AOS MEUS AMIGOS

Poema de Jorge Vicente - Sintra , PT

disseram-me que, de manhã,

se ouve o Tejo todo,

e que as pessoas transportam em

si aquela imensidade vasta,

como quem é feito de História

e não sabe porquê

disseram-me que o tempo não

volta ao lugar onde nasceu, e

que os amigos que se perdem são

como o areal à volta da minha casa:

os retalhos, as migalhas, a presença

sempre ausente das águas em

combustão

e a sensação de que sempre foi assim,

com aquelas mesmas pessoas,

com aqueles mesmos rostos

por dentro da História

e com o Tejo debaixo dos braços.

Do livro - Ascensão do Fogo

Créditos de imagem- Alastair Magnaldo

ÀS TONTAS

LUÍZ MARTINS

Tanta coisa vã no mundo,

Tanto mundo nas escuras.

Tanta coisa vai ao fundo,

Tanta alma na rasura.

De tonto viver às tantas,

Tento-me esguio no feito,

De tão gordas são as contas,

Lívida, a vida no seu jeito.

Livrara-me de tanta carga,

No encargo do todo dia,

Mal o azinhavre se larga,

No de escrever algaravia.

Só a tonteira é o incômodo,

Viver bêbedo sem bebida,

Paixão, fermento sem bafo,

Trôpego, mas cheio de vida.

( créditos de imagem - http://www.coluna-da-sal.com/nop/principal.htm )

NASCER DE NOVO

Diz o Evangelho de João que é necessário nascer de novo.

É a transmutação da água na evolução interior de cada um.

Em todos nós existe uma centelha divina, somos carne e divindade.

No exercício diário da reforma íntima faz-se necessário que a centelha do Cristo em nós, saia dos textos lidos e esteja presente em nossa rotina.

No trato com os familiares, no trânsito, no ambiente de trabalho, no Bom-Dia ao vizinho. Nenhuma razão maior de estarmos todos juntos no mesmo planeta há, se não for para aprendermos a amar o nosso semelhante.

O Amor incondicional que nos falou Jesus é o exercício diário de ser Cristão.

Se estamos juntos neste orbe terrestre é porque ainda estamos no mesmo nível evolutivo ou seríamos Arcanjos e povoaríamos as estrelas.

A cada um é dado a grande tarefa do aprendizado.

Todos os dias nos dá o Criador mais vinte e quatro horas de crédito para recomeçarmos.

É necessário o balanço antes do sono dos atos do dia: se ofendemos, se criticamos, se não fomos soldados da solidariedade.

Que estes dias nos sejam de reflexão e crescimento.

Que possamos renascer todos os dias.

L.A

PONTE SOBRE ALMODOVAR- CONTO

                                          Às vezes, vejo as fotografias impressas na parede da sala, foto em preto e branco, sem foco, feito neblina de inverno

Apertou com força o botão do elevador.  Quinto andar? Optou mais que depressa pela escada. Quinze minutos apenas a separavam do retorno ao carro. Localizar o CD, baixar Download, um chuveiro rápido, pegar as anotações, desligar o computador. Chegou ofegante ao último degrau. Passos rápidos à porta, rodou a maçaneta e esticou os dedos ao interruptor. Não fez-se luz. No centro da Rosa dos Ventos, em ásana sobre a montanha , equilibrava-se em uma das pernas a ave Arqueopterix . As asas estendidas ensaiavam lentamente o movimento. Do bico escorria um líquido escuro e os olhos cor de guaraná tentavam trazê-la ao imã da partida. A mulher fechou vagarosamente a porta atrás de si. O coração reiniciou o cansaço da subida. Olhou as vidraças abertas, as folhas como casca de árvores espalhando-se pela casa.

Sob a asa esquerda estava o menino. Cabelos cacheados quase ruivos, o sono dos justos. Sob a outra asa, outros dois brincavam no ninho de penas coloridas. Sobre o dorso dinossáurico uma mulher costurava. Imersa na tarefa, nada via. Tentou buscar os olhos da mulher num contato quase telepático. Um simples olhar poderia salvá-los. Por breve instante a mulher deitou ao lado a costura e levantou do colo o livro. Absorveu-se mais ainda no texto e não olhou ao redor.

A ave sustentava o olhar enigmático. Limpou o bico no chão da sala duas vezes. Retomou a altivez da partida. Pensou em gritar à mulher que agora lia :

_ Você, por favor, pegue os meninos e desça!

A mulher sorriu calmamente:

_ O vento? Não se preocupe, é pouco.

Deu alguns passos até as portas de vidro que conduziam à varanda, na tentativa de fechá-las.

A imensa ave lançou o grasno rouco na direção do teto e balançou, agora com força, as asas. Curvou o corpo para esquerda e arremessou-se em direção à tarde que sangrava luz. O barulho dos vidros estilhaçando-se no chão da sala estremeceu-lhe os tímpanos. A mulher sobre o dorso do animal, dobrou a página do livro.

Sobre a rosa dos ventos apenas o vermelho óxido das folhas e vidros como diamantes finos. Da parede nasciam lentamente as vibrações da música. As notas ásperas, o avesso da harmonia.

Iniciou-se A Grande Fuga - Ludwig Van Beethoven.

L.A