Quem escreve conversa com o invisível das possibilidades. Caminho por todas as possibilidades possíveis que são estátuas de Jardins. Caminho sobre musgos macios e passarelas de espinhos. Todos os jardins secretos não são possíveis de visitas. Há um portão de ferro que cerca a entrada e os muros são altos. Começo a perceber a medida que o tempo vai nos arrastando que já não cabemos na comodidade dos dias. A luta diária é para que as flores antes multicoloridas e vivas não se despetalem e caiam. Estão morrendo. Não chove mais , era a força da chuva seguida do brilho do sol que nos protegia. A gente colocava vasos nas janelas das casas, nas calçadas, em todos os lugares. Mas o céu vai escurecendo e todas as manhãs temos consultas médicas e exames. Todos nós. Por favor dê-me suas mãos. As duas.
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