a comunicação por carta, os outros vivem a ociosidade de suas estórias. Na casa não há mais mobília, risos, cheiro de frituras. Há anos só o vento tece o ranger das portas, e não ritmiza o relógio na parede da sala. O assoalho solto confronta a luz da lua. Eles tecem no escuro a ponte de cordas que nos conduzirá a casa. O rapaz está parado do outro lado da ponte nos acena e grita:

- Todo amor, acreditem, é de salvação!

Reconheço a roupa, o cabelo, o riso. É Simão Botelho de Amor de Perdição. Sim é Simão, o degredado de Lisboa que nos aponta a casa. A casa? É clarão em tocha a iluminar caminho. O brilho fulvo do fogo cobre rápido o chão e toma as janelas. Ouço o barulho trôpego dos pés que invadem a ponte e buscam ultrapassar a linha. Por breve instante penso na urgência necessária do fogo para clarear a trilha. As paredes se estreitam quando passamos e a fumaça nos sufoca. O barulho agora se mescla ao ruído do tombo da madeira e o desabar do teto. Quantos passos ainda precisamos para alcançar a escada que conduz à rua?

Finalmente estamos amontoados nos treze degraus da entrada, sujos e ofegantes sob a claridade do dia. O sol se estende sobre nossas cabeças e a brisa beija cabelo e fuligem. Os personagens das estórias voltaram aos livros, mas nós, oceano de estátuas sobre a escada não sabemos em que direção sopra o vento de nossas vidas. O redemoinha avança sobre o primeiro degrau e nos alcança. Sinto as ondas derrubando as dunas, o vento forte nos espalhando sobre o que restou da casa. Somos ferro, pedra, poeira e pó. Sopro divino a remover cinzas.

Luisa Ataíde (da Antologia- Prêmio literário RAchel de Queiroz 2008)                                                                     
   

https://asincertezasdacor.blogspot.com/2018/11/a-casa-de-seide.html

EMENDAS

Luís Martins

Vivo a vida de fim em fim,

Dia a dia vou emendando elos

E assim vou estendendo de mim

A longa fiação de um novelo.

Tecelão, nasci, não o sabia

Tão tênue fio esse da existência

e quem em vivendo sabe e pensa

Que amanhã pode lhe faltar poesia.

Mas se o fim, esse fantasma indiferente

Se a todo momento raspa, passa rente

Tangencia, ainda bem, a toda hora.

Senão já em espiral nos engolido

Já haveria para a morada do olvido

Há tempo nos levado em brumas asas do outrora.

VIESTE

Ivan Lins

Vieste na hora exata

Com ares de festa e luas de prata

Vieste com encantos, vieste

Com beijos silvestres colhidos pra mim

Vieste com a natureza

Com as mãos camponesas plantadas em mim

Vieste com a cara e a coragem

Com malas, viagens, pra dentro de mim

Meu amor .

Vieste a hora e a tempo

Soltando meus barcos e velas ao vento

Vieste me dando alento

Me olhando por dentro, velando por mim

Vieste de olhos fechados num dia marcado

Sagrado pra mim

Vieste com a cara e a coragem

Com malas, viagens, pra dentro de mim.

Novo Santo Português

Nuno Álvares (1360-1431)

S. NUNO DE SANTA MARIA

Canonização em 26.04.2009

«Tinha em mente agradar mais a Deus mantendo a virgindade. Narram as histórias de Galaaz e de outros cavaleiros imortais que a virgindade os fazia comungar da perfeição distante mas alcançável.»

Teresa Bernardino - Eu, Nuno Álvares (romance), p.31.

A história de S. Nuno em: http://www.harmoniadomundo.net/

A MENSAGEIRA DAS VIOLETAS

Florbela Espanca

... E os meus olhos serenos enigmáticos

Meninos que na estrada andam perdidos

Dolorosos tristíssimos , estáticos

São letras de poemas, nunca lidos.

As magnólias abertas dos meus dedos

São mistérios , são filtros, são enredos

Que pecados d'amor, trazem de rastros...

E a minha boca a rútila manhã

Na via Láctea, lírica, pagã

A sorrir desfolha as pétalas dos astros!...

Imagem Virginia Henriques

Rio de sombras

Não sei pintar flores
Só rios que escorrem tinta pela sala
Não sei fazer versos
Bebo a sonoridade e espelho-me em suas águas
Leio livros antigos
A correnteza arrasta pelo quarto os fragmentos das vidas.
Aprendo histórias reais e imagino muitas
Ana de Holanda foi mulher, demônio ou santa?
Lavo o sangue da sala do rio dos mortos
È vermelho-cádmio no molho dos pincéis no copo.
Não sei pintar flores
Por favor , perdoe, sei pintar céus lindos.
Acredite

decifro destinos em estrelas
Vejo rostos em paredes brancas .
São homens velhos, chapéus e barbas
São serenos e belos
sussuram-me textos comoventes

Decididamente

Não sei pintar flores
Só rios que escorrem tinta pela sala.

L.A

SINAIS DE OUTONO

Foto: George Grie

"...Se ela dança no sétimo céu

Se ela acredita que é outro país"

Chico Buarque

Algumas noites me dão rostos e histórias

Como rios inundam casas e memórias

Como vozes me seguem sem dizer.

Mudos e invisíveis como o vento

Velozes , improváveis como o tempo.

As histórias são palavras inaudíveis

Nelas há lágrimas e cartas nas gavetas

Há canções com perfumes de jasmins.

Se acercam da cama e me velam

Pacientes observam o meu sono

Interferem nas imagens que vislumbro

Pedem vida nas histórias que me contam.

Entre as folhas amareladas do que sonho

Apontam o dedo para o fim que escreverei.

L.A

LILÁS SOBRE AZUL- conto

- Ó Poseidon, grande deus do mar! Dê um sinal de sua proteção. Faça surgir das águas um Touro branco e eu o oferecerei em sacrifício!

Eis então que avançou calmamente das espumas brancas o animal.
A mulher caminha alguns passos e entra no espaço que lhe parece uma sala. O teto é irregular e escuro e vai caindo em curva até encontrar o chão. Ouve barulho de água. Conta oito homens em semicírculo à sua espera. Um deles aproxima - se . Um prato lhe é estendido, ela afasta-o com decisão:
- Por favor, responda-nos - Como você pretende atravessar o mar?
- A nado,diz a mulher.
- São milhares de milhas até a costa.
- Eu não possuo barco e também não vejo o mar.
- Está à esquerda depois das pedras, na linha dos ombros.
Sob a penumbra da sala, a mulher faz meio giro e vê o muro de pedras. Ouve longe o vai e vem das ondas.
Todos maravilharam-se do poder de Minos diante de Poseidon e curvaram-se ao novo rei da ilha de Creta. Minos olhou aquele animal tão bonito e não cumpriu sua promessa.Procurou em seu rebanho um touro qualquer e o ofereceu ao deus das águas salgadas.
Um dos homens aponta à mulher no canto da sala o par de asas encostado à parede:
- As penas foram recolhidas do oceano.È um presente.
No fundo do mar, Poseidon enfureceu-se com a traição de Minos e usando seus poderes mágicos fez sua mulher alguns meses depois dá a luz a um ser com corpo de criança e cabeça de touro. O bebê refugou o seio materno. A horrível criatura alimentava-se de carne humana. No fundo do berço, ainda em sono, descansava o Minotauro.
A mulher veste as asas ajustando-as ao corpo.
Cada um alimenta a alma com sua própria essência, diz o homem que estendera o prato. O mesmo prato lhe é novamente apresentado. Com as mãos recebe o alimento. O gosto de cinza molhada lhe inunda a boca.
- Pode ter o gosto de sua fruta preferida. Coma devagar e procure o sabor.
A mulher sente aos poucos gosto de damasco. Os olhos lagrimejam. Inspira fundo. Apóia o prato sobre a mesa. Abaixa-se e lava as mãos. O piso da sala é pedra sob água em movimento.

Minos chamou Dèdalos, o inventor. Sob suas ordens Dédalo e seu filho Ìcaro construiram a morada para o Minotauro. A prisão fora feita de corredorores sinuosos . Os desvios enganavam a razão, não havia como sair do labirinto . No centro, o único prisioneiro em sina de cego procurando em vão a luz do sol. Só os arquitetos da prisão conheciam o segredo. Minos, temendo que eles o revelassem, mandou trancá-los no Labirinto. Sabendo que os conhecedores do segredo chegariam à saída pelo mar, mandou vigiar o litoral dia e noite.
A mulher espera o sinal de partida. Recebe a primeira instrução :
- Nem tanto ao mar e nem tanto ao sol.
Dédalos não desesperou -se. Usando toda a imaginação que lhe deu o criador mandou Ìcaro trazer todas as penas de pássaro que achasse. Construiu assim dois pares de asas. Colando -as com cera disse ao filho:
- Com nossas asas, atravessaremos o mar e encontraremos refúgio em alguma parte. Mas é preciso cuidado, por isso iremos pelo meio dos ares, nem rente à água, nem junto ao sol.
Ìcaro prometeu atender os conselhos do pai, e seguiu-o. Primeiro em vôo desajeitado depois com mais confiança.
A mulher atravessa a sala e posiciona -se sobre rocha firme. Sente o vento cruzar a ponta do nariz e espera o momento. Cruzará o oceano em vôo solitário. Não sabe quando encontrará terra firme e que paisagem a espera.

O céu é vasto, silencioso, calmo e profundamente azul. O gosto de damasco sobre a língua lhe serena a alma. Observa o imenso vazio entre o mar e a pedra sob os pés, e ouve a ordem às suas costas:
- VAI !
Ìcaro embriagou-se no prazer do vôo e lançou-se às alturas. Subiu mais e mais e aproximou-se do sol. As penas aos poucos soltaram -se e a queda tornou-se pedra arremessada na escuridão do Oceano.
A mulher abre os braços ao vento. Os lábios tremem, os olhos fixam um ponto à frente. Os cabelos abrem sua horizontalidade à brisa. O céu recebe o corpo e o protege.
Novo par de asas está encostado à parede. Os homens chegam à saída da gruta. O ponto dissolve-se aos poucos como fumaça no azul do céu. A água doce corre entre as pedras e mistura-se ao mar.

L.A ( mulher sobre a pedra- image by Steven Kenny)