DIÁRIO DE BORDO- (PERGUNTAS)

 

Lembrei-me no banho de um conto de Clarice. Não sei se vinha de LEGIÃO ESTRANGEIRA ou um outro catálogo mas lembro-me da menção aos Macacos. Não sei se ela apontava o andar deselegante e oscilante dos símios por se tratar de estranhezas, ou se eu, no papel de leitor/espectador decidi que  a estranheza interna,  tanto do rapaz como da moça não compreenderem o momento de estarem diante um do outro, os fazia cambalear. Mas era que nada tinha um referencial anterior, então eles não sabiam lidar com isso. Não eram pré adolescentes como no conto ''O primeiro beijo'', eram adultos e caminhavam numa tarde juntos.  Não vou lembrar o nome do conto, mas vou considerar a cumplicidade e defesa feminina que ela traçou por estar do lado de cá. Em qualquer circunstância, qualquer dos dois poderia embriagar o passo e parecer ridículo aos olhos do mundo. Mas  no caso, só a moça andava visivelmente bêbada. Contudo vamos considerar que Sentimentos visto de longe, ou são encantadores ou, como diz o poeta- Ridículos. Com certeza não para os que estão no palco: Você provavelmente pode esquecer o texto. Não deveria. Como explicar que  todas as cadeiras estão ocupadas e o Teatro está cheio? Como explicar a sensação que o chão está fugindo e que provavelmente você está entrando no que chamam modernamente de estado de pânico? Como a lagarta explica a si a metamorfose? 

Não gosto de textos que tentam explicar Clarice , é como se alguém dotado de uma verdade cirúrgica a tentasse diagnosticar. O que possa parecer patologia pode ser a súbita precariedade de como a pele recebe os dias. A estupidez é tentar explicar. 

CLARA EVIDÊNCIA

 Antes, cumpre esclarecer, havia os dias brancos. Mas o sopro divino sobre dunas de sal , deixava sobre a soleira da porta, como dúzias de rosas cor de berinjela - os intermináveis dias negros. Cumpre ainda esclarecer que os dias não eram seus, mas do filho mais novo. Tal qual equilibrista sob guarda- sol, separava as cordas da bipolaridade. Ora lhe chovia sobre os ombros, ora os raios lhe queimavam as costas. Quando o sol  queimava-lhe as costas, o maior de todos os equilibristas, neste respeitável circo... dançava entre lençóis coloridos. 

-Venham todos ver o maior espetáculo da terra! Flores para a dama ao lado, sorvete e pipoca para todos!

Ah!... O grande mistério do Criador: não havia uma lógica aritmética, sendo assim para dois dias brancos poderia haver dezenas de dias escuros, que poderiam chegar por pacote expresso na entrega das dez , em qualquer dia da semana. Como saber?

Segunda -feira , oito horas. Passa pela cozinha:

_ Bom dia, você já chegou? nem notei...

Não espera a  resposta. Passa de volta quarenta minutos depois.

_ Bom dia, ué você já está aí ? Que bom.!

A empregada ameaça um sorriso.
Meia hora, depois passa de novo pela cozinha.

_ Agora que você chegou, isso são horas,? Eu já te falei que segunda-feira você tem que chegar cedo.

A empregada inspira fundo , observa. A roupa: a saia é verde, a blusa vermelha, o casaco é roxo... e as sandálias... ora não formam um par... estão ...

Soa o alarme. A mulher está parada na porta da cozinha e sorri. Sorri de que mesmo? Agora é só a ponte em frente. A ponte é estreita e há muito limo na parte externa, está sobre rio escuro . Uma mulher com uma saia velha e sandálias trocadas, tem no bolso do casaco um relógio parado, está no meio da ponte e porque chove abre a sombrinha.
_Qual o seu nome?

_Ela não lembra Doutor, intervém o marido , amanheceu sem memória.

_ Algum problema em casa?
- O menino mais novo é bipolar. Ela se aborreceu com ele.
- Ah...

Do lado de cá, a estação de rádio funciona em dialeto primitivo. Não há tempo para ensinar a linguagens não há tempo para traduções. Três estranhos numa sala branca. Uma mesa, uma maca , dois homens e uma mulher. Uma mulher sem nome - páginas e páginas de livro em branco.

_ O nome dela é Clara, ela tem quarenta e cinco anos.

A idade, veneno forte. Mata em dose única. Contra- indicação feminina, elas não se acostumam.

_ As vezes elas não voltam, tive um caso destes,  mês passado... ela quis ir, se tentou voltar, não sei, sei que não voltou.

_ Ah...

Atenção, a escolha é sua. È só caminhar de volta , bem devagar e a ponte não mais existe. Se o problema é o escuro , aguarde as primeiras horas. Não há noite que dure pra sempre. Não desista. Daqui a pouco  chegará o padeiro:

_ Dona Clara!!!

Você tem um nome, e a casa é esta, antes da ponte. O pão está na mesa e o café quente. A empregada , acredite , chegou antes das oito e fez o café.

Bom dia, sua consulta no dentista é as três.

Luísa Ataíde

MEMÓRIAS BRANCAS

 

(Image by Ben Goosens)

“... é a minha alma que se desprende dos laços terrestres e anda pairando no espaço com sua irmã fugitiva...” (Anna Plácido, 1832- 1895)

Sempre é o lugar de ontem.
Todos montados sobre cavalos estendem cabelos ao carrossel do Vento.
A lua filtra a claridade da rua
A casa e a rua sobrevivem ao tempo.
Aonde andam os meninos, os risos, as lágrimas, os gritos?
Os que aqui viviam habitam outros sonhos, outras vidas, outros dias.
Pintaram a casa, mudaram as janelas, apararam o jardim.
Trocaram o telhado, há pouca mobília.
Os personagens dos livros sentam-se à mesa, dobram lençóis, regalam-se nas sombras
Atravessam as paredes, desbotados, antigos
Não sabem o rumo de suas estórias.
O homem se foi; a mulher e seus filhos para terras distantes.
A cidade adormece, as luzes se acendem, é a mulher que volta.
Remexe o fogão, sobe as escadas e limpa a poeira.
Recolhe das cinzas pequenas memórias.
Esfrega nos dedos
Memórias sem vidas, branquinhas... branquinhas...
Observa os homens que saem dos livros
Apaga as luzes e volta pro parque.
Todos montados sobre os cavalos, estendem cabelos ao carrossel do vento.
O Ontem agora é um lugar de sempre.

Luísa Ataíde

(PRÊMIO LITERARIO RAQUEL DE QUEIROZ- 2007)

REMINISCÊNCIAS

'' Não se compreende música : ouve-se. Ouve-me entao com teu corpo inteiro. Quando vieres a me ler perguntarás por que não restrijo à pintura e às minhas exposições, já que escrevo tosco e sem ordem. É que agora sinto necessidade de palavras - e é novo para mim o que escrevo porque minha verdadeira palavra foi até agora intocada. A palavra é a minha quarta dimensão,"  C. Lispector, ÁGUA VIVA

ESCREVER É DESNUDAR-SE

 

Estranho essa pessoa do outro lado do espelho. Ela diz conhecer cada milímetro do meu corpo, meu andar pesado e taciturno. Meus raros risos. Já informei que meu riso mora dentro. Que eu abro, só eu abro, a porta que dá pras salas dos risos. Do lado direito tem a sala de cantos. Eu passava lá todos os dias quando tinha vinte anos. No andar de baixo encontra-se  uma mesa longa de madeira nela eu escrevia histórias. Histórias de encantamentos, puro encantamentos. Na verdade eram modos peculiares de respirar os dias. Parei de escrever histórias quando começou a estação de chuvas. No  processo criativo eu ouço uma mulher que dita  textos. Uma voz sonoramente abafada, pausada e por vezes insistente. Eu escuto o ditado e escrevo.

Anos depois descobri a sala dos pincéis. Eu que sempre desenhei tudo que via, principalmente palavras. Como um falsificador eu desenhava os nomes das pessoas. Mas chegaram dias que eu comecei a ver quadros oitocentistas na parede. Nítidos, graves, perfeitos. No começo achei muito esquisito estar vendo pinturas tão perfeitas. Com o tempo essas esquisitices que em mim habitam passaram a não me incomodar. E eu pintava quadros lindos. Encantei-me com Gogh e seu jeito reverso de fazer imagens. Passei a amar a incapacidade de não caber em caixinhas. Ele vive em algum lugar, ainda sobre a corda. Resolvi fechar a sala dos pincéis e tintas pois no céu deslizava um filete azulado de cinza payne . Prenúncios. 

Poemas? Tenho dificuldades em escrevê-los, assim como pintar flores. Eu os vomito. Aviso que odeio rimas. As rimas perfeitas são invisíveis, porque sendo invisíveis elas  apenas anestesiam o texto.  Alguém me disse que eu escrevo só poesias, que tudo em mim é  poesia.  É que a poesia se esconde, porque eu não digo,  apenas sugiro. Ia dizer algo sobre isso , mas preciso parar.

Começa o ruído de chuva no telhado. 

          Luísa Ataide ( imagem feita com auxílio de IA)

DISLALIA

 "E eis que sinto que em breve nos separaremos. Minha verdade espantada é que eu sempre estive só de ti e não sabia. Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. Quanto a mim, assumo a minha solidão. Que às vezes se extasia como diante de fogos de artifício. Sou só e tenho que viver uma certa glória íntima que na solidão pode se tornar dor. E a dor, silêncio. Guardo o seu nome em segredo. Preciso de segredos para viver."

C. Lispector

LIVROS, LIVROS, LIVROS

 

         Estava no Shopping, numa livraria, tentando comprar um livro para um amigo querido. Entre pilhas de folhas com histórias dentro havia um livro - O DOM DA AMIZADE. ( J. R. R. Tolkien e C. S. Lewis) . O vendedor era um menino magro de óculos, com uma doçura de quem ama livros. Ele já lera todos os  que me indicava. Eu devo ter sido traça  em vidas remotas, dessas almas penadas que habitam bibliotecas. Ou simplemente vivi entre folhas, capas duras e prateleiras. Sinto-me em casa. Queria poder levar todos. É como quando encontro gatos na rua. Para mim são todos órfãos sob miras de mísseis de fogo e eu os quero. Mas enfim o Dom da Amizade, me aguçou a imaginação. Mas, aquele amigo do outro lado do wsapp que tinha a função de indicar livro a outro que ele não conhecia falou-me de títulos magníficos. Pessoas que gostam de ler sofrem do mesmo vício insanável : Sentir entre as linhas. Meus mehores amigos amam literatura. Casei-me com alguém que  falava de Guimarães Rosa com reverência ímpar.  Meu filho mais novo é bibliófilo. Ama livros em demasia. Um perigo, navega no abstrato e pensa como um verbo intransitivo. Não transita no chão comum dos outros humanos. Bem, acabei deixando o Dom da Amizade na prateleira e rendi-me a outro.  Contudo, antes de sair pela porta de vidro olhei UM DEFEITO DE COR da ANA MARIA GONÇALVES e pensei. Você vai ser meu, até o Natal. 

BRUXO OU ALQUIMISTA?

         

         Algumas pessoas chegam a esse mundo fora da caixinha e constroem espaços inimagináveis. Assim, em 1936, foi HERMETO PASCOAL . Tudo para aquele menino estrábico e albino era o ato de ouvir. Ouvir e observar. Desse  detalhe assimilava os sons do rio, dos pássaros, de tudo que se movia ou não. O que lhe chegasse as mãos, ele transformava em sonoridade. Ensinou isso ao mundo. A nós, os outros,  só cabia  admirar, nos admirar e usufruir. Para um menino, predestinado a ressonar o corpóreo e o que também não fosse, encontrar entre os pertences do pai um velho acordeon, foi o cumprimento do legado que  vida lhe reservara. Foi o começo. Foi o poço profundo da criatividade se abrindo -  foi o  FAÇA-SE A MÚSICA!

          Hermeto fazia música com todo e qualquer tipo de objeto: bules, brinquedos flauta, voz, um cano de mamona, um Jerimum. Instrumentos convencionais ou não. Para admirar a obra deste fabuloso Bruxo você há de se despir de tudo que é Convencional.  É Sentar na Calçada, fechar os olhos e olhar pra dentro. Pra dentro e adiante.  

         Mas há alguns dias Deus chamou seu menino de volta. Acho que o céu andava silencioso.

         Muita luz nessa passagem. 

    

DESIGUAIS

 

Tão difeentes são

Como dois seres hão

Vindo ao mundo dois irmãos,

Saldos do mesmo ventre,

Ora, brincam, ora aos dentes

O segundo e o primeiro.

Mas, na hora do soninho

Nao sabem sonhar sozinhos,

Um ao outro travesseiro

                    LUIZ MARTINS DA SILVA

OS ESCRAVOS MULTILADOS DO CONGO

 

Eu nunca soube, na história do Humanidade, quem fora  LEOPOLDO II da Bélgica e seu reinado de horror. Até que uma noite sonhei com um grande teatro. Eu adentrava ao teatro. Sentei-me em uma das poltronas vazias. No palco diversas pessoas em pé se preparavam para apresentar um coral. A canção começou. Era um canto lindo, arrepiante. Mas percebi ser um canto triste, um lamento. Admirei a beleza das vozes e a harmonia da canção. Eram todos negros, e vestiam-se de branco. As ventimentas pareciam lençois moldados aos corpos. Observei aos poucos que em alguns faltavam, dedos,  as mãos, o antebraço...  Todos tinham  a falta de algum membro. Entendi a dor e o lamento. Eles cantavam pra mim e o canto era lindo. Era uma emoção estar ali e receber aquele presente.

 Quando acordei fiquei impressionada com a imagem e fui pesquisar na internet se houve na história do mundo  algum epsódio de tantos Escravos multilados . Sim, LEOPOLDO II da Bélgica criou um reino particular no Congo para explorar marfim, borracha e minerais riquíssimos. O hábito de amputar membros dos Escravizados que não atingiam metas,  era visto com naturalidade e as maiores atrocidades contra crianças, jovens homens e mulheres foi cometido. A História Do Mundo  não pode apagar esse Capítulo. Eu nunca ouvira falar, apenas depois do sonho. Gratidão aos Escravizados Do Congo pela belíssima apresentação. Eu era a única convidada ali,  nunca esquecerei. 

REINVENTE-SE

 

Ás vezes é necessário Regar-se

Adubar-se

Sombrear-se

Podar-se

Solarizar-se.

Tudo para poder Florir.

HERANÇA DE LÁGRIMAS, a História de um livro.

Um dia perguntaram-me: Se você tivesse que salvar um livro, que livro salvaria para toda a eternidade? Ao que respondi: Estou salvando o livro HERANÇA DE LÁGRIMAS. Escrito em 1871 pela escritora portuguesa Ana Augusta Plácido, que por ter contrariado a moral da época, abandonou o marido e atirou-se nos braços do romancista Camilo Castelo Branco, terminou em Cárcere. O escritor também fora preso na Cadeia da Relação do Porto, ao norte de Portugal. 

 ANA AUGUSTA PLÁCIDO escreveu textos para teatro, traduções de romances, colaborou em jornais e almanaques, mas publicou apenas dois livros. O primeiro, escrito ainda na prisão, publicado em 1863-LUZ COADA POR FERROS.

 Eis a história do segundo livro: Passados alguns anos, já em Seide, encomenda o escritor ao amigo, o Conde de Margaride, a edição limitada e não comercial do livro que viria a chamar-se Herança de Lágrimas.O amigo contrata a editora Vimaranense, que terminou por fechar as portas, e cerca de cinqüenta livros restam encaixotados no sótão da casa aonde habitara o Conde. Entretanto, o prédio mais tarde, acabou por tornar-se mercearia e alguém achou uma mina de cartuchos para enrolar açúcar e café. Quando a caixa de livros chega às mãos da Família, restavam poucos exemplares completos e em boas condições. Essas informaçoes  nos é contada em MEMÓRIAS DO TEMPO DE CAMILO, por Alberto Pimentel. Alguns biógrafos acreditam ter chegado à Família meia dúzia de livros. O certo é que passado um século e meio, possui a CASA DE CAMILO um exemplar e, segundo o Museu, em estado de conservação que requer cuidados. 

 Em Setembro de 2005, em um grupo de estudos, tive a nítida impressão de ver a foto de um homem de idade e óculos pincenê. A imagem fotográfica estava impressa numa parede branca. Como se alguém tivesse desenhado. Similar a como eram as fotografias no Sec. XIX. Detive-me por alguns instantes diante dela. Eu não conhecia o rosto e nenhuma das pessoas presentes conseguia ver a imagem: grande e preciso, estava um rosto impresso na parede. O fato das pessoas presentes na sala não verem a fotografia me incomodou. Procurei não pensar mais sobre o assunto. 

Era um grupo de estudo e fiquei de ler o Livro MEMÓRIAS DE UM SUICIDA para ser comentado posteriormente. Embora alguém presente na sala tenha aconselhado-me a ler outro livro, pois este era considerado muito denso, insisti nessa escolha e iniciei a leitura durante a semana. A lembrança do rosto acompanhava-me vez por outra. Comparando fatos narrados no livro com detalhes biográficos do escritor, na internet, fiquei conhecendo a vida pessoal do protagonista. O livro foi escrito por Ivone Pereira, ditado pelo espírito do escritor, e narra a trajetória da alma deste após o desencarne, por tiro que tirou-lhe a vida. Eu  indaguei-me que estava na pesquisa há mais de uma semana e não o conhecia. Ao buscar por uma imagem na internet deparei-me com a mesma fotografia. Sim, era o mesmo rosto que eu vira, abrir-se a minha frente. E este rosto era Camilo Castelo Branco, o romancista. 

Continuei, agora com maior empenho, a remontar a estória biográfica de um dos maiores escritores da língua portuguesa do Século XIX. Na minha busca em sebos e livrarias, chegou-me às mãos em 2006, um exemplar da primeira edição do segundo livro de Ana Plácido - HERANÇA DE LÁGRIMAS. Continuei a busca bibliográfica e mergulhei no cotidiano da famíia, da histórias de fugas do casal e tantos outros enredos reais e romanescos. Os livros que li: O Segredo de Ana Plácido de Teresa Bernardino, o Romance do Romancista de A. Pimentel e muitos outros acabaram por revelar-me que o pequeno livro escrito por Ana, que eu possuía,  era uma raridade. Eu deveria levar o livro a Portugal, foi a única explicação que encontrei para ter visto a fotografia do escritor. E assim fiz.

Não sei se efetivamente salvei um livro. A obra foi doada em 24 de Setembro de 2007 à Biblioteca Nacional, em Lisboa posto que o MUSEU CASA DE CAMILO já possuía um exemplar, aquele requerendo cuidados. Retornei a Portugal o que lhe pertencia. Salvei possivelmente o último exemplar perfeito, da primeira edição do livro Herança de Lágrimas. 

Os vestígios de Ana e Camilo em mim serão sempre como digitais do espírito. Provavelmente temos laços dos confins da eternidade. Que personagem real minha alma foi na vida de dores e lágrimas destes escritores oitocentistas? Um filho, um bom amigo, um desafeto? Aquele livreiro que negou-se a negociar uma edição, mesmo diante dos percalços financeiros da família? Nunca vamos saber. Provavelmente nada disso é importante. O que sei, é que quando alguém disse que eu fora escolhida para a entrega do livro, pensei que isso incluiria gastos e que de algum modo eu deveria me preparar para as despesas. Então, inscrevi-me no Concurso Literário Rachel de Queiroz. Escrevi uma narrativa ficcional sobre a Camilo - CEMITÉRIO DE ESTRELAS e um poema inspirado em Ana Plácido. O conto falava das consequências para os personagens que viram-se órfãos, após a morte do romancista e sobre o incêndio que ocorrera na casa alguns anos depois. Coloquei toda minha alma no conto. Foi necessário filtrar a mensagem, escrevi e o reescrevi muitas vezes, pois era difícil passar ao leitor todos os sentimentos prévios que envolvia a narrativa. Uma amiga querida me ajudou. O conto foi premiado, mas premiação em dinheiro foi dada à Poesia MEMÓRIAS BRANCAS em homenagem à escritora. O prêmio monetário facilitou-me a viagem ao Velho Mundo para cumprir a tarefa de entregar à BNP o exemplar do pequeno livro. Paguei as despesas da viagem e, claro, aproveitei para conhecer a Torre Eiffel. Paris? È linda!  Ulah, lah!!!

 Nota;  FOTOGRAFIAS

O livro foi adquirido de um camelô na rua da Lapa no Rio de Janeiro, empilhado no chão misturado a tantos outros livros antigos.  Contudo, não era o último capítulo desta narrativa, entregar o exemplar do livro. Em 2013, chega-me ás mãos um exemplar do primeiro livro da escritora LUZ COADA POR FERROS.  Neste exemplar há uma fotografia da autora colada na primeira folha. Lembro-me que a primeira vez que contactei o museu em SEIDE, para falar de um  livro oitocentista, a primeira pergunta feita foi se havia uma fotografia na primeira página.  Esse livrinho com mais de 160 anos resistiu ao tempo e deve ir para o Museu do Escritor.

Após todos os acontecimentos da viagem, continuei a pesquisa sobre a escritora e sempre causou-me curiosidade porque ela usava tantos pseudônimos. Entre eles descobri VIDAL DE NEGREIROS . Ela alegava que, na infância,  em uma aula de História , conheceu o personagem e se encantou pela figura no livro, pela biografia, pela pessoa de André Vidal de Negreiros. Paixão ás primeiras linhas.  Fiz uma pesquisa sobre ele e cheguei a um personagem da História do Brasil/Portugal fascinante.  Mergulhei nesse atalho como se encontra uma passagem  na parede e se chega a um novo reino. Havia uma Ana na vida de André Vidal. A brasileira ANA PAES, a Ana de Holanda. Isto deu um romance em gestação que juro terminar. 

Por fim quando estive em visita ao Museu Casa de Camilo em 20 de setembro de 2007, deparei-me com a fotografia. A mesma que eu vira abrir-se gradualmente à minha frente. Desceu-me um arrepio na alma. O problema é que as vezes minha alma dá saltos. 

PLURAL DE SAUDADE

Saudades do mar e da liberdade que ele faz germinar .

DOANDO LIVRO AO MUSEU CASIMIRO DE ABREU- RJ

O Museu Casa de Casimiro de Abreu recebeu, recentemente, a doação de um exemplar do livro ‘As Primaveras’, do poeta Casimiro de Abreu. Pertencente à quinta edição da obra, de 1925, o livro pertencia à biblioteca da escritora Luísa Ataíde, de Brasília. A entrega da obra rara ao Museu foi feita pelas mãos das amigas da escritora, Maria José e Emily Cristina, ao diretor do equipamento cultural, Cristiano Pereira. “A obra, agora, está ao lado de outras duas importantíssimas edições, uma de 1866 e outra de 1909”, afirmou.

PAR OU ÍMPAR

          A primeira vez que vi Alice Hartmann eu tinha pouco mais que seis anos. Chovia muito e o vento açoitava as janelas do casarão da Geremário Dantas. Encolhida atrás da porta só percebi sua presença quando a mão me foi estendida. Nunca mais tive medo de casarões desabitados e noites de chuvas. Aprendi a contar histórias, sempre digo, devido a uma infância repleta de tardes vazias. Hoje sei que era ela quem as contava. Eu repassava todas: - prodigiosa imaginação, diziam. Alice Von Hartmann é uma senhorinha. Saia comprida e um coque que as mulheres já não usam. Sabedoria que só as avós possuem. Nem sempre aparentou este ar de nobreza alemã: mesmo em corpo franzino e tamanco nos pés , portava um feixe de lenha com elegância. Por trás de todas as camponesas que viveu , estava sempre presente uma dignidade conquistada. Alice filtrava em suas vidas as melhores qualidades do espírito.

           _ Tenho dúzias de coelhos assustados como você. 

           _ Como cuida de todos?

           _ Um dia você vai entender.

           Começo a entender aos poucos o mecanismo dos dias. Quantas vezes a esqueci no casarão da Geremário Dantas e diante de decisões importantes pensei em dar um passo atrás. Sua respiração sobre meus ombros, faz-me lembrar que sou forte.

 Às vezes, o sinal fecha e reporto-me a ela. 

           _ Preocupada? 

            _Muito. 

            _ Você já teve problemas muito mais sérios. 

            O sinal abre e a esqueço, mas a coragem me segue. A vida é um livro em branco, história escrita ao vivo e a cores. A caixa do correio pode ter surpresas. 

Luísa Ataíde